18.21.1095: Королева драмы - AnaVi
С тобой – я «мертвою» могла быть.
Чего: «могла»? Я «есть». Сейчас.
Те беззаботность, детство… «Радость»!
Не повторятся ж никогда.
Мы ж повзрослели. Возмужали…
«Кто, как не мы?». Решим вопрос!
Прощались все где-то… Прощали.
Но неизменно ж – под откос…
Но несмотря на эти вещи.
И что сейчас мне – к тридцати…
«Как отпустить? Забыть?»: мне мессендж.
А мне – не хочется забыть!
А у гитары…
А у гитары есть душа…
Не весит она граммы.
Во всю гитару! Хороша…
Светодиоды – в гаммах.
По контуру. Цвета сирени…
Темной… Такой, что: «фиолет»!
И сколько б ни было там мнений -
на все и каждый будет: «нет».
Я так хочу такой же контур…
Ауру цвета – от гитары.
Пускай я – не одна из «… Бронте»!
Но мой талант – не так уж мал.
Как дела?
Найдя на полу же себя в циферблате,
я время отсчитывала сама себе!
Настолько искусна не была еще в мате…
И надо, скажите, вот было все мне?
Сама же себе кислород прикрывая.
Вставляя же палки и бревна в колеса…
Я писала: «они! Я от них – умирала».
От «себя». И на деле, блесна же – я просто.
Сама же себя – и к себе приманила.
Сама подцепила. Сама подсекла…
Я время свое и себя же убила!
«И теперь – как у стрелочницы нашей дела?».
Подари…
Подари мне зиму – летом.
Ту прохладу января…
Для «любителей» все – «бред». Но…
Не «любитель» – только я!
Я хочу дождя. Озона…
Я хочу – опять дышать!
А не слышать внутри звона…
Гул в висках. Чтобы страдать…
«Чтоб страдать» – и выть в подушку.
Боль такая – не заснешь…
Я ж – в жаровне и… в ловушке!
Ну, а что с меня возьмешь?
Мне же – жарко. Мне же – душно…
Все ж – боятся сквозняков!
Задохнемся, правда, лучше?
И маршрутка – котелком…
Три метра над уровнем…
Три метра над уровнем… «неба»?
Сопливо-баянный роман!
Умерла романтичная вера…
И реалий пришел балаган.
«Три метра» – смогли и остались.
«Остальное» – под ноль и «delete».
Вам покажется, что: «это малость».
«Продолжение» есть же! Свербит?
Подгорает – в секунде до мины?
Да и после! Но легче ж признать…
Три метра над уровнем… «взрыва».
Мы с тобой – не могли помешать.
Нет «меня»!
А как «художник» – как ты видишь?
Попробуй же нарисовать…
И не волнуйся – не обидишь!
«Как» выгляжу – хочу я знать…
В твоих глазах. В твоем внимании.
И с твоей ж только стороны…
«Без шаржа», да. И надругания…
«Я нарисую! Ты ж – замри».
И замираю в одной точке.
И около – двух-трех часов…
Ты метки делаешь, штришочки…
Я ж – без движения! И слов…
Не напрягая мысли. Мышцы…
И кожу не тянув свою…
Между мирами – мы зависли!
Пишешь фигуру же мою…
Под вечер – кофе. С содроганием…
И с состраданием – к мольберту.
Коньяк – на дне. Для понимания!
Мне и тебе… К чему я, верно?
К тому, что даже в этом виде,
рисунка, видишь ты – себя…
Себя – во мне. В любом ж прикиде…
«Глаза – твои». Но… Нет «меня»!
Один «пьяный»
Пишу я о том, что творится со мной.
И что высказанным – точно не будет!
Прости же меня – за меня, мой… «не мой».
Мой набор обращений – в край скуден.
Не уверена, могу ли начать с буквы «р»?
Передав – как с тобою «близки»…
Как семья. Только – «как»! Ты – один был же смел.
И останешься. Градус – в виски…
Я ж – не сильная. Нет. И это – проблема,
опровергающая все в один факт…
За сильным – лишь сильная! Это – дилемма,
которая рухнет вот… так.
С моим лишь уходом. Полнейшим раздраем…
Разрывом. Расстрелом души…
Сих пыток, поверь мне, ну очень уж мало -
для пути, что с тобою прошли!
Не сравнить, как убого. И как все нелепо…
Построить за месяцы. Год!
А за день – подорвать. За весною, чай, лето?
Но тут «бац» – осень к нам приебет.
Ну, а к ней – у тебя больше нет отношения.
Да и мы с тобой – не о погоде…
Родилась я в нее – порешила в то ж время…
Иронично! И прямо – по моде.
И никто ж не ругает / отругает за мат.
В равной степени – радостно-грустно…
А «деньги»? «Машины»? Я хочу, чтоб был рад!
И счастлив. Здоров… Че ж так пусто?
Сама отпустила. Сама приняла.
Сама ж залечила все раны…
Не рядом. Не вместе… Но все же смогла
убедить – должен быть один «пьяный»!
Чем больше, тем ближе
«Последняя попытка века…».
Я о своем – ничьем другом…
«… Забыть уже хоть человека».
Поговорив о нем – в «другом»!
С подругой. Матерью. Семьею…
Да с кем угодно – потрындеть.
С одной своею головою -
рискую ж нахрен я слететь!
Влететь – и вылететь за рамки.
И ладно – только лишь свои…
Вылететь с трассы и… Финалки!
Где даже в титрах «мы» – одни.
«Я говорю – и сохраняю.
С собой же только говорю».
Поэтому – не отпускаю?
Другому я о нем скажу!
Всю выложу же правду-матку -
о том, как в образ влюблена…
Как все вокруг него – давалки…
«Отторгнуло?». Не, ни фига!
Чем ж больше думаю об «этих» -
тем больше циклюсь же на нем…
И нет же дуры на планете -
большей… Ну прямо – днем с огнем!
«Я высказалась. Я скучала…
Не позволяла – из души…
Уйти! Прекрасно ж понимала,
что я хочу… Прошу, уйди».
Чем ж больше это говорила
мантрой, вторя же про себя…
Тем ж – к себе ближе. Не отбила…
Ебучие же полюса!
Цена счастья
Я не думала ж, что все – так больно.
И не думала – какая цена…
