Начальник милиции. Книга 5 - Рафаэль Дамиров
— Какой дыркой? — насторожился я. — Пулевое? Картечь?
— Не-е… от ножа.
— Так. А почему думешь, что не бытовуха? Друзей-собутыльничков отработать надо, подтянуть. С кем пил, с кем шатался вечером, ругался. Мне учить тебя надо?
— Да нет же! Не пил он ни с кем.
— Откуда знаешь?
— Да потому что его прямо при подружке убивали! Представляешь?
Тут уж я навострил уши. Скоро, наверное, они у меня на подозрительные звуки и приметы поворачиваться начнут, как у Мухтара.
— Как это?
— А вот так, поехали, Сан Саныч, по дороге все подробно расскажу. Там, похоже, совсем двинутый какой-то подозреваемый. Подошел, значит, к молодой парочке и мужика — бац! И зарезал! Причем с одного удара… В спину.
— С одного удара в спину⁈ — насторожился я. — Ну с этого, Ваня, и надо было начинать. — Щас, я переоденусь. Жди на улице.
Я захлопнул дверь, когда в коридор уже вышла Алена. Гужевой тянул шею с порога, чтобы разглядеть мою девушку, но дверь чуть не прищемила ему нос. Хотя, я уверен, Аленку он успел заценить. И, как мне показалось, даже немного просиял от скрытой радости. Оно и понятно, будет теперь чем Марию обрадовать, мол, наш начальник УГРО с красавицей живет-милуется. Когда только успел?
— Ты опять на работу? — надула губы Алена.
— Алёнушка, пойми, я — милиционер, а преступления по расписанию не совершаются, если тебя это напрягает, то…
— Не дождешься! — категорично выдохнула девушка, перебив меня.
— Что не дождусь?
— Я говорю, ты же хотел сказать, чтобы я себе другого парня искала? Не милиционера, к службе ремнём от кобуры не привязанного. Так? Так вот, мой ответ — не дождешься, Морозов. Ты мой и только мой. И я тебя люблю…
— Э-э… Хм… Вообще-то… я хотел сказать, чтобы ты привыкала к моей службе и относилась к ней, как к неизбежному. Но твой вариант ответа мне определенно нравится, будем считать, что с моей работой мы все прояснили.
— Преступления, говоришь, совершаются? — подступила ко мне подруга, обвив шею руками, как удав.
— Угу…
— Тяжкие?
— Еще какие тяжкие… Особо тяжкие. У-у…
— Да? На преступление он собрался! Или ты завел себе на работе девку какую? — Алена схватила меня за щеки, будто пыталась заглянуть в душу. — Смотри в глаза мне, Саша! Завел?
— Какую девку?
— Кадровичку!
— Ты что? Да она замуж выходит. Кстати, вон и жених ее приходил только что. Если хочешь, я вас познакомить могу.
— Смотри мне… — покачала она головой, а потом наклонила её к плечу, и её волосы легли на него волной.
— Чист, как роса, — я обхватил Алену, сбрасывая ее захват, и обезоруживающе поцеловал.
— Ну да… Только мне сегодня сон приснился. Ты курицу какую-то целовал худую. Вот я и злая на тебя.
— Приснится же всякая ерунда тебе… А я виноват! Ха! Может, я тебя и целовал? А ты во сне не поняла просто.
— Не-е… Та смуглая была. Волосы, что уголек. Боевая такая девка, совсем как ты любишь, — уколола меня Алёна.
Я улыбнулся пошире.
— Ха! Ну, тем более ерунда полная… Нет у нас в Зарыбинске смуглянок, сама же знаешь.
* * *
— Посвети, — приказал я Гужевому, передавая ему массивный фонарик с длиннющей ручкой.
— И мне, пожалуйста, посветите, — попросил Загоруйко, ползая на коленях возле трупа на пляже. — Тут следы… Похоже на сапоги или грубые ботинки. Вера Андреевна, зарисовывать в приложение к протоколу осмотра будете? Я могу сам сделать от вашего имени, если что…
Соколова оторвалась от писанины и подняла на Валю усталый взгляд (после сегодняшнего марш-броска ее снова вызвали на работу, как и меня):
— Зарисовывать? След? Двадцатый век на дворе, а вы с рисунками своими. У нас что? Фотоаппараты кончились?
— Я непременно зафиксирую на камеру, — пожал плечами эксперт. — Но положено же еще и зарисовки параллельно делать, разве нет?
— Конечно, положено, — пришел я на помощь Соколовой и ответил за нее. — Но там, откуда Вера Андреевна перевелась, такой практики просто нет. Так, Вера Андреевна?
— Да, да, совершенно верно. Не надо зарисовывать. Фототаблицы со снимками достаточно будет.
— Следы хорошие, но не факт, что это обувь убийцы, — продолжал ползать Валентин. — Тут много всяких отпечатков.
— Убийцы, убийцы следы, — заверил я. — Можешь не сомневаться. Вот, глянь.
Я вытащил листочек, на котором всего несколько часов назад зарисовал след сапога в Мохово на пристани. Откуда пропала лодка Ефимыча.
— Это что? — Валя сделал стойку, как охотничий пес на лакомую дичь.
— Рисунок следа. Похож на те, что возле трупа?
— Один в один… — кивнул Загоруйко. — И подметка скошена, и вот — дефект подошвы есть в каблучной части и еще признаки… А где ты его зарисовал?
— Это, Валентин, оперативная информация. К делу не привяжешь. Ты мне, дорогой, лучше скажи, что думаешь насчет мотива преступления? Зачем убивать было парня, да ещё на глазах у девушки?
— Ну-у, — криминалист встал, отряхнул брюки и включил профессора. — Это же очевидно… Его подруга сказала, что Щеглов на момент убийства был в одежде, когда ему нож вонзили. А теперь одежды нет. И обуви нет. Футболка только, трусы и носки остались. Вряд ли кто-то своровал трико и кофту, когда мимо пробегал, позарившись с трупа снимать. Это значит, что целью убийства было — завладеть одеждой.
— Логично, — кивнул я. — А почему нельзя было просто ограбить? Забрать одежду?
— Будем рассуждать логически… Ранение смертельное, прямо в сердце, причем со спины. Раневой канал глубокий, судмедэксперт щупом измерила, — кивнул Валентин на Леночку. — Это говорит о том, что наш подозреваемый умеет убивать. Учитывая, что сделал он это еще и на глазах свидетельницы, то могу предположить, что и сам процесс ему очень нравится.
— Психопат, маньяк? — нахмурился я, пытаясь понять, кто же такой Сафрон Грицук.
— Нет… Маньяки действуют на низменных инстинктах, ради удовлетворения животного влечения или полового удовлетворения. Тут же картина четкая
