Эффект бабочки в СССР - Евгений Адгурович Капба
Привалов как-то на заседании Горсовета хвастался, мол, за последние два месяца массовых драк "район на район" зафиксировано не было от слова совсем, да и количество пьяных "хулиганок" снизилось. И хвалил совместную работу с Федерацией - мол, вот какие молодцы, профилактика правонарушений через спорт. Отдельное спасибо досталось Волкову - он пустил в свой, ПДОшный, спорткомплекс любителей бить друг другу морды.
Движение росло и ширилось - мужики приходили опробовать свои силы с разной регулярностью, но человек пятьсот с января на нашем ринге точно побывало. Ну, а что? Наденут два таких кузьмича перчатки, поволтузят друг друга с минуту - а потом разговоров на две недели, мол, я вот так, а он - вот так, а надо было эдак!
Пятьсот человек для районного центра - это очень-очень много. Это сейчас Дубровица - город разбитых хлебальников. Если традиция укрепится и разрастется - Дубровица станет городом самых крутых мужиков в Союзе! А Новые Васюки станут шахматной столицей Вселенной...
- Надо зашивать, - сказала матерщинная докторица, глядя на мою бровь, и добавила пару крепких выражений. - Иди ты на... На прием к Тихановичу. Он один над вами, туебнями, власть имеет!
Это была абсолютная правда. Хирург от Бога, человек в высшей степени мягкий и с интеллигентными манерами, мог построить стройными рядами любого, даже самого строптивого больного.
***
- Что, Белозор, никак не дождетесь, когда на вас наденут деревянный макинтош? - Михаил Федорович неодобрительно косился на меня сквозь очки. - У вас такой образ жизни, что дожить до сорока будет большим достижением.
- До девяноста, Михаил Федорович, планирую. Дико интересно - как оно там будет, в две тысячи сороковом году-то!
- Хм! А в двадцатом что будет - не интересно?
- Да вот как-то присутствует у меня некое наитие, что в двадцатом ничего особо хорошего не будет...
- Наитие, говорите... Чудной вы человек, Белозор!
Штопал он меня без анестезии. Принципиально. Чтобы морду в следующий раз не подставлял. А я вдруг кое-что вспомнил.
- Доктор! Ащ-ща-а-а-а... - очередной стежок иголкой по живому дался мне нелегко. - Доктор, вот вы тут всё про всех знаете... А не попадал ли в больницу некто Федор Архипович Нестерчук этим летом, житель улицы Революционной?
- Ну ты дал, журналист! Летом-то? Поди, упомни... А диагноз?
- Алкогольная интоксикация... Со смертельным исходом.
- Так. Ну это не мой профиль. Я - хирург-травматолог. Но - зная диагноз будет проще найти. А для чего тебе? Есть такое понятие как врачебная тайна...
- Есть и такое понятие как клятва Гиппократа. Подозреваю я, что у нас в городе народ травят несусветной дрянью...
- Это что, ты мне на совесть давить пытаешься? - поднял удивленно свои густые брови Тиханович. - Если со смертельным исходом - это тебе в морг. Там записи ведутся, да и провалами памяти тамошние специалисты не страдают. Возьми с собой "мерзавчик" и стучись туда, тебя встретят и приветят...
Подлатанный Тихановичем, я таки сходил в магазин и взял вместо "мерзавчика" настоящие, крепкие поллитра "Столичной". И вооруженный ею, пошел стучать в двери морга.
- Кто? - раздался хриплый голос из-за железной пошарпанной двери.
Я встряхнул бутылкой, раздалось характерное бульканье. Дверь открылась и в проем высунулась волосатая рука, требовательно пошевелив пальцами. Сунув сосуд в эту устрашающую пятерню, я отступил на шаг назад. Хрустнула пробка, послышался звук льющейся жидкости, шумные глотки, смачный вздох - а потом дверь открылась.
- О! - сказал невысокий и очень волосатый дядька лет сорока пяти. - А я тебя знаю. Ты пишешь про всякое говно.
Вот спасибо так спасибо! Очень лестная оценка моей журналистской работы...
- Так точно, Герман Викторович Белозор к вашим услугам. Мне нужна помощь в расследовании!
- А! Опять какое-то говно нашел? - не унимался сей служитель Анубиса.
- Ищу.
- Пр-роходи! Что интересует? - он снова присосался к бутылке, двигаясь вперед по холодному темному коридору, к письменному столу, на котором одиноко горела настольная лампа на кронштейне в виде пружины.
- Интересует некто Федор Архипович Нестерчук, должен был появляться тут летом примерно, в июле или августе. Алкогольная интоксикация. Проживает по улице Революционной.
- Садись сюда, Герман Викторович, а я пока пойду в записях пороюсь, - он ляпнул донышком бутылки об стол и пошел дальше по коридору.
В морге я был впервые. Тел вокруг не валялось, только стояла у стены каталка, накрытая простыней. Пахло чем-то медицинским, свет нигде не горел. На столе лежал томик "Фауста" Гёте, конверт с адресом отправителя - откуда-то из Калининградской области. Письмо было для некоего Коломасова Федора Микикоровича. Я прищурился и поморгал - нет, не показалось! Действительно - Микикоровича... Что за имя такое - Микикор? Может - Никифор? Не было этого самого Микикровича уже его довольно долго.
- Меня Федя зовут, - сказал владыка царства мёртвых, подходя к столу с листком бумаги в руках. - Вот, я тут выписал... Потому что документы я тебе не дам ни фотографировать, ни копировать, ага?
- Ага. И что нашел?
- Ну, слушай. Я пока шёл, если честно, как зовут твоего покойничка позабыл. Так вот получилось, вылетело из головы. Возвращаться с пустыми руками мне было стыдно. Про лето-то я помнил и про улицу Революционную - тоже. И гляди, чего получается: четыре клиента, все с алкогольной интоксикацией. Трое мужчин и одна женщина. Вот списочек. Даты, имена, адрес... Ты меня уважил, я - тебя.
- Это с одной улицы? Четверо с одинаковым диагнозом за три месяца? - я почесал голову.
Понятия не имею - четыре скоропостижно скончавшихся алкоголика из неблагополучного района за три месяца - это много или мало? Кажется, всё-таки многовато. Но для того, чтобы делать выводы - недостаточно, а потому...
- Любезный Федор Кикиморович, а не могли бы вы посмотреть такие же сведения по улицам Партизанская, Кавалерийская и Гвардейская?
- Я мог бы тебе дать в зубы,
