Сергей Мавроди - Тюремные дневники
Либо никакой ты не дурачок, а это обычная провокация, и действуешь ты сейчас по непосредственному поручению своего начальства. Пытаешься меня разговорить. Добываешь тот самый исходный материалец, которого так не хватает пока следствию… и давать который ему я вовсе не собираюсь.
Словом, получается, что с какой стороны ни посмотри, а общаться мне с тобой не стоит. Извини уж, конечно, но…
- Еще раз повторяю: я не буду Вам ничего объяснять и хочу, чтобы меня отвели назад в камеру.
- Но почему?
- Я не верю в объективность следствия.
- Да у нас даже не сложилось еще определенного мнения! Мы просто хотим сейчас во всем разобраться!
- Вы - возможно. Но у вас же есть еще и начальство.
- А что начальство? Начальство у нас честные и порядочные люди.
А вот это ты зря! Если в твою собственную честность я еще могу поверить (да и то чисто гипотетически), то уж в честность твоего начальства - никогда. Это невозможно в принципе. Если человек сумел попасть в системе на достаточно высокий пост, значит, он ее часть, плоть от плоти. А не какое-то инородное тело. Инородное тело любой системой, любым организмом отторгается. Как заноза. Сначала болеть начинает, мешать, потом нарывает и в итоге удаляется вместе с гноем.
Естественным, так сказать, путем. Потом ранка заживает и зарубцовывается. Как будто никакой занозы никогда и не было. Если же твое начальство прекрасно в этой системе себя чувствует, значит - оно ее часть.
А чтобы понять, что такое наша сегодняшняя система, наше, блядь, родное государство, достаточно просто прокатиться по Рублевке. Дачи, особняки, дворцы. Чьи они? Банковских служащих, госчиновников, депутатов?.. Откуда у них деньги? Откуда, к примеру, у банковского работника, пусть даже у директора банка, могут быть такие деньги?
Это же просто обычный служащий. На зарплате. Конечно, зарплата эта у него по обычным меркам высокая, даже очень - какие-нибудь там тысячи долларов - но ведь все равно недостаточная! На зарплату особняка не построишь. Значит - воруют. Тут и доказывать ничего не надо. И так все ясно. Вот они, вещественные доказательства - за кирпичным забором стоят. Особняк, лимузины и пр., и пр.
Человек был бедным, потом по роду службы зашел пару раз в хранилище с деньгами - и теперь у него дворцы и замки! Откуда? Какие тут еще нужны "доказательства"?! Да, за руку его никто не поймал, но откуда у него все же деньги-то взялись?! Не было-не было, и вдруг появились! Причем, сразу после того, как он в хранилище с деньгами захаживать начал.
То же самое и госчиновники и политики. Откуда у них деньги? У них же их в принципе быть не может? Вот есть у них зарплата - и все!
Больше же никаких официальных источников дохода у них нет! Просто разделите стоимость его имущества на его зарплату - и все сразу станет ясно. Все доказательства будут налицо. Сразу же выяснится, сколько именно столетий он должен был работать, чтобы один только этаж своего "дома" купить.
И вот эти-то люди меня еще в чем-то обвиняют?! Судить собираются?! "Начальство, блядь, у нас честное и порядочное"! Ебаный в рот! Ебать мой хуй! Вот стараюсь не ругаться матом, но…
- Я хочу в камеру!
На обратном пути прочитал вырезанную на лавке в пенале надпись:
"Россия омыта слезами зэков и матерей".
Поздно вечером слышу у двери (у тормозов) какое-то непонятное царапанье и хихиканье.
- Что там?
- Да Васю с суда привезли. Он в коридоре пока стоит, в шнифт к нам заглядывает.
(Разводящий привел, оставил у двери и пошел за коридорным.)
- А чего это он такой веселый? Может, нагнали?
- Да!.. Хуй-то!!
Через пару минут Вася был уже в хате. Оказалось, действительно -
"хуй-то!"
25 апреля, пятница
Ходил к адвокату. Рассказал ему про вчерашний визит следователя.
"Правильно, Сергей Пантелеевич! Лучше с ними о делах не разговаривать". (А то, блядь, я и сам не знаю!)
Возвращаюсь назад в прекрасном настроении. Смена сегодня хорошая, шмона, скорее всего, не будет. Сейчас выведут из стакана (пенала) - и по зеленой! Вывели. Какой-то незнакомый молодой мордастый охранник
(как выяснилось позже, по кличке "Бультерьер") обшмонал, блядь, до трусов! Носки заставил выворачивать, штаны спускать. По полной программе, короче. Отнял у меня часы "Командирские", книгу
Салтыкова-Щедрина "Письма к тетеньке" и запечатанную коробочку витаминов "Витрум" (сразу сунул в карман). Снова запер меня в стакан и куда-то убежал.
Через несколько минут выводят из стакана, ведут по коридору и заводят в какой-то кабинет. К какому-то, судя по всему, начальству.
Начальство сидит за столом и изучает мою книгу. ("Зачем вам книга, - стеклянным голосом сказал дон Румата. - Вы же все равно не умеете читать".)
- Откуда книга?
- Из камеры.
- Откуда часы?
- Нашел в коридоре.
- Пишите объяснительную.
- Не буду.
- Почему?
Я не отвечаю. А зачем? Все же предельно ясно. И мне и ему.
- Вы хорошо подумали?
Пауза.
- Вы очень хорошо подумали?
Пауза. Начальство выходит из-за стола и лично отводит меня в стакан.
Ну что, опять, блядь, наверное, в карцер? Да и хуй с ним! Ебись все в рот! Щедрина только ужасно жаль. Вот сволочи!
Минут через пять я уже стою в коридоре у своей камеры. (Это, впрочем, еще ни о чем не говорит. Если в карцер - все равно сначала в хату должны завести. За вещами. Зубной щеткой, там, пастой и пр.)
Десять минут стою, двадцать… час… Ого! Вероятно, решается, блядь, сейчас моя судьба. Как у Бельмондо в "Профессионале". Когда он в конце к вертолету идет. Тоже никто, наверное, ответственности брать на себя не хочет. Пятница, вечер, начальства, небось, уже нет… А может, и еще что… Еще какие-нибудь местные заморочки.
А-а!.. По хую! Карцер, так карцер. Отдохну там хоть немного. В одиночестве. Да и тепло ведь уже на улице. Весна. Не замерзну. В общем, по хую!
Примерно через час коридорный все-таки появляется и молча открывает дверь. В камере переполненный впечатлениями Вася рассказывает, как он ездил в суд.
- А мне малявы в автозэке передавали, я их обязан брать?
(В автозэке обычно передают малявы из других тюрем. С Бутырки, с
Пресни, из женской тюрьмы.)
- Нет. Но если взял - обязан пронести. Или порвать при обыске.
Чтобы не спалились. Если не уверен - лучше вообще не брать. А то некоторые гондоны берут, понтуются, а потом выкидывают.
Вечером Вася учит Цыгана какой-то молитве. (Скоро же Пасха!)
Цыган безуспешно пытается ее запомнить и повторить. После инсульта с памятью у него, похоже, не очень…
- Богородица, мать, радуйся… Блядь!
