Газета День Литературы - Газета День Литературы # 88 (2004 12)
Ты погиб, поэт, от раны ножевой?
Нет, была она не ножевая.
Ты лежишь во гробе, как живой.
Я стою у ног твоих, как неживая.
23 ноября 2003 г., суббота,
Москва, Перово
4. ПОМИНКИ ПО ЮРИЮ КУЗНЕЦОВУ. У БОРТА ЕГО ГРОБА
Дело в поэзии. Дело не в свекле и в репе.
Встретились наши с тобою дороги в Европе.
Наши с тобою орбиты совпали в Варшаве,
На фестивале поэзии, в городе вершей — в Вершаве.
Осень Поэзии мы подетально запомнили,
Ниши пустые в себе красотой впечатлений заполнили,
Словно герберами вазы пустые заполнили,
В празднике этом по полной программе участвуя,
Что-то такое друг к другу особое чувствуя.
Ну а потом, как в хороших стихах в Хороссане,
Встретились наши дороги в России, в Рязани,
На фестивале Есенина наши орбиты совпали.
Нам почитатели розами путь осыпали.
Праздник Поэзии мы подетально запомнили,
Ниши пустые в себе красотой впечатлений заполнили,
Словно букетами вазы пустые заполнили,
В празднике этом по полной программе участвуя,
Что-то такое друг к другу особое чувствуя.
Ну а сегодня в писательской вот в цитадели,
Наши с тобою орбиты сошлись в ЦДЛе,
Встретились наши дороги в Москве, а не где-то.
Черное, видишь, на мне одеянье надето?
Ты упокоен в гробу, хоть совсем и не стар-то.
В этом гробу, как со взлетной площадки, со старта,
Ты вознесешься в бессмертье свое, как в ракете.
Я поцелую тебя, и в надбровье, и в руки… эти.
Голос услышу (ушами с мембранами) твой,
Переплетенный с цветами в гробу и с листвой:
"Нина! Не плачь! И по мне не особо скорби ты.
В будущем снова сойдутся высокие наши орбиты".
23 ноября 2003 г., воскресенье,
Москва, Перово
5. БЛАГОСЛОВЕНЬЕ
Безнадежное дело — писанье,
Рифмованье, плетенье стихов,
Хоть в писанье стихов — и спасанье
От унынья и прочих смертельных грехов.
Я своим ремеслом овладела,
Не нажив и "богатствов", и вилл.
Н а у с п е х б е з н а д е ж н о г о д е л а
Ты меня по-державински благословил.
24 ноября 2003 г., понедельник,
Москва, Перово
6. ВЗДОХ
И, чувствуя себя заблудшею овечкой,
Которой за грехи Господь своё воздах,
У гроба твоего стояла я со свечкой,
И из груди моей, из недр прорвался вздох.
Я подлила в огонь, едва горевший, масла.
А церковь — дом молитв и образов музей.
От вздоха моего свеча моя погасла,
От вздоха моего и от слезы моей.
24 ноября 2003 г., понедельник,
Москва, Перово
Валерий ИСАЕВ
НА КРАЮ МОГИЛЫ Ю.П.КУЗНЕЦОВА
...и ощущение, что видит он нас всех,
Сбирая скорбь
с печальных наших лиц...
Коленопреклонились,
Пали ниц...
И смотрим себе под ноги
и вниз,
А он уходит вверх.
Игорь ТЮЛЕНЕВ
ПОХОРОНЫ ЮРИЯ КУЗНЕЦОВА
Враги пришли, чтоб убедиться,
Друзья пришли, чтоб зарыдать.
А толстозадая столица
Забыла задницу поднять.
А он любил тебя глубоко,
Переживал за крен Кремля.
Ты предала его жестоко,
Но ты еще не вся земля.
Державно-лермонтовской мощью
Разбивший вражескую рать...
Россия наугад, наощупь,
Его пытается понять.
Столп из гранита и глаголов,
В сто раз сильней таких, как я,
Зачем из-за моих проколов
Переживал он за меня?
Не стоил я его заботы,
Не самый лучший ученик,
Не зреньем, а душой — высоты
Его я, может быть, постиг.
И потрясенно крикнул: "Гений!"
Пронесший небо мимо нас,
Роняя свет стихотворений...
Зачем его Господь не спас?
Лев КОТЮКОВ
НА СМЕРТЬ ПОЭТА
Бездна — родина смерти!
Где ты нынче, поэт?!
Эй, уроды, налейте
Всем, кто сгинул, как свет.
Правит бездной, не дремля,
Жуткий лжесудия,
И последнее время,
Как дыра без гвоздя.
И ни славы-отравы,
Дым-трава — анаша,
И ни влево, ни вправо
Отлетает душа.
Огневые химеры.
Ледяное кольцо.
И последнего первый
Не признает в лицо.
В душах — родина ада,
Ни начал, ни концов.
Эй, уроды, не надо
Опивать мертвецов!..
Виктор СМИРНОВ
БЕЗДНА
Он ушел в невозвратное детство,
В ковыли, в сумасшедшую синь…
И оставил нам землю в наследство —
Ту, которую в сердце носил.
Он ушел. Выть по-бабьи не надо:
Он — хозяин пути своего.
Может статься, из русского ада
Мы теперь выкликаем его.
Я над бездной его размышляю,
Над судьбой, где озябнет любой…
Может статься, что русскому раю
Он бросает свой вызов лихой.
