Абсолютно правдивый дневник индейца на полдня - Шерман Алекси

– Ну да.

Он загадочно улыбнулся. Взрослые – мастера загадочно улыбаться. Этому, что ли, в колледже учат?

Я боялся всё сильнее. Ну чего ему надо?

– Знаете, мистер Пи, я не хотел быть грубым и всё такое, но вы меня пугаете. В смысле – зачем-то же вы пришли?

– Да, хотел тебе сказать, что ударить меня книгой – вероятно, худшее, что ты успел сделать в жизни. Неважно, что ты собирался сделать. Важно, что получилось. А получилось то, что ты сломал нос старику. Это почти непростительно.

Значит, он хотел меня наказать. Он не мог побить меня своими старческими кулаками, но мог сделать мне больно старческими словами.

– Но я тебя прощаю, – сказал он. – Хоть и не хочу. Я должен тебя простить. Это единственное, что удерживает меня от того, чтобы врезать тебе палкой. Именно так мы поступали с грубиянами, когда я только начал тут преподавать. Мы били их. Нас так научили. Мы должны были убить индейца, чтобы спасти ребенка.

– Вы убивали индейцев?

– Нет, нет, это всего лишь метафора. Строго говоря, индейцев я не убивал. Мы должны были заставить вас прекратить быть индейцами. Забыть ваши песни, сказки, язык, танцы. Всё. Мы не пытались убить индейский народ. Мы пытались убить индейскую культуру.

Ох, как же в эту секунду я ненавидел мистера Пи! Окажись тут сейчас целая куча энциклопедий – черт, запустил бы в него снова, одну за другой.

– Я не могу попросить прощения перед всеми, кого я бил, – сказал мистер Пи. – Но могу просить прощения у тебя.

Я был совершенно сбит с толку. Это ж я ему нос сломал, а он передо мной извиняется.

– Я побил много индейских детей, когда был молодым учителем. Может, даже кости ломал.

Вдруг я сообразил, что он передо мной исповедуется.

– Времена были другие, – сказал мистер Пи. – Плохие времена. Очень плохие. Это было неправильно. Но я был молод, и глуп, и полон идей. Прямо как ты.

Мистер Пи улыбнулся. Он улыбнулся мне. Между зубами у него торчал кусочек салата.

– Знаешь, – сказал он, – я и сестру твою учил.

– Знаю.

– У меня не было детей умнее нее. Она была даже умнее тебя.

Я знал, что сестра у меня умная. Но не слышал, чтобы про нее так говорил хоть один учитель. И никто никогда не говорил, что она умнее меня. Я одновременно и радовался, и ревновал.

Моя сестра, крот подвальный, – умнее меня?

– Ну, – говорю, – наши мама с папой довольно умные, так что это, видать, семейное.

– Твоя сестра хотела стать писателем, – сказал мистер Пи.

– Серьезно?

Вот новость. Мне она такого не говорила. И маме с папой не говорила. Никому не говорила.

– Никогда от нее не слышал, – сказал я.

– Она этого стеснялась. Думала, ее на смех поднимут.

– За то, что она пишет книжки? Да ее бы тут героем сделали. Может, она и кино бы сняла даже. Было бы клево.

– Она стеснялась не того, что хочет писать книги. А того, какие книги она хочет писать.

– И какие же это книги? – спрашиваю.

– Ты будешь смеяться.

– Не буду.

– Будешь.

– Не буду.

– Нет, будешь.

Вот черт, мы что, оба превратились в семилеток?

– Просто скажите уже, – попросил я.

Так странно, что учитель рассказывает о моей сестре такое, о чем я не подозревал. Интересно, чего еще я о ней не знаю?

– Она хотела писать любовные романы.

Конечно, я хихикнул.

– Эй, – сказал мистер Пи. – Ты обещал не смеяться.

– Я не смеялся.

– Нет, смеялся.

– Нет, не смеялся.

– Нет, смеялся.

– Ну разве что чуток.

– Чуток тоже считается.

И тогда я расхохотался по-настоящему.

– Любовные романы, – сказал я. – Да это же глупость глупейшая, разве нет?

– Многие люди их любят… в основном, правда, женщины, – не согласился мистер Пи. – Миллионами раскупают. И многие писатели зарабатывают миллионы любовными романами.

– И про что это будут романы, к примеру?

– Так-то она не уточняла, но ей нравятся про индейцев. Понимаешь, о чем я?

О да, я понял. Истории про любовную связь между белой школьной учительницей-девственницей или женой священника – и индейским воином-полукровкой. В уморительнейших обложках.

– Знаете, – говорю, – никогда не видел, чтобы моя сестра читала подобные книжки.

– Она их прятала.

Вот в чем разница между мной и моей сестрой. Я прячу журналы с фотографиями голых женщин, а моя сестра прячет нежные романы о голых женщинах (мужчинах).

Мне нужны картинки, моей сестре – слова.

– Не припомню, чтоб она что-то писала, – говорю.

– Ей нравятся короткие рассказы. Небольшие истории о любви. Она никому не давала читать. Но всегда что-то писала в своей тетрадке.

– Ничосе, – говорю.

А что еще я мог сказать.

В том смысле, что моя сестра превратилась в живущего в подземелье гуманоида. Особой романтики в этом не наблюдалось. Или как раз наоборот. Может, она днями напролет читает романтические новеллы. Может, она застряла в них и не в силах выбраться?

– Я был уверен, что она станет писателем, – сказал мистер Пи. – Она всё строчила и строчила в своей тетради. И всё набиралась храбрости, чтобы кому-нибудь показать. А потом вдруг перестала.

– Почему?

– Не знаю.

– И даже никакой догадки?

– Нет, ни малейшей.

Может, не так сильно она и хотела, а потом что-то окончательно отшибло ей это желание?

Вот, наверное, в чем дело-то! С ней случилось что-то плохое, прально? В смысле, она живет в кошмарном подземелье. Но люди же не живут в подвалах, не прячутся, если счастливы.

Конечно, этим моя сестра несильно отличается от отца.

Если папа не на попойке, то проводит время у себя в спальне, валяется в одиночестве перед теликом.

Смотрит в основном бейсбол.

Он не возражает, если я захожу и смотрю игру вместе с ним.

Но мы никогда особо не разговариваем. Сидим молча и смотрим на экран. Он даже не радуется за любимую команду или игрока. Вообще почти не реагирует на игру.

Наверное, у него депрессия.

Наверное, и у сестры депрессия.

Наверное, у всей семьи депрессия.

Но я всё равно хочу знать, отчего моя сестра больше не мечтает писать любовные романы.

Ну, это глупая мечта, конечно. Какой индеец станет ваять любовные романы? Но всё равно это круто. Мне нравится мысль, что я буду читать книги моей сестры. Нравится мысль, что я зайду в книжный магазин и увижу ее имя на обложке большой красивой книги.

«Пылкая страсть на реке Спокан». Поехавшая Мэри.

Круть.

– Она всё еще может написать книгу, – говорю. – Всегда есть время, чтобы изменить свою жизнь.

Сказал и чуть не поперхнулся. Я же в это не верю. Времени, чтобы изменить жизнь, никогда не хватает. Нет такого специального времени. Черт, может, я сейчас несу романтическую чушь?

– Мэри была яркой, сияющей звездочкой, – проговорил мистер Пи. – И вдруг свет ее стал меркнуть год за годом, и теперь едва заметен.

Вау, да мистер Пи поэт.

– И ты тоже яркая, сияющая звездочка, – сказал он. – Ты самый умный парень в школе. Не хочу, чтобы ты оплошал. Чтобы погас. Ты заслуживаешь большего.

Я не чувствовал себя