Глеб Бобров - Снайпер в Афгане. Порванные души

Крепко обнялись, начали по новой – что, где, как? Я не сдержался:

– Что, дружище, в движение подался? – и за полу пиджачишки выразительно подергал.

Он смутился. Началось: «Понимаешь… каждый ищет… жизнь сейчас…» Понимаю. Не надо оправдываться.

Ладно, поехали…

Да, давай!

Сели в «БМВ». Мы с Лехой молчали. Братва, гордясь собой, гуняво терла впереди, обильно пересыпая тупой базар своим гуммозным новоязом. Ехали долго. Водила лихач, но ездит безграмотно. Машину и вовсе не жалеет: то придавит на гашетку под пять тысяч оборотов, то тормозит что дурной. Передачами дерг-дерг, дерг-дерг… и так все время! И ведет себя по-хамски: сигналит беспрестанно, из полосы в полосу шорхается; один он на дороге – все ему мешают. Удивить, наверное, хочет. Да видели уже, насмотрелись на вас, отморозков.

Приехали. Я Воронежа вообще не знаю. Какие-то спальные районы, многоэтажки вокруг сплошным строем стоят. Унифицированное уродство совдепии, навязанное древнему красивому городу. Под машинку всех. Города как рядовые.

Братва стала меж собой прощаться. Культово приобнялись, соприкасаясь щеками и остриженными кеглями. Никак у зверьков переняли моду – так только мандариновые носороги чоломкуются.

Леха, явно смущаясь спутников, подошел ко мне. Триста двадцать пятая, завизжав палеными покрышками, черной тенью метнулась к светофору и тут же, не успев на зеленый, вновь сжигая резину, взвыла тормозами. Отдача качнула в обратку, и машина, тяжко присев на задние амортизаторы, встала как вкопанная. Хорошая тачка, наездник не тот. Я просиял, кончил полтора раза и, не скрывая сарказма, посмотрел на Рыжу. Тот вообще потерялся, бедный:

– Ну, что тут сделаешь – такие пацаны!

Да ну, ясно… какие проблемы?!

Зашли в кабачок неподалеку. Явно для своих. Спутника моего знают, уважают. Уселись в углу. Долго пили, вкусно ели, дошли до темы: «А помнишь…» И тут он говорит:

– А… Федор. Так – земеля же… Знаю…

И рассказал… лучше бы молчал!

Чудить Федор начал еще в полку. Со своими залетами дембельнулся уже под лето. По возращении запил. Предки у него, по словам Лехи, неслабые. Как-то угомонили. Поступил. Женился. Когда вернулся Рыжа, его бывший сослуживец и зема, опять захолостел. Но ребятенка они заделать успели. Так, по быстрячку.

Жена взяла академ и, не разводясь, рванула вместе с сыном от него подальше, назад, в деревеньку под Воронежем.

Пацан вновь заквасил по-черному, бросил институт. Родители ничего поделать с ним уже не могли. Леха видел его достаточно часто. Говорит: просто завал! Вокруг него вечно отирались какие-то конченые рожи, какие-то немытые, вечно угашенные телки, после и вовсе алкаши. Парень стремительно опускался в бомжатник. Рыжа утверждает, что он пропил буквально за банку чемера свою Красную Звезду.

В начале девяностых Федор по пьяной лавочке надумал проведать сына. Принял на грудь, взял пол-литра и поехал на пригородном в деревню жены. С залитых глаз вылез не там и, согреваясь с горла, пошел по пашням. Не дошел…

Взошел из-под снега уже весной. Похоронили без помпы. Все…

Я не верил услышанному. Леха сказал:

– На Никольском лежит. Батя ему такой памятник отгрохал.

– Поехали!

– Куда сейчас, Глебыч… Расслабься…

Угу! Где так расслаблялись. Забыл службу, душара бритоголовая, щас-с-с напомню!

Через пять минут уже тряслись в старой жиге, с шашечками на крыше.

Какое оно большое это Никольское кладбище! Пока дошли…

Вижу вдруг, смотрит на меня с черного мрамора Федор. Непривычный такой, в фуражке, в парадке – раз в жизни надевали. Такой молодой, просто зелень. Видно, фотографию художнику дали с учебки. Ну да, одна лычка на погоне, а он при мне уже старшим был.

Слава тебе, Господи, не пошел со мной Рыжа дальше. Показал рукой издали на памятник да двинул кого-то своих искать. Правильно, я же не видел Федора после. Так и остался он в моей памяти тем несчастным пацаном – на танковом холме.

Крутые предки, говоришь… Родители… Мать. Отец… Простите и Леху, и меня, дурака, за слова, за мысли эти непотребные. Мудрые вы – увидели все, в самую бездну души заглянули, саму суть беды прочувствовали… все поняли, все простили.

Скрутило спазмом рожу, дулей глаза свело…

Мягкий я стал, сорвало уже с меня толстокожесть, корку армейской огрубелости, зверство военное – не тот уже танцор с пулеметом да тихушник с эсвэдэхой. Видеть начал – глаза жестокостью залитые, слезой прочистились, прозрели… Твоя рука, Боже… Твой Промысел… Неспроста делаю это – сюда пришел… Вас встретил… Чудо твое, Православное, случилось. Спасибо тебе, Господи…

На нижней плите, вытянувшись во весь рост, лежит Дуся.

Мельчайшие детали, даже отдельные волосинки были воссозданы с удивительной точностью. Мастер рисовал, мрамор чеканил.

Это был он – Дуська. Без всяких сомнений. Метис овчаристый…

Красивый, сильный, здоровый. Мощную морду на вытянутые лапы уложил, уши внимательные навострил, глаза в сердце смотрят.

Не Темирка я, не знаю татарского, да и петь не умею. И не нужна теперь, братишка, тебе эта песня. Вон он – твой Федя, рядом, над тобой возвышается. Красивый, ладный, не заплаканный… Дождался ты, поди.

Вот и встретились наконец. Разом, теперь…

Ни Трубилин, ни Степан, ни Гиндукуш с Памиром, ни водяра – никто вас не растащит, не разлучит, не разведет по разным берегам одной речки.

Вместе теперь… Рядышком…

Вот и славно…

Вот и хорошо…

Упокоились оба, отмаялись…

Спите, пацаны…

Все хорошо…

Отбой, братишки…

Славно все…

* * * * *

Ранняя весна 1983 г. Один из первых выходов моего призыва

Те же самые. Вторымсправаможно заметить в белой панамке будущего автора этих строк

Бывшие «духи» уже дембеля – прощальное фото «сержантской партии» моего призыва – ноябрь 1984 г.

Где-то под Аргу

Тоже под Аргу вместе с «дружественными духами»

Мать Сереги Звонарева в школе города Харцызск (Донецкая обл.). Там что-то вроде уголка памяти создано. Зима 1986 г.

Взводный Сергей Юльевич Звонарев (слева) на операции в УР «Зуб» рядом с командиром роты Григорием Викторовичем Пуховым (справа)

Файзабадский дукан. Снято в памятный променад по городу во время неудачной проводки колонны в Бахарак весной 1983 г.

Саня Катаев по дороге в госпиталь. Будет бороться за жизнь еще восемь суток

Зима 1984 г. Нахапались «духовского» оружия

Ребята 1-го взвода 4 МСР позируют с «духовским» оружием

Автопортрет сопливого салаги. Осень 1983 г.

Хрипко, сержант Плиговка, Рустамов, Цитрош. Остальные – дружеские духи, сорбозы и хадовцы

«Второй номер» – в отходняке

Лето 1984 г. С фотоаппаратом – я

Какая-то весенне-летняя колонна 1983 или 1984 г. Вверху– Тимоха, Зуб, Хрипко, Олексюк, Богдан. Внизу– я

Азадбаш. Спасители «духов»

Лето 1983 г. – день рождения

Осень 1984 г. Прощание с командиром полка В. А. Сидоровым, погибшим в боевой операции

Еще одна крепость за точкой Бахарак. Декабрь 1984 г.

.

Лето 1984 г.

Осень 1984 г. Перед офицером ХАДа на коленях стоит женщина и просит за душарика (в белой чалме). Безуспешно. ХАДовцы грохнут его через пару минут прямо тут же – в кишлаке

Лето 1984 г. Блокирование кишлака

Осень 1984 г. Уже не сопливый салажонок… Сошки от «ПК» на «СВД» – мое личное изобретение

Мой первый «замок». Старшина Вячеслав Мирославович Богаченко

Лето 1983 г.

Весна 1983 г. С капитаном ХАД

Аргу. Лето 1984 г.

У точки Каракамар. Лето 1984 г.

Декабрь 1984 г.

Колонна зимы 1983 г.

Лето 1983 г. Я – в центре. На моей груди – «Donbass» и «SU», шариковой ручкой. И никакой Украины! Вот так вот!!!