Прогулки по воде - Максим Романов
"Закрой глаза… Тебе не скрыться… В следующий раз я не отпущу!".
"Переплёты"
На город падал белый порох и, сплетаясь в поднебесной вышине, таял даже не успевая коснуться земли… Безмолвие повсюду… Весь город ждал весну и первые капели, которые ворвутся в его жизнь новыми беспокойствами и вновь он не будет спать, и снова будет Любовь гулять по старым аллеям. Я просто сижу у открытого окна и листаю на подоконнике воспоминания – бумажные и белоснежно-лиловые просто выплывают иногда и хочется вновь тебя увидеть… В руках тает голос прошедшего дня и перешептывается лунный свет на стене. На следующей странице снова ты и просто, повзрослев на пару секунд, сжигаешь свои переплёты на восходе над бумажным небом. Лишь эхом отзовутся будущие грёзы и переплавятся на старые бокалы для дурмана золотистого – ведь по весне захочется свободы и счастья, солнце растопит стены и может встретятся на перекрестке наши зимние растаявшие сны. А потом будут звенеть колокола над старым городом и ты захочешь, чтобы всё вернулось и подаришь новые сны, взамен растаявших, но таких же прекрасных, как и те, которые утекли в безбрежный океан с первым ручьём.
"Мои черничные ночи"
Она просто сидела у окна и смотрела, как дождь растекается по стеклу… Лишь изредка, будто случайно забывшись, солнце роняло свое чуть тёплое прикосновение на стол и отогревало уже остывающий кофе. Темнело не по правилам быстро и необратимо, но ей так нравилось больше – никто в темноте не разглядит, как ей грустно сейчас и что цветы на соседнем стуле всего лишь реклама нового магазинчика. Он не пришел… И вчера, и неделю назад… Она просто приходила сюда в надежде, что её бирюзовое сияние пробьет эту серую завесу и заставит забыть последние его слова.
Он не приходил… Он начал забывать, а когда вспоминал, было больно. Он никогда не обращал своего внимания на то, что его называют солнцем – он был таким единственным и ему казалось, что так будет всегда и никуда не исчезнет… Он не хотел ничего менять, а она хотела вернуться в те перламутровые сны, где было тепло и было только её солнце, даром, что оно порой обжигало. Она сидела одна у окна, он сидел в компании и никто не знал, что там внутри – безразличие или тоска. Она хотела вернуться, он не думал об этом… Оба скучали, но не хотели в этом признаваться… Но все равно продолжали любить, по-своему, как могли.
"В поднебесье журавлином"
Всё теперь не так, когда мы встретились с тобой совершенно случайно. Теперь просто теплый месяц смотрит в окно и, роняя свои небесно-песочные откровения, старается напомнить далёкие отзвуки июльской грозы, сквозь которые пробивалась наша с тобой песня из ситца сотканная. Выходи на улицу и в морозном скрипучем воздухе ты заметишь, что лёгкие обжигаются не от ветра, а просто ты забыл, как бывает жарко от одного лишь переплётенного с мыслями твоими отчаяния… Застывший дождь на проводах гудит переливами моря, которое много веков несло к тебе запах росы на заре. Ты же заметил, верно? Ведь стало не хватать нескольких прозрачных стёклышек на витраже, по которому читали мы с тобой сказки перед сном и картины каждой зимой покрывались скандинавской стужей. Ты, всё же, не бойся и просто выйди на улицу – вдохнешь и разлетятся кто-куда небесные ласточки, перепутав тебя с осенними журавлями, танцующими для того, чтобы забыть, что ждали, когда же расколется лёд и смогут полететь они вместе, как мечтали когда-то до лютых морозов.
"Невесомо"
Как-то незаметно все ушло… Ещё вчера казалось, что ты рядом будешь когда-нибудь, а потом просто были метели и сменялись они дождём проливным. Странная зима получилась… Захотели сами лететь и отпустили на мгновение руки. Теперь падают белые хлопья мечты о свободе и о полётах в глубине омута. Мне немного стыдно теперь – может слишком много было лишнего? Никто даже не захотел мне ответить… Теперь много новых полётов в моей жизни и, странно теперь думать, что нет в них тебя… И слушая облака и тени, которые напевают мне мою любимую песню, теперь ощущаю лишь невесомость, что когда-то я постоянно думал о тебе. Теперь мне мечтается о других полётах, которые не холодные, а раскрашены с небеса тёплые и не приходиться мне кутаться в пальто, чтобы согреться… Мне теперь слова говорят красивые и летаю я высоко-высоко, и фонари каждую ночь зовут гулять и говорим мы с ними, как было давным-давно больно ступать босиком по шелковой траве. Но прошло, как проходит всё на свете…Ты правда прости меня… Я виноват, но это было так красиво. Давай сделаем так, будто все это нам приснилось, а утром взойдет солнце и согреет каждого уже в новой жизни своими лучами. Пока… И просто спасибо.
"Монолог"
Вот видишь, я здесь, с тобой рядом и никуда не исчезал. Просто иногда нам сняться странные сны, в которых кто-то зовет нас или плывем мы на плоту по неведомой реке, и нам кажется, что реальность – это здесь и сейчас, а то, что было до этого и был сон. Ты можешь сорвать спелую гроздь винограда и унести её с собой, едва причалив к берегу. Или можешь нарвать цветов и, плывя в далекие страны, дарить их охраняющим твой корабль дельфинам. Видишь, я же здесь и никуда не исчезал. Я просто хотел побродить по крышам и подставить холодным
