Регина Наумова - Ты спросил, что такое есть Русь…

Песня о любви к России

Ох, как дух порой осеннейКрасотою окрылён;Вижу всё, что пел Есенин,Всё, во что он был влюблён.

Лес багрян, дожди косые,Нивы жёлтые, покос,Журавлиный взлёт… Россия —В колыхании берёз,

И в напевах ив вдоль речек,И в рябиновых огнях…Как любовь к ней душу лечит,Как напутствует меня:

Не забудь тех, кто шинелиВ грозный час понадевал,И о чём солдаты пели,Дан когда им был привал:

Коли Русью ты рождённый,Душу ей отдай свою.В величавую влюблённый,Пой о ней, как я пою…

Предки русичей в поклонеПеред ней склонялись… Что ж,Я потомок, в Русь влюблённый, —Враг, любовь мою не трожь!

Compatriotas Rusos en Mexico

За спокойствие лиц называютНас южане холодными, но!..И друзья, и родные нам знают,Как сердцам нашим много дано.

По натуре порой мы скитальцы,А вот в душах что носим, спроси —Вверх возденем мы трепетно пальцы,Страстно речь поведём о Руси…

Искромсали поганцы родную.Чужеречие дух ей гнетёт.Запродали мечту золотую,Но мы чуем незримый полёт

Той раздольной, живой и прекрасной,Где весною поёт соловей,А в метелях зимы полногласной —Перезвон жемчугов средь ветвей.

Звёзд касаются елей вершины.Алость ягод рябин в холода.С разнотравьем душистым — лощины.И плывут купола… Красота

От дрожания пятен берёзы,От деревни в несметности свеч…О Россия, мы сеем сквозь слёзыДивьем дивом вкруг русскую речь

Славных предков, как ветер по ВолгеНенароком ей струны задел;Бурлаков, богомольцев… Эх, многихНоги мерили твердь. И всяк пел

Об Отчизне, о боли разлуки,О распятой в напрасной крови…В нас пылают далёкие звуки,И томят души песни любви.

Здесь молитвы читаем мы наши,Легче с ними сердцам по ночам.И нет муз русских лучше и краше,Что сопутствуют в странствиях нам.

Мы ревнивей любых подмастерьевПочитаем Руси нашей речь.И в Добрынину смётку мы верим,И былинный поднять в силах меч!

Мир строф к товару не свести

Жизнь — это поэзия, а не товар на рынке

Ведёт упрямо по накатаннойИ крепко держит в колееМышление! И нет обратногоПути, увы. Что делать мне?

Зачем желаю быть всем нужною?В ответ — используют меня…Устала жить с душой натужною…Лишь чрез поэзию, любя

Её душой и сердцем трепетным,И опыт нужный, и экстазПри деле «бесполезно-временном»Даруются мне всякий раз.

Дух полнит радость величайшая —Мир строф к товару не свести!Собою быть, быть настоящеюИ благостью любви цвести

К себе и прочим, без насилия,Поэзия дарует нам.Оборотитесь, люди милые,К ещё непроданным сердцам —

Жизнь движется по обе стороны:Себе навстречу — от себя.Призывами морочат вороны… —До без сознания себя

Не загоняйте в дни тревожные.На просеку с ухабин — скок…Созвучность чувствам дух восторженныйПрочувствует, поняв урок.

Россия моего детства

Приснилось мне: сижу за партой;О школа, милая моя.Союзною любуюсь картой,Держась за дальние края.

Светлы и тропы, и дорогиВо все республики в стране.Вон там — днепровские пороги…Чуть вдаль — в абхазской стороне.

Вот запотевшей, но счастливойПо горным тропам путь в тениТо кипарисов, то оливы… —Афонский храм манил в те дни.

Русь… снег скрипучий и блестящий.Сосульки — остриями с крыш.Салазки тащит под звенящийСмех радостный ребят малыш.

Тут сосны мачтами и дюны…По щиколотку вброд бреду.Янтарь найду, в карман засуну,И взор — в балтийских волн гряду.

Всё любо было в свете этом,Где пионер ты — не щенок,И знать, что вырастешь поэтомСредь не познавших песнь дорог.

Томят сны дух: милуют, ранят…Коль на чужом ты берегу —Руси сияние — в тумане…Стихами-факелом могу

Светить, коль руки простираюК России детства моего,И жизнь планеты осязая,Любить её через него.

Россия возродиться, знаю.Я всей душой хочу того.

Великое русское слово

Что дал Творец, народ мой и природа?Что стало стержнем мыслям и душе?И на каком фундаменте от родаДержусь — и не разрушиться уже?

Каким подарком словно бы со сценыЛетописания земли роднойДелюсь с людьми и верю — он бесценный?И, слив стихи с волшебною струной,

В полёт пускаю песнь по разным странам,Где дар мой ищет близких и родныхВ моей стране и аж за океаном…Он, мой пароль, — сердца откроет их.

Подарок тот — что белошвейке зренье,Как всем творящим — жажда красоты,Или певцам — как голос, слух, движенье…,Рождение чувств светлых простоты.

И это — вечно база, на которойРастут и разум, и духовный мир.И также — мост, где мчится поезд скорый,А в нём идей, концепций, шуток пир.

Металл ржавеет, истлевает кожа,Но сохраняет космос нашу речь.О слово русское, что есть тебя дороже?!И как же надо нам тебя беречь!

Пронесть сквозь гарь и чистым, и свободным!Спасти от плена нехристей любых!И сохранить навеки, как угодно,Для внуков в русских землях и чужих!

За столицу СССР!