Елена Коровина - Москва: мистика времени
– Чего так поздно? – удивляется подружка. – Позвонила бы Михе. Он бы с тобой пошел.
– Я же в центре была. Чего там опасаться?
– Как раз там и надо! Там же после рабочего дня никого нет. Кварталы неживые. Только и жизнь, где ночные клубы.
– Ерунда. Я по Богоявленскому переулку шла. Там рядом, на Ильинке, монастырь. Тихое место. А храм знаешь какой!
– Какой? – съехидничала подружка.
– Богоявленский! Красота. Купола даже в сумерках светятся. Точно – Богоявленский!
– Ну и кто тебе там явился? – ехидно проворковала подружка.
– А ну тебя!
Девчонки замолчали. Обиделись? Подумали о чем-то своем? Подружка очнулась первой:
– Я же вижу, у тебя глаза горят. Говори про свое приключение!
И начался рассказ.
– Я шла, музон слушала. Про Миху думала. Как он мне сережки подарил. Видела?
– Ну-у… – В голосе подружки просквозила девичья зависть. Не большая. Но слышимая.
– От асфальта дымка поднимается. Темнеет. Но еще светло. Я такое время люблю. Как в романе – сумерки. Но в «Дозорах» все снуют, друг дружку лопатят. А по мне так сумерки – волшебное время. Понимаешь, день с ночью встречаются. Обнимаются.
– Ну это когда любовь, – протянула подружка. – Это не те сумерки. Это в саге про вампиров. Когда к тебе кто-то подходит сзади и – хвать!
Опять замешательство. И голос подруги:
– Эй, ты чего? Побледнела? Неужели так и вышло? Прекрасный вампир?!
– Перестань! Какой вампир?!
– А кто?
– Сама не знаю… Он реально сзади подошел и…
– Укусил?
– Дура, да? За рукав потянул просто. Может, до того он и позвал. Но я же плеер слушала. И торопилась. И вдруг – бац – остановка.
– Испугалась?
– Нет. Просто притормозила.
– А он?
– Что – он?
– Молодой? Красивый? А машина какой марки?
– Какая машина?
– Ну рядом же должна стоять его машина!
– Не было никакой машины! Говорю же, я шла. Он за мной. Остановил. Я сняла наушники.
– И что сказал?
– Сказал… – Девчонка замялась. – Сказал, что почувствовал, что я радостная. Что у меня в жизни счастье!
– Эмпат, что ли?
На этот раз не поняла рассказчица:
– А кто это?
– Эмпат – это вроде экстрасенса. Только те мистику чувствуют, а эмпаты могут почувствовать чувства у другого человека.
Подружка хмыкнула:
– А вот и нет! Он круче эмпата! Он запахи улавливает.
– Духи французские?
– Нет! Запахи человеческого состояния. Он мне объяснил, что в каждом состоянии человек пахнет по-особому.
– Ну да, неделю не мылся – запашок и пошел! – опять съехидничала подружка.
– Глупо! – обозлилась рассказчица. – Не буду говорить!
– Ну, Тань… – заныла подруга. – Ну доскажи!
– Ладно… Оказывается, есть запах радости, есть горя, удивления, гнева.
– Так он парфюмер! – ахнула подруга. – Помнишь фильм? Как это еще говорят? Вспомнила – нюхач!
– Похоже! Он сказал, что мечтает обнаружить универсальный запах счастья и радости.
– А что – клево! – одобрила подружка. – Сделал такие духи – и прикинь? Сбрызнулся – и почувствовал счастье. Это же здорово! Можно вылечиться от несчастной любви. Пшик – и позабыл про всю тоску! Здоровско!
– Я ему тоже так сказала! Мало ли горя всякого – а тут от одного запаха радость вернется.
– Ты бы лучше его визитку взяла. Он где работает?
– Не знаю, не поняла я. Он сказал, что работает здесь в химлаборатории на складе в доме Чижова.
– А кто этот Чижов?
– Откуда мне знать? Я даже не понимаю, как это – дом Чижова? Разве стали дома по фамилиям называть?
– Не слышала про такое. По фирмам и магазинам – да. Вон про наш дом раньше говорили – «Копейка», когда там такой магазин был. Теперь говорят – «Пятерка», потому что такой магазин стал. Да ты бы у этого нюхача-то спросила!
– Я хотела…
Пауза.
– И чего?
– А ничего! Он исчез.
– Куда?
– Откуда я знаю? Прям как растворился.
– Так не бывает. Наверное, завернул куда-нибудь. Жаль… А он красивый?
– Не очень видно было. Фонари еще не зажгли. Но при чем тут это?! Хотя, да… красивый… И наверное, очень богатый. Во фрак одет.
– Во фрак?! Значит, олигарх. Кто еще такую хрень носить станет? Наверное, на вечеринку шел.
– Пешком?! Без шофера?
– Наверное, вечеринка где-нибудь в этом переулке. Вот он в какой-нибудь дом и зашел. А жаль… Теперь не встретишь больше. Упустила ты свой шанс, Танька! Надо же, олигарх во фраке! А может, его можно найти? А может, ты спросила, как его зовут?
– Он сам сказал. «Простите, – говорит, – мы не представлены…»
– Прям Версаль! Это ж в какой хлам упиться надо, чтобы такое молоть?! Как в старом веке!
– Вы, говорит, меня не пугайтесь, я – Эрнест Эдуардович.
– Так он старый? – разочарованно протянула подруга. – Только старики по имени-отчеству…
– Нет, молодой. Не больше двадцати пяти.
– Четвертак! Олигарх! Фрак! И ты его отпустила?! – Подруга чуть не завизжала. – Ты дура, да? Надо было за рукав хватать и в любви признаваться. Этой… как ее… с первого раза!
– Взгляда! – отрезала рассказчица. – Говорят – с первого взгляда.
– Однофигственно! – пробурчала подруга и ахнула. – Нам же выходить!
Девчонки затолкались, пробираясь к выходу. Стоявшие в вагоне перемешались заново. Но послышался новый голос. Явно не девчонка – дама. Контральто. И будто даже слегка обиженное:
– Ты чего заслушался? Подумаешь, шмакодявки! Врут они все! Никакого «олигарха» они не видели!
– А тебе завидно, что ли?
Это уже мужской голос. Видно, бойфренд, а может, даже и муж, обративший слишком большое внимание на молоденьких девчонок.
– А знаешь, где эта девица про Эрнеста Эдуардовича прочла? У меня в блоге. Я недавно про свою странную встречу там абзацик выложила. Вот я точно Эрнеста Эдуардовича видела. И он как раз был во фраке. Очень импозантный молодой человек. Высокий, черноволосый. Глаз орлиный. Красавец галльского типа. Знаешь, такой ухоженный, вот только пальцы почему-то в разноцветных пятнах. Я ему даже попеняла. Но он сказал, что перчатки носить сейчас жарко, лето же. А у него пальцы такие от химикалий.
– Химик? – пробормотал мужчина. – И где ты его подцепила?
– Фи, как вульгарно! Тебе можно на девчонок засматриваться, а мне нельзя парой слов перекинуться с приличным человеком? Правду он сказал: я нахожусь в растерянности и часто злюсь на себя. Может, я и правда сделала неправильный выбор? Может, надо было за Вениамина замуж выйти?
Значит, это все-таки муж, а не бойфренд.
И опять мужской голос, теперь уже раздраженный:
– Ну и выходила бы! Кто не давал?
Молчание. И опять мужской голос:
– Так где ты этого Эрнеста нашла?
– Нигде! – отрезала дама. – Сам на Кузнецком подошел. Сказал, что ему очень мои духи понравились – «Шанель № 5».
– Старье! – процедил супруг. – Прошлый век. Сто раз говорил – купила бы что посовременнее. Вон актеры парфюмерию делают.
– А вот Эрнест сказал, что «Шанель» – запах радости! И сказал, чтобы я ими почаще душилась, потому что этот аромат придаст мне уверенности и создаст хорошее настроение. Я даже ему показала свои мини-духи, чтобы он увидел, какая у них этикетка.
– Это еще зачем? – обозленно удивился супруг. – Чтобы у тебя из сумочки кошелек стащил? Пошел бы сам в магазин и купил!
– Дурак! – отрезала дама. – Это же приличный парень. Он объяснил, что не может зайти в магазин – там слишком много духов. У него шок будет. Парфюмеры не могут много запахов одновременно переносить. У них нюх собьется.
– Собака, что ли, охотничья? – пробурчал муж.
– Сам ты собака… – Контральто задрожало от возмущения. – А он воспитанный молодой человек. Ручку мне поцеловал. Я даже решила его в кафе пригласить.
– Ну да, чтоб он тебе там не ручку поцеловал…
– Хам! – Контральто зазвенело.
– По крайней мере, я не пристаю к бабам на улице! – отрезал супруг.
– Тебе просто этого не светит. Тебя отошьют. – Контральто мечтательно вздохнуло. – А вот Эрнест был рад моему приглашению.
– И что дальше? – взвился супруг.
– А ничего… – В голосе дамы прозвучало явное разочарование. – Он кивнул, и вдруг… его не стало. Точно, как сказала эта девица – испарился. На глазах. Раз – и нет! Я потому и в блоге про эту встречу написала. Странно как-то. Я и моргнуть не успела – а рядом никого нет.
– Да он от тебя просто сбежал! – хохотнул супруг. – Выдумаешь тоже – испарился!..
«Конечная остановка!» – объявил динамик. Двери открылись, и народ попер к выходу.
Я даже не успела увидеть, как выглядела дама-контральто с мужем, как раньше не смогла увидеть, что за девчонки рассказывали о своем Эрнесте, ведь я стояла к ним спиной.
Но все равно мысли о странном парфюмере закружились в голове. Загадка. Аромат тайны… Ах, против аромата я не могу устоять!
Я залезла в Яндекс и набрала: «Парфюмер Эрнест Эдуардович».
«Бо», – подсказал мне Интернет.
Эрнест Бо?!
Вот вам и разгадка. Но она не может быть ТАКОЙ! Ведь великий парфюмер Эрнест Бо умер еще в прошлом веке! Как же он мог очутиться на Кузнецком Мосту или в Богоявленском переулке в нашем времени?! Или мог? Ведь дело происходит в наимистичнейшем городе – Москве, где все времена сплетены в тугой узел!
