Александр Папченко - Альманах Felis №001

Леший

На рассвете доброта какая!Лес устал от ночи, солнцу рад.Леший тихо бродит, отмыкаяКаждый гриб, как сокровенный клад.

Лесе, Лесе! Я к тебе с поклоном.Всякой сыроежке поклонюсь.Вот – прими! – ломоть свежепечёныйПринесла – и впредь не поленюсь.

Лесе, Лесе! Вылезли опятаКрепкою весёлою гурьбой.Лесе, Лесе! Ты меня куда-тоТак и манишь россыпью грибной.

Рыжики в лукошко сами лезут,И лукошко пОлно до краёв.Исполать же, тароватый Лесе!Мне б домой теперь, под отчий кров...

Где же дом, в какую мне сторонкуИ какой тропинкою ступать?Ты направь... пускай, по самой тонкой!Завтра хлеба принесу опять!

Полдень. Лесе, пошутил – и хватит!Застит очи, тропки неяснЫ...Лесе! А не ты ли, суковатый, вВысунулся вдруг из-за сосны?!

Ярко-жёлтый глаз глядит сквозь ветки –И неведомое всё кругом...И куда бреду сквозь ельник редкийИ глухой колючий бурелом?

Сумерки... Пугают злые тени...Лесе! отпусти меня домой!Я сошью тебе наряд бесценный,Разукрашу алою тесьмой!

Сжалься! Сбила ноги и устала,И ночная выпала роса!Говорят, свирепы волчьи стаи,А у пней во тьме горят глаза...

Говорят, морочишь ты и кружишь,И тому, кто твой увидит лик,Никогда не выбраться наружуИз заклятых из чащоб твоих!

– ДЕвица! Торопишься роптать ты...Хочешь знать, что выпало на дню?Знай, дотла пожгли деревню тати,Порубили всю твою родню.

Литературоведение

Рене Маори

Об авторе

Писатель, журналист, директор по публикациям и связям с общественностью творческого объединения "Хранитель идей", ведущий мастер-класса "Художественный образ и техника написания рассказа".

Мастер-класс «Художественный образ»

На сайте творческого объединения «Хранитель идей» я веду свой мастер-класс «Художественный образ и техника написания рассказа». Учиться приходят разные люди: кто-то пишет уже давно и имеет публикации, кто-то только начинает пробовать себя на писательском поприще, а кто-то приходит из любопытства, не имея ни одной написанной строчки. Последняя категория слушателей наиболее интересна и часто наиболее продуктивна в процессе обучения, так как не затронута еще пороками массовой сетевой литературы.

На первых же занятиях я стараюсь донести до слушателей мысль о том, что каждый написанный текст вовсе не является художественным. Мне кажется, что эти уроки являются самыми трудными и для меня, и для моих учеников. Потому что сегодня мало кто задумывается над тем, что же такое – художественная литература, напрочь забывая о том, что она является одним из искусств. Что наличие способностей к такой деятельности – необходимо, как необходима и огромная работоспособность. Девяносто процентов текстов, выложенных в сети, не являются художественными и не представляют для русской литературы никакой ценности. Зато портят вкус массового читателя и снижают, таким образом, планку для профессиональных писателей. Можете обвинить меня в гордыне, но цель моего мастер-класса – это возрождение русского художественного слова. И я не приветствую в своих учениках «сюжетную скоропись», а заставляю их задуматься над ценностью каждого образа и логической структурой рассказа. Рассказ – это законченный замкнутый мир, даже в том случае, если концовка остается открытой. Потому что домысливание читателя все равно будет происходить в рамках заявленного писательского мира. И поэтому этот мир должен быть в меру детализирован, художественно осмыслен и в то же время типичен, узнаваем. И, самое главное, метафоричен.

Первая часть программы обычно заканчивается зачетным заданием – написать стихотворение в прозе. Иногда я раздаю картинки, по которым желаю получить текст. Иногда ученики выбирают картинки сами. И это не комментарии к иллюстрациям. Главная задача – заставить читателя испытать те же эмоции и продумать те же мысли, которые автор отрывка ощущал, глядя на изображение.

Здесь я хочу представить тексты без картинок, так как любое художественное произведение должно говорить само за себя. Читая эти этюды, эти стихотворения в прозе помните, что многие из них написаны людьми, только-только входящими в литературу.

Тишина. Безмятежность. Предрассветный час. Город замер в ожидании чуда. Привычного и в то же время непостижимого, каждодневного, но в точности никогда неповторимого чуда. Восход солнца! Может ли быть что-нибудь дороже и значимей для всякого сущего в этом мире? Начало нового дня, очередной виток круговорота нескончаемой жизни. Торжество религии космоса в человеческом мире. Абсолютная сакральность. Каким он в этот раз будет?

Заря уже простерла над городом первое бледно-розовое сияние, осветляя небо, перекрашивая тени. Пробуждается тихая улица. Дома застыли в ожидании живительного, после зябкой ночи, тепла в котором можно будет погреть свои старые камни. В серо-розовом мареве четко выступили величественные очертания далеких соборов. В священном трепете потянувшись навстречу светилу, застыли деревья. Машины и люди, те, кому посчастливилось в это время быть здесь, стараются не нарушать тишины. Пока еще нельзя. Вскоре и так этот мир проснется.

Окрашенная зарей тихая гладь, зыбкое отражение действительности. Улица день за днем смотрит в него. Трансцендентное созерцание мира. Две части целого, разделенные по двум сторонам. Перейти? С моста многое можно открыть, увидеть свой мир. Каким его видит вода? Какие в глубине скрывает мысли? Проявить себя и нарушить спокойствие? Разбить стекло, нарисовать круги? Бесполезно. Можно и просто пройти мимо. Это не важно! Кому-то и вовсе нет дела. Мудрецы, они знают, что всегда будет завтра и новый рассвет.

1

Стекают сверху струи водопада – не из воды, из солнечных лучей. И бликами по дну скользят неспешно. Там, где-то наверху живое солнце натягивает сотни струн из света, на дно бросает золотые копья. Но это где-то там, всё наверху, а здесь… Здесь, в глубине, где я заточена, – здесь мрак царит. И мрак в моей душе.

И там, где нет меня, там ярки краски, там солнце светит и бликует жизнь. Внизу я просто отстранённый наблюдатель. Как вырваться туда, где этот свет, где цвет играет и струится жизнь?! Туда, где раскидало под водою те блики солнца, света и надежды, что ниспадают ливнем в водной толще.

Из тьмы смотрю туда, где нет меня – заточена во тьме своих фантазий. Как выбраться на свет из заточенья? И вырваться наверх, туда, где воздух?

Лишь свет надежды где-то вдалеке…

2

Из тёмной глубины смотрю на сияние... Вот он, оказывается, какой – свет.

От яркости режет чувствительные глаза, привычные к глубинному мраку, поэтому и свет видится полосами, выхватывающими на дне отдельные пятна. Там, наверху, граница воды и воздуха находится в постоянном движении, поэтому и пятна на дне шевелятся, меняют очертания, перетекают с места на место, высвечивая неровности дна. Вглядываюсь в танцующие блики.

Постепенно глаза приспосабливаются к незнакомому сверканию, взгляд выхватывает невиданные ранее детали – теперь я знаю, как выглядит этот каменный выступ, если касаться его взглядом: сбоку совсем тёмный, плюшевый, каким я всегда его и знала, а сверху зеленоватый, словно бархатистый. Пытаюсь знакомыми словами описать то, что раньше знала лишь в ощущениях, но новые впечатления требуют новых слов. И слова появляются словно из ниоткуда, вместе с очередными всполохами в глубокой прозрачности воды. Пронизанная лучами толща выглядит шёлковой – полоски света, словно нежно струящиеся складки ткани, спадающей куполом оттуда, сверху, где он зарождается.

Розовато-белёсые линии лучей чуть изогнуты, но прямыми стрелами бьют в глаза, вызывая боль ослепления. Коричнево-синие полосы между ними привычнее, спокойнее, охлаждают и несут умиротворяющий сумрак. Откуда могут идти эти дарующие прохладу тёмные штрихи, если там, наверху, царство обжигающего, режущего и ослепляющего солнца?! Становится страшно – вдруг свет проникнет во мрак глубины и убьёт темноту! И нам придётся жить среди рассекающих воду солнечных клинков, острых и больно ранящих наши нежные глаза, способные увидеть мельчайшую пылинку в абсолютной, чистой темноте.