Гуд бай, Америка… - Юрий Артемьев
Стараясь не делать резких движений, я наклонился и аккуратно положил Кольт возле правого ботинка.
— А теперь, повернись ко мне лицом!
Я медленно повернулся лицом к тому, кто держал меня на мушке. Ну, что сказать. Этот человек был не особо похож на того бравого охотника с фотографии. Опухшее от пьянки лицо. Мутные водянистые глаза и спутанные волосы на голове, с уже заметной лысиной. Мятая одежда. Она нога босая, а на другой, сползший почти до половины носок… Картина маслом. Пьяный утырок с оружием в руках. Я даже не могу определить, каким оружием мне угрожает этот пьяница. Какой-то помповик. То ли Ремингтон, то ли Моссберг. Некогда разглядывать.
— Где деньги?
— Они в сумке. Позвольте я покажу.
— Давай! — кивнул Рон.
Снова аккуратно и осторожно, я медленно расстегнул сумку, висящую на плече. И негнущимися пальцами достал несколько пачек долларов.
Боялся ли я? Да. Боялся. Пьяный человек с огнестрельным оружием — существо непредсказуемое и трудно просчитываемое. Пальнёт сдуру, и пишите письма. Вон как его палец дрожит на спусковом крючке.
— Сколько там денег?
— Пятьдесят тысяч, сэр.
— Правильно… — пробормотал вооружённый человек в одном носке.
А я в очередной раз убедился, что Рон в курсе, и якобы похищения, и звонка с требованием выкупа.
— А ещё Сара поручила мне забрать её отца и отвезти его домой.
* * *Договорить мы не успели. Откуда-то снаружи, из коридора, раздался женский вскрик.
Рон лишь только слегка дёрнул головой, повернувшись на шум. Я резким движением сбил ствол ружья в сторону, уходя с линии огня.
Опытный охотник, хоть и был пьяным, но рефлексов не растерял. Он всё-таки успел нажать на спуск, и ружьё оглушительно бабахнуло в комнате. Потолок осыпался какой-то штукатуркой или хрен его знает чем ещё… Но я уже врезал ему со всей дури ботинком промеж ног и вырвал оружие из его рук. Зажимая пах руками, Рон скрючился на полу, тихонько подвывая. Хотя больше было похоже, что скулит щенок, которому отдавили лапу сапогом.
Я быстро выщелкал все патроны из помповика, и отбросив ружьё в сторону, подобрал с пола свой Кольт. Не раздумывая, я пробил ногой в голову охотнику, вышибая из него дух, и бросился из комнаты. Потому что ещё в момент вскрика, я сразу узнал по голосу Маринку. Уж я то знаю, как она вскрикивает…
22 сентября. 1974 год.
США. Штат Айдахо. Где-то под Москвой.
Александр Тихий.
Картина, которую я увидел, войдя в оружейный магазин, мало напоминала мирную. Причём ни Маринки, ни Лёшки я тут не обнаружил.
На полу в кровавой луже лежала незнакомая мне девушка с ножом в груди. Не мачете, конечно, но Джон Рэмбо нервно курит в сторонке со своей «зубочисткой». Нож был какой-то нереально большой. Типа гладиуса у древних римлян.
А за прилавком стоял трясущийся парень, и окровавленной правой рукой пытался ухватить револьвер, лежавший почти рядом с ним на стеклянной витрине.
Я выстрелил, даже не доставая пистолет из кармана куртки. А потом уже, когда извлёк Вальтер наружу, выстрелил снова. Контрольный в голову парня. Любимая Лёшкина подпись.
Девушка ещё была жива. Она хрипло дышала, пытаясь приподняться с пола…
Я бросился к ней, хотя видел, что рана практически смертельная.
— Ты кто? — спросил я у неё, хотя правильнее было бы спросить: «Ты как?»
— Я — Сара… А ты — Айвен?
— Да. Да…
Девушка слегка улыбнулась. И это было странно, учитывая, что на её губах пузырилась кровавая пена.
— Я так и знала… — прошептала она. — Спаси моего отца…
После этих слов, голова её безжизненно откинулась назад. Я пытался нащёпать пульс на шее… Бесполезно. Её тело медленно холодело у меня на руках.
В этот момент, где-то там, за пределами этого дома, раздался выстрел…
Глава 5
Глава пятая.
Отыграли отбой. Мы закончили бой.
Брат, мы живы с тобой, и не ранены даже.
Посчитали живых. Помянули иных,
Что не сделало их ни живее, ни краше.
22 сентября. 1974 год.
США. Штат Айдахо. Где-то под Москвой.
Александр Тихий.
Услышав выстрел, я тут же бросаюсь на выход. Возле машины стоит взволнованная Алёнка, сжимая в маленькой ладошке пистолет.
— Где стреляли? — кричу я ей.
— Там! — машет она рукой куда-то в сторону жилых строений метрах в ста от магазина.
— Оставайся здесь! — командую Алёнке, а сам бегу в сторону домов.
Бегу, и понимаю, что глупо подставляюсь. Потому что бегу по открытой местности туда, откуда стреляли. Если кто-то захочет меня убить, то у меня нет ни единого шанса этого избежать. Но ничего не могу с собой поделать. Если Лёшкина машина стоит здесь, а его не было в магазине, значит, он обязательно там, где стреляли. А если стреляли… Значит, брату может понадобиться моя помощь. Вот потому я и бегу, не думая о том, что подвергаю свою жизнь опасности…
22 сентября. 1974 год.
США. Штат Айдахо. Где-то под Москвой.
Алексей Тихий.
Выскочив в коридор, я тут же крикнул:
— Марин! Что у тебя?
— Со мной всё в порядке! — быстро ответила она. — А что за выстрел?
— Всё нормально. Иду к тебе? Ты нашла Ральфа?
— Да. Но он это… Он мёртв.
— Убит? — это я уже спрашивал, заглянув к ней в комнату, при этом продолжая контролировать коридор.
— Не-а… Похоже, что во сне. Захлебнулся своей же блевотиной. Я его нашла уже холодным.
—
