Свадьба вампира - Евгений Бугров

Она несколько раз беззвучно открыла и закрыла рот.

– Сволочь, негодяй! Подлец, – покачнувшись, она прислонилась к моей пылающей голове – нашла себе опору в высоковольтных проводах. Моя небритая рожа с наслаждением ткнулась во французскую грудь. Женские ароматы закружили давно не тренированную голову, волосы шевелились, ее взволнованное дыхание щекотало затылок, как ураган лесную сопку.

– Там даже описан вот этот наш прощальный разговор.

– Я люблю тебя.

– И это есть. И есть, что за этим последует. Сейчас начнется.

– Что начнется? – томно спросила она, собираясь присесть на мои колени. – Это?

– Ошибся, значит. Извини.

– А что начнется? Скажи.

– Твоя истерика.

– Дудки! – она подпрыгнула и отпрянула, как от прокаженного. Вот что за прелесть эта Пума. Ловит идеи на ходу, где я такую найду. Она поправила платье с таким невинным видом, как будто тут сидела банда уголовников. – Это все, что ты можешь сказать?

Холодно спросила, эмоций не хватает. Сейчас добавим.

– В романе нет только Эпилога, – я смиренно смотрел в пол. – Читателю будет интересно знать, что стало с героями. Не беда, сами напишете.

– Что предлагаешь?

– Напишите коротко, почти документально. Драме дали вышку. Пума получила наследство, уехала в Америку, вышла замуж за крупного негра, живут хорошо, он старается. Иногда она вспоминает родной город, несчастного Драму, немного грустит.

– Я тебя вытащу!

А куда она денется.

– И все испортишь, – я равнодушно пожал плечами. – Тогда придется застрелиться…

Из глаз ее хлынули слезы, она замотала головой, волосы растрепались на ветру, из груди вырвался скрипучий звук. Началась истерика.

Эпилог

Встает с одра

Мазепа, сей страдалец хилый,

Сей труп живой, еще вчера

Стонавший слабо над могилой.

«Полтава». Пушкин.

Редактор задумчиво полистал рукопись, лежавшую перед ним, и поверх очков воззрился на посетителя. Перед ним в потертом костюме стоял очень худой мужчина, среднего роста, с рыжеватой бородкой.

– Что же, не буду скрывать, я с интересом прочел ваш… труд. Это ваша первая работа?

Посетитель молча кивнул, сжимая в руках полиэтиленовый сверток. Редактор сложил губы трубочкой, словно хотел сыграть мелодию, снисходительно помолчал.

– Для первого раза неплохо. Вы что-нибудь заканчивали?

– Нет, – хрипло выдавил посетитель.

– Чувствуется. Шероховатости, натянутости, скачки сюжета. Стиль хромает, герои плоские, почти карикатурные. Диалоги не отточены, это дело поправимое. А в целом… сами что думаете? Считаете рукопись законченной?

Посетитель снова кивнул, редактор пребывал в раздумье.

– Материал у вас богатый, развитое воображение. Побольше правдоподобия, достоверности, было бы совсем хорошо. Слишком легко у вас убивают, в жизни, поверьте, все сложнее. Хм. Убийца любит свои жертвы?.. Оригинально, смелая находка.

– Не знаю. Вам виднее.

– Хорошо, – редактор, кажется, принял решение. – Эпилог допишите? И мы поговорим об условиях Договора.

– А что дописать-то надо, – вяло сказал посетитель.

– Хотя бы несколько строк. Что стало с Пумой?

– В Америку уехала.

– Допустим. А Лев Ильич?

– В Израиль.

– Логично. Вполне логично, – редактор перевернул несколько страниц. – А вот. Игорек, сын Макса. С ним что?

– Его Борман, – посетитель кашлянул. – Борис усыновил.

– Ему позволили? – редактор вскинул брови. – Маловероятно. Без жены, бывший уголовник.

– Бывший боксер, – поправил посетитель. – Он женился.

– Все равно. Это сложный юридический процесс.

– Моя жена помогла.

– А кто ваша жена?

– Марина, которая вместо яда снотворное всыпала.

– Хм, – снова сказал редактор, побарабанил пальцами по столу. – Позвольте спросить, если не секрет. Вы сами к этому делу отношение имели?

– Я Драма. Драматург.

– Вы?! – редактор расплылся в недоверчивой улыбке. – Значит, вас помиловали?

– Присяжные оправдали.

– Хэппи энд! – совсем развеселился редактор. – Не боитесь, что читатель разочаруется?

– Почему?

– Я, лично, за высокую литературу. Но в детективном жанре господствует конъюнктура. Тут ничего не поделаешь, – холеное лицо редактора вдруг вытянулось, а глаза, наоборот, округлились. – Мужчина! Что вы делаете!?

Посетитель достал пистолет, и поднес к виску. Его мрачная улыбка заставила редактора встать со стула.

– Я делаю конъюнктуру, нужен эффектный Эпилог.

– Не надо! Не смейте!!

– Поздно, – сказал посетитель и нажал на курок.

От выстрела вздрогнули стекла, секретарша подпрыгнула в Приемной и вбежала в кабинет. Редактор с лицом, белым как сметана, стоял, вытянувшись в струну.

– Это стартовый, – сказал посетитель. – В жизни все проще.

Редактор мановением руки отослал секретаршу, опустился в кресло.

– А Лиза, – ошарашенно сказал он. – Дочь Графа. Умерла или убили?

– Она в порядке. Спидом не болела, на Драму работала. Что написать в Эпилоге?

Потрясенный редактор выложил на стол бланк Договора.

1991