Первопричина 3: СССР, любовь и магия - Артём Соболь
На рассказы капитана, весело улыбаюсь, внешне. Внутри же близок к панике. Не нравится мне всё это. Снова дают понять то, что я на самом деле никто. Меня держат под колпаком и смотрят. Тотальная слежка всё-таки есть. И она… Ох…
— Нервничаешь? — улыбается капитан, суёт руку в карман и достаёт сигареты. — Не надо. Ты лучше закури, расслабься. Обещаю, тебя никто не съест. Допросов так же не предвидится. Ну, выпрямись. Улыбнись…
— Да как-то…
— Понимаю. Стереотипы. Злая и кровожадная гэбня. Расстрелы, поиски предателей. Бывал я в том твоём мире, сам всё видел. В смысле ваш кинематограф, — улыбаясь рассказывает Вяземский. Смотрит на меня, вздыхает, суёт руку во внутренний карман плаща и достаёт флягу: — Коньяк, хороший. Выпей, легче станет.
— Так я же… Нет, спасибо. Мне с психологом разговаривать. Не хочу на него перегаром дышать.
— На неё, — улыбается капитан. — Ладно, не хочешь как хочешь. Да успокойся ты, Игорёк. Ну серьёзно.
— Да это просто неожиданно. А мы скоро…
Договорить не успеваю. Машина останавливается у большого здания. Капитан жестом приглашает выйти и следовать за ним. Иду как на расстрел. Понимаю, что ничего страшного нет, откуда-то знаю что мне ничего не сделают, но всё равно как-то не по себе.
Тем временем капитан заводит меня в здание, здороваясь с сотрудниками проводит по коридорам и после подъёма по лестнице, останавливается у двери.
— Завьялова Екатирина Константиновна, — зачитываю с таблички. — Психолог. Ну, я пошёл.
— Иди, а я здесь подожду. Вперёд, боец.
Постучав жду приглашения и как только получаю его вхожу. Едва зайдя сразу замечаю неладное. Ну или ладное, это как посмотреть. То есть… Запах. Очень приятный запах. Морозная свежесть и мандарины.
Или тут отмечают новый год, или… Так пахнет женщина сидящая за столом. Именно женщина, а не девушка. Однако её вид…
От её вида вытягиваюсь, поправляю воротник и даже волосы приглаживаю.
За столом женщина, лет так двадцати пяти, от силы тридцати. Симпатичная, в теле, можно сказать слегка… Слегка пышная. Светлые волосы, милое лицо, и грудь наверное шестого размера. Одета она в белую блузку, которая такие объёмы вмещать отказывается. Сидит и улыбаясь смотрит на меня. Хихикает, надевает очки и внимательно смотрит большими умными глазами цвет которых мной не определяется. Такого цвета просто нет в природе.
— Здравствуйте, Екатерина Константиновна, — сглотнув говорю и киваю.
— Здравствуй Игорь, — нежным и тягучим как мёд голосом говорит Завьялова. — Проходи, присаживайся, будем разговаривать. Я психолог и мне ты можешь полностью доверять. Кстати, можешь звать меня Катя. Не люблю формальностей. А раз ты у нас не собираешься зазнаваться, давай не будем их соблюдать?
— Хорошо, Катя, — падая в кресло улыбаюсь ей. — Я готов сотрудничать.
— Судя по твоему прикованному к моей груди взгляду, ты и сознаться в чем-нибудь готов. Шучу. Итак, начнём. Игорёк, что беспокоит? Не стесняйся.
— Вам всё или только самое наболевшее? — чувствуя что женщина смотрит не на меня, а внутрь меня спрашиваю. — Если самое, то… Меня вырвали из зоны комфорта и поместили в совершенно непривычную среду обитания. От чего у меня волосы дыбом встают. То есть вставали, первое время.
— Хм-м-м, — крутя в пальцах карандаш тянет Катя. — Но ты же справился? Насколько я знаю, сейчас у тебя всё нормально. Шесть замечательных женщин. Опережу твой вопрос и расскажу откуда мы всё это знаем. Понимаешь, кругом враги, даже среди нас они есть. Поэтому, мы присматриваем. За всеми. Тут всё как с болезнью. Лучше предотвратить, чем потом лечить. Так ты справился?
— Кажется, да. Но… Мне всё равно, непривычно. А ещё… Мне немного страшно. Я чувствую себя виноватым. Понимаешь, я мог отказаться, не поехать. И тогда…
Глядя на неё понимаю что она мне верит. Даже не так, она не верит, а уже знает что я говорю правду. И знает это, ещё до того как я начну говорить. Она… Я как будто её видел. Мельком, но… Возможно в городе, в толпе. Возможно в магазине, но видел точно. Или… Нет… Это она! Женщина в белых вуалях. Точно!
— Игорь, всё в порядке? — едва заметно кивнув спрашивает Завьялова.
