Литературка Литературная Газета - Литературная Газета 6326 ( № 22 2011)

Вот и  квакнул и вдруг оступился роскошный аккорд.

Как там дальше? Беда! Я забыл этот славный мотив!..

А листва улетела… И вихрь потихоньку утих.

И теперь на свету от окна, не погасшем пока,

молодой ветерок возлежит на челне гамака,

возлежит и ленивым движеньем качает гамак…

Будешь этот фокстрот вспоминать до рассвета, маньяк!

А не вспомнишь – под самый рассвет хорошо бы уснуть.

Сон позволит куда-то вернуться, кого-то вернуть

в эту тишь, в эту глушь, в эту барской повадки дыру,

где три жёлтых листочка на грабе дрожат поутру.

***

Не избежав безобразий в денёк этот адов

и испытав угрызенья потом на тахте,

я наконец догадался, что я – Мармеладов:

да, конъюнктура не та, но надежды – все те.

Вру. И привержен безделью. И буйствует плоть.

И не готовлюсь изведать посмертную пытку,

будучи твёрдо уверен, что добрый Господь

скажет Петру, чтобы он отворил мне калитку.

Кто убедил меня в этом? Не знаю. Никто.

Просто в стране, где в герои возводят злодея,

всё и должно доставаться за так, ни за что.

Бог ни при чём. И да здравствует теодицея!

Сами за всё мы в ответе. За долгую ночь.

И за парламентских дурней с включённым мотором.

И за скинхеда, который ведь тоже не прочь –

в вечность, в которую век наш стремится, в котором...

***

Вряд ли стая волков человека признает. Но мало ли…

Куст малины засох на корню…

Этот ветер – как Киплинг, придумавший смуглого Маугли

из презренья к бесцветному дню.

Алый знойный закат – он уместен в какой-нибудь Индии,

а не здесь, где уже к ноябрю

молодые стволы в седоватом беспомощном инее –

словно волки, скулят на зарю.

Ну и что, что покуда июль? Наше время стремительно:

утром – юноши, к полдню – мужи.

А дальнейшее слишком безрадостно и утомительно:

пропасть есть, но ни ветра, ни ржи.

Юный ствол ты погладишь по шкуре. Мгновенье похищено.

Этих самых мгновений в обрез.

То ли ты, попрощавшись со стаей, направился к хижинам,

то ли, может быть, просто исчез.

Прокомментировать>>>

Общая оценка: Оценить: 5,0 Проголосовало: 1 чел. 12345

Комментарии:

«На родине моей, в промзоне»

Литература

«На родине моей, в промзоне»

Дмитрий МУРЗИН

Родился в 1971 году. Учился в Кемеровском университете и Литературном институте на семинаре И. Волгина. Попадал в шорт-листы премий «Заблудившийся трамвай» и «Тенёта». Считает себя автором трёх с половиной книг. Живёт в Кемерове.

***

Мама, мне снилось поле,

В поле гуляла пуля.

Было ей там раздолье,

Было ей там июлье.

Было ей там раздолье,

Было чем поживиться.

Птицы ушли в подполье.

Люди стали как птицы.

Мама, мне снилось лето,

Пчёлы, солнце в зените,

Первая сигарета,

Прожжённый свитер.

Старая радиола.

Бал выпускной и танцы…

Мама, мне снилась школа…

К чему покойники снятся?

Карлсон,

который живёт

в подвале

Мужчина в самом закате сил

Милостыню просил.

Дело житейское, пустяки,

Мимо руки пятаки.

Нет Малыша, негде жить,

Некого низводить,

Что-то он совсем изнемог,

Где же ты, его фрекен Бок?..

Некуда бежать молоку.

Некуда идти старику.

***

Здесь колется свитер

И длится зима по полгода.

Кричит «Помогите!»

Обретший свободу от брода.

Своих Чаушеску

Рождаем сквозь вязкую дрёму.

Как точно и веско

Кивает Фома на Ерёму.

Кивать так удобно,

Я тоже, бывало, кивал…

От дружбы народов

Остались фонтан и журнал.

***

Опять страна валяется в канаве,

И снова нет в отечестве пророка.

О подвигах, о доблести, о славе

Не стоит слушать

разговоров Блока.

И Тёркина менять на переправе,

И забывать, что Родина – не слово.

О подвигах, о доблести, о славе

Нам лучше разузнать у Гумилёва.

***

Как мало воздуха и света

На родине моей, в промзоне.

Мои любимые поэты

Не продаются на «ОЗОНе».

И пусть с вином у них – вендетта

И вечно не хватает денег…

Мои любимые поэты

Не против выпить в понедельник.

А кто осудит их за это –

Почувствует себя здесь лишним.

Мои любимые поэты

Уснули.

Тише!

Тише.

Тише…

***

Куплю русской водки дешёвой –

Увы мне и ах, поделом –

Китайским заем корнишоном,

Турецким утрусь рукавом.

С чего я так спёкся и сдрейфил?

Работа есть, дом и семья…

Но пахнет сибирскою нефтью

Мой стол и одежда моя.

***

Пришла зима в поля пустые –

Благая весть с пустых полей.

– Не узнаю тебя, Россия…

– А ты налей!

Спрячь горечь

под облаткой сладкой,

Нам больше нечего терять:

Ни мужичка нет, ни лошадки,

И некому торжествовать.

***

Не давай мне, Боже, власти,

Чтоб тираном я не стал,

Да избави от напасти

Капиталить капитал.

Ниспошли смягченье нрава,

Всё, что будет, – будет пусть,

Но не дай отведать славы,

Потому что возгоржусь.

Ничего не надо даром,

Для других попридержи

И большие гонорары,

И большие тиражи.

Дай мне, Господи, остаться

Аутсайдером продаж

И блаженно улыбаться,

Раздаривши весь тираж.

Но дрожат от счастья пальцы,

В голове – мечтаний дым:

Сколько же сорву оваций

Я смирением своим.

***

Выхожу один я, надо мною –

Ни звезды, ни звука – ничего.

Я придавлен этой тишиною,

Пустотою неба своего.

И стою, не сытый и не пьяный,

Неподвластный,

не познавший власть.

У судьбы – две язвы, три изъяна,

Слава Богу – жизнь не удалась.

***

В этом мире подделок,

аналогов и муляжей,

Копий, фальшивок, мороков, миражей,

Ватных статуй, гипсовых плюмажей…

Смещены акценты,

попутаны под и над,

И поди разбери – это сущий ад

Или ещё дубликат.

Январский сонет

Кончалось всё, особенно – январь

Морозноликий, перегаростойкий…

Но дворник наш, пропивший инвентарь,

Вдруг отгвоздил себя от барной стойки.

Его запой – ровесник перестройки –

Закончился, как майя календарь,

И осветил починенный фонарь

Наш двор, враз переставший быть помойкой.

Сосед не верит: всё, мол, бесполезно,

Напьётся завтра хуже, чем вчера…

А я взглянул в глаза ему с утра,

И, кроме шуток, – там такая бездна…

Бормочет дворник: «Русский – значит трезвый».

И добивает лёд в углу двора.

***

Если пароль «хопёр», то отзыв «хопёр инвест».

Нас с тобой два раза один Мавроди не съест.

Мы начинали с «андроповки», «Распутин» подмигивал нам,

Вот бережёт же память весь этот хлам!

Память, кстати, того – лотерея-тире-решето.

Или не вспомнишь, или вспомнишь не то…

Как уронили Брежнева или как

Бегал за сдобой и потерял пятак,

Или безумно невкусный и рыбий жир,

В старом почтовом ящике «Новый мир»…

Был и Высоцкий жив, и Лобановский жив,

Были у книжек серьёзные тиражи…

Были талоны и деньги, которых нет…

Всё будет о’кей, встречай меня в «домодед…».

***

Зарёкшись от сумо и от трюмо,

Не поступив ни в ГИТИС, ни в МГИМО,

Как, в общем-то, не поступил бы каждый,

Сижу теперь над рухлядью бумажной,

Проходят дни, короче этих строк,

И важное становится неважным.

Добавь сюда, по вкусу, матерок.

Прокомментировать>>>

Общая оценка: Оценить: 4,5 Проголосовало: 2 чел. 12345

Комментарии:

Самотёк

Литература

Самотёк

Наталия ГАВРИЛЮК

Живёт в старинном уральском городке Белорецке.

***

А моя душа для тебя – настежь.

Я налью тебе чаю – хочешь?

Я обиды быстро прощаю, знаешь?

И стихи пишу ночью, помнишь?

Мы сидим на краю земли, молча.

Мысли каплями вниз – в пропасть.

Я сгораю дотла, точно

Недописанная твоя повесть.

Александр ЕГОРОВ

Владивосток

ИСКОПАЕМАЯ  ТЕНЬ

Я – царь, я – раб. Я – червь, я – Бог.

Г. Державин

Пока предмет живёт в своём углу