Литературка Литературная Газета - Литературная Газета 6321 ( № 17 2011)
[?] Александр Проханов. Алюминиевое лицо . – СПб.: Амфора, ТИД Амфора, 2011. – 255 с. – 5000 экз.
В новом романе известного писателя причудливо переплетаются соблазны современной цивилизации, старые обманки и ещё более древние неоспоримые истины. Общество потребления наслаждается жизнью, которую обеспечивают деньги, возводя материальное в ранг абсолютных ценностей и очеловечивая его: «Автомобиль – вместилище огня, коллекция сплавов, сгустки электроники, каскады колёс и сцеплений – неодушевлённая, искусно сконструированная система неявно, таинственным сходством повторяла человека». Но у человека есть бессмертная душа, и даже рекламный автопробег, спокойный и романтичный вначале, неминуемо обернётся катастрофами и озарениями, встречей с праведниками и злодеями, каскадом вечных вопросов, на которые придётся отвечать не только героям книги, но и читателям.
Прокомментировать>>>
Общая оценка: Оценить: 0,0 Проголосовало: 0 чел. 12345
Комментарии:
«Я совсем не умею одна»
Литература
«Я совсем не умею одна»
ПОЭЗИЯ
Лариса МИЛЛЕР
* * *
А дело было летом в детсаду.
Я в мёртвый час спала на раскладушке.
Нет, не спала – смотрела на макушки
Деревьев в незапамятном году.
А на меня в тот тихий-тихий час
Смотрели небеса такой окраски
Невиданной. Мы спали на участке,
На воздухе укладывали нас.
И было столько звонких птичьих стай.
Всё расскажу. Мне только волю дай.
* * *
И только ветер в голове,
Один лишь ветер вешний, вешний,
Сырой, порывистый, нездешний.
Через минуту, через две,
А повезёт, то век спустя
Я так и буду, так и буду
На всех парах навстречу чуду
Стремиться, льдинками хрустя.
* * *
Я в движение мир этот не привожу.
Я в нём просто лежу, и сижу, и хожу,
Просто солнце и воздух его потребляю,
С чем себя каждый раз от души поздравляю.
А сегодня при виде небесной каймы
Горстку слов у него попросила взаймы.
* * *
А круг, на котором я плавала, быстро спустил.
Мне лет было мало. Я плавать совсем не умела,
А мама не видела, мама на солнышке млела,
А я всё барахталась и выбивалась из сил,
Пока не нащупала пальчиком правой ноги
Спасительный камень в одёжке из скользкого ила.
…Никак не пойму я, что в жизни случайностью было,
Что Божьим ответом на сдавленный крик: «Помоги!»
* * *
Я не помню, как я родилась
И как я на земле оказалась.
Я за мамой сперва увязалась,
А теперь вот с тобою слилась.
Я совсем не умею одна.
Я тебе, как спасению, рада.
Вот бы знать, что такая награда
Мне на вечные веки дана.
* * *
Жить сегодняшним днём и входить в его тонкости,
И служить чем-то вроде спасительной ёмкости
Для его мимолётных и хрупких вещей,
Что порой чудотворней священных мощей.
Например, тот снегирь, что на ветке качается,
Сам не зная того, помешал мне отчаяться.
* * *
С утра до вечера живу
И даже ночью, даже ночью
То вижу всё это воочью,
То в тёмных волнах сна плыву.
А что ещё мне предложить
Здесь могут, кроме тьмы и света,
Ночей и дней, зимы и лета,
Кроме как жить или не жить?
* * *
А где же конверт – чтобы с адресом, с маркой?
Где лист шелестящий с чернильной помаркой?..
Курсор подведи, затемни, сделай клик…
О мир, до чего изменился твой лик!
Где почерк корявый? Где буквы с наклоном?
Да всё там, где надо, – во времени оном…
Запомнил, и кликнул, и в буфер занёс…
Но где же письмо, что промокло от слёз?
* * *
Со слова бы надо пылинки сдувать,
Ему бы, родному, скучать не давать,
К хорошим соседям его подселить
И долгое эхо ему посулить
В стране моей бедной, чьи тяжки грехи,
Но где почему-то ютятся стихи.
* * *
В тени от белого крыла
Живу. Мой ангел, мой хранитель,
Ты цвета белого любитель.
И даже тень твоя бела.
Какие б ни мелькали дни,
Прошу не света изобилья,
А чтобы ты, расправив крылья,
Держал меня в своей тени.
* * *
Леночке Колат
А ты непременно себе заведи
Того, кто прижмёт тебя нежно к груди.
А если сие от тебя не зависит
И если тоска свою норму превысит,
Тогда заведи, пустоту не любя,
Котёнка, чтоб спал на груди у тебя.
* * *
А весна, как обычно, взялась мне мозги полоскать,
То весёлым дождём, то лучами в лицо мне плескать,
Тёплым ветром ерошить мне волосы и уверять,
Что в поток переменчивых дней не опасно нырять.
Пусть плетёт кружева. Не прерву её трезвым: «Да брось!»
Ну зачем же ей знать, что давно её вижу насквозь.
Прокомментировать>>>
Общая оценка: Оценить: 3,0 Проголосовало: 2 чел. 12345
Комментарии:
Должник
Литература
Должник
ПОЭЗИЯ
Автор более 25 книг стихов, прозы, переводов, сценариев. Лауреат и дипломант фестивалей поэзии в Италии (Очериале, Парма). Песни на стихи Владимира Портнова звучали в исполнении Л. Зыкиной, В. Толкуновой, Л. Долиной, И. Кобзона, Л. Серебренникова и других. Главный редактор журнала «Студенчество. Диалоги о воспитании».
Владимир ПОРТНОВ
* * *
И.М. Ильинскому
Я родился должником
Мамы с папой, повитухи
И совсем чужой старухи,
Что звала меня внучком.
Я родился должником
Солнца, клёна по соседству,
Что шептал мне рифмы с детства
Листопадным языком.
Я родился должником
Тех, кто нас пригрел в подвале,
Тех, кто хлеб свой отдавали,
Скудным поделясь пайком.
Я родился должником –
В этом суть моей свободы –
Через годы, через воды,
На коне ли, с посошком...
Я родился должником.
Трачу годы на расплату
И на жизнь свою заплату
Пришиваю я тайком.
…На краю земного лиха
В знаменательнейший миг
Постучу я в Двери тихо.
– Кто пришёл?
– Должник.
* * *
Эти часы на три года вперёд
идут,
Эти часы ежедневно всё больше
врут.
Ты подарила их в тот злополучный
год.
Пёс наш у двери с тех пор тебя верно
ждёт…
Даже камин с той поры не горит –
дымит,
Ясень подрос, с любопытством в окно
глядит…
Чай, как всегда, у меня на столе
остыл.
…Видно, во всём виноваты твои
часы.
КОНЕЦ АВГУСТА
Ещё зелёная трава,
И зеленью гордятся кроны,
И держит лето оборону,
И не сдаёт свои права.
Но вдруг среди грибных дождей
Осенние прольются мысли,
А ветер в лица площадей
Швырнёт оборванные листья.
И солнца блёклая печать
На небе, как на завещанье,
Рождает тихую печаль,
Предшествующую прощанью.
Цепляется неспешный взгляд
За желтолистых прядей проседь.
...За тот кредит, что в прошлом взят,
С нас будущее скоро спросит.
* * *
И на краю саванны,
И за полярным кругом
Словами, только Словами
Связаны мы друг с другом.
...Как парус из лоскутов,
Человечество сшито из слов.
У могилы
Бориса Пастернака
Три сосны вознеслись над рекой.
Три свечи в канделябре старинном
Освещают могильный покой,
И стекает смола стеарином.
Слёз янтарных не слышится плач,
На свечах – пламень зелени колкой...
...А мне видится старенький плащ,
Вшитый в вечность посмертной иголкой.
ТРИПТИХ
1
И вой волчицы, и напев старинный,
и рокот бури, словно рокот львиный, –
терзали всё пространство над рекою.
И порванное тёмное пространство
приют искало, лезло в щели дома.
К окну прижавшись чёрною щекою,
лишённое любви и постоянства,
оно со мною было незнакомо.
