Литературка Литературная Газета - Литературная Газета 6330 ( № 26 2011)

И выше всё вставала

Причёска ирокез.

«А что, скажите, будет,

Повадятся коль люди

В чужие клетки лазить?!

А к вам бы кто залез?!

Вон, этот злой Мальчишка

Без домика Мартышку

Оставил – вы представьте,

Ей будет каково?!» –

Всё спрашивала Свинка

У рыб на Птичьем рынке,

Но рыбы не сказали,

Конечно, ничего.

Зато, напрягши ушки,

Приятель мой – Андрюшка –

Услышал и Мартышке

Всё-всё пересказал:

«Какой-то злой Мальчишка

И с мискою, и с книжкой

В аквариум для рыбок

Залез и там читал!»

Александр ВОРОНИН

Поэт 

Не их вина, не их беда,

Но то не лечится.

Не чтут пророков никогда

В своём Отечестве.

Леонид Якутин

Поэт красивым должен быть:

Высоким, с пышным чубом,

Чтоб все его могли любить –

Не должен быть он грубым.

Чтоб голосом своим владел,

Как Паганини скрипкой,

Чтоб в ресторанах пил и ел,

Всех радовал улыбкой.

Таким хотят, чтоб был поэт.

Ну а на самом деле

Он и не брит, и не одет,

Как все б того хотели.

Не от любви частенько пьян,

И не от Музы утром

Бредёт к себе, в душе смутьян,

А сердцем – стоик мудрый.

Но поражает нас поэт,

Когда, почти играя,

Он вдруг расставит так слова,

Что сердце замирает.

Моей шестилетней дочери

Разъехались папа и мама.

И в редкие встречи теперь

Дочка моя понимает

Сердечком весь ужас потерь.

Скучает безмерно по ласке,

По сильным отцовским плечам,

По тем нерассказанным сказкам,

Что я ей придумывал сам.

Лишь бабушку встретит случайно,

Ей горько на ушко шепнёт:

«Пусть папа, хотя бы нечаянно,

К нам вечером завтра зайдёт…»

При встрече прильнёт со всей силой,

Блеснут огоньками глаза:

«Ну, папка! Тебя где носило?

Я, знаешь, как сильно ждала!

Подруги давно все с обновами,

А папы их водят в кино…

И книжки с рисунками новыми

Им подарили давно…»

И долго идёт со мной рядом,

Наивно мечтая о том,

Чтоб вечером папа и мама

Вместе входили в свой дом.

Валентина СОЛОВЬЁВА

***

Весна тихонько пробует шаги.

Они так неуверенны и робки.

Ещё в лесу сугробы велики

И лишь слегка подтаивают тропки.

Ещё лыжня настойчиво зовёт

В заснеженную чащу покататься.

Но – тоньше лёд и ярче неба свод,

И хочется всё чаще размечтаться.

***

Длиннее дни, короче ночи,

Чуть брезжит первая листва,

И запах тополиных почек

Бьёт наповал из-за угла.

Умыт дождём асфальт шершавый,

Свежо дыхание земли,

И лужи светятся лукаво,

В себе полмира отразив.

Смахнув со лба небрежно чёлку,

Ты глаз не в силах отвести:

Разбили небо на осколки

И разбросали на пути.

А в классе, где свои порядки,

Ты волшебством оглушена,

И рядом с формулой в тетрадке

Выводишь вдруг:

«ПРИШЛА ВЕСНА!»

***

Не с цветов весна начинается,

 а с проталин.

И страдает земля, и мается

 снегом талым.

Утекает зимы величие,

 утекает.

Нас привычное и обычное

 покидает.

Скоро-скоро затеплит солнышко

 почки-свечи,

И добро прорастёт из зёрнышка

 человечье.

Чешуя с наших крыльев свалится

 очень скоро,

Вот тогда нам цветы в проталинах

 станут впору.

***

Голый куст под моим окном –

Голый куст молодой сирени.

Он, как будто ещё в забвенье,

И ещё с весной не знаком.

Но очнётся, увидев ту,

Он, застенчивый и влюблённый,

Застыдится и наготу

Вмиг прикроет листвой зелёной.

Зацветёт, забурлит, закипит…

Чувства белою пеной польются.

Не жалей их, пускай достаются

Тем, кто здесь на скамейке сидит.

Я – выпускник

Весна, а тут – звонок.

Ну что за жизнь?!

Последний, правда,

нынче день особый.

Поговорить мы в классе собрались.

Природа шепчет:

«Брось, не до учёбы!»

Приятель мел вчера впервые взял,

Чего-то он сегодня невесёлый,

«Я – выпускник!» на стенке написал.

Ещё б добавил:

«Плачь со мною, школа!»

Заплакать, что ли?

Знаю, что не стоит.

Но почему-то очень грустно мне.

Стучится дождь,

и он сегодня смоет

Написанное мелом на стене.

Не только у меня печальный взгляд,

Смотри, весь класс

штурмует подоконник,

Девчонки в белых фартучках

 стоят, –

Смешно. А ветер тучи гонит.

И я к стеклу холодному приник,

Уткнулся носом в мокрые разводы.

Я здесь теперь уже не ученик.

Я – выпускник! Ты слушаешь,

природа!

Сейчас вот на крылечке покурю,

Сглотну слюну.

В немыслимом азарте

Я речь скажу! Я так наговорю!

Я десять лет молчал

 на задней парте!

Марина ПЕРЕВОЩИКОВА

Россия: сон.

С фонарём обшарьте

Весь подлунный свет.

Той страны на карте

Нет. В пространстве – нет.

М. Цветаева

Той России –

 не знала

В золотых куполах,

С широтой величавой

И с душой нараспах!

Или знала –

 забыла,

Иль привиделась мне

Величайшая сила

В беспредельной стране!

Да по этим просторам,

Что умом не объять,

По тебе ли, Россия,

Буду я тосковать?!

От берёз и от елей,

От глубоких снегов,

От морозов, метелей,

Гор, полей и лугов –

 моя сила –

По жилам

От глубоких корней...

Ту Россию забыла.

Или помню о ней?!

Это сон неизбывный,

Но зачем же опять

О России в России

Русской мне горевать?!

Метаморфозы

Как же донимают нас

 метаморфозы!

Мы тасуем маски, мы меняем позы,

Мы играем роли, улучив момент, –

Жаждем долгосрочный

взять ангажемент.

После реверансы да поклоны ниц.

Ждём, что непременно

вызовут на бис.

Затвердили фразы на десятки лет

И не замечаем: зрителей-то нет.

Жалко нас, убогих,

прямо аж до слёз, –

Все мы только жертвы

злых метаморфоз.

Фотография

Для памяти есть множество

причин,

Пройдёт лет десять

 или даже двадцать,

И мы с тобой, как в юности, решим

Вдвоём на фотографии засняться.

А мне уже совсем немало лет,

У глаз легли морщины-паутинки.

А ты остался молодым навек,

Вот только снялся

в шапке-невидимке.

Прокомментировать>>>

Общая оценка: Оценить: 0,0 Проголосовало: 0 чел. 12345

Комментарии:

«Удивляться не перестаю, Что живу и жить не устаю…»

Совместный проект "Подмосковье"

«Удивляться не перестаю, Что живу и жить не устаю…»

СУДЬБА

Оптимизму и жизнестойкости замечательного поэта Анатолия Богдановича стоит удивиться и восхититься и нам, его читателям.

Родившись в роковом 1941 году, через 5 дней после начала войны, он, как и многие ровесники, остался без отца. Жил с матерью и дедом на Кубани, в благословенном южном крае, где всё дышало поэзией – плодородная земля, жаркое солнце, статные работящие люди, песенные дружные застолья. Когда появился отчим, кадровый офицер, семью помотало по военным гарнизонам. После школы Анатолий не сразу себя нашёл: был и шахтёром, и трактористом, рыбачил на Волге, мечтал стать моряком. С ранней юности писал стихи, но писал больше для себя. В 1957 году его стихотворение было напечатано в ростовской районной газете «За первенство». Всё изменила армия, где подметили литературные способности солдата и определили корреспондентом в окружную газету.

В один из декабрьских вечеров заглянул на огонёк в Химкинское литобъединение, руководимое известным поэтом Яковом Шведовым, да так в нём и остался. Посещал семинары, печатал в журналах «Октябрь», «Знамя», «Москва», «Смена», «Огонёк» свои стихи. Здесь на одном из поэтических вечеров и жену нашёл, дочь поэта Максима Виндряевского.

Уйдя в запас, стал работать редактором отдела поэзии издательства «Советская Россия»; параллельно учился в пединституте. Жизнь била ключом: любимая работа, многочисленные поездки с писательскими бригадами по стране, дружная семья, любимая дочка. Стихи слагались легко и много, набралось на книгу, и в 1972 году вышла первая – «Красная земля». Потом были и другие. Признание не заставило себя долго ждать: в конце 70-х А. Богданович был принят в Союз писателей СССР. Нашлись читатели и почитатели, были многочисленные выступления перед благодарной аудиторией, выступления на радио и по Центральному телевидению, песни на его стихи.