Елена Сулима - Опоенные смертью
— Да, что я тебе об этом говорю… Чушь!.. Ты же знаешь — кто ты. Ты же — вор. Обыкновенный квартирный вор. И плевать тебе на все философии, пусть живут и копят свое богатство, а ты вовремя придешь и экспроприируешь, мол, потому что обижен ты на жизнь. Потому что считаешь, что недодали тебе. Что общего между тобой и мной?.. Лишь случай свел… — сказала она не обидно, а искренне грустно.
— Аля, Алечка!.. Вор ли я, не вор. Да пусть и вор, но я же человек!..
— Человек человеку рознь.
— Пусть, — он глотнул залпом пол стакана водки, и опустил голову. Нет! — и голова его поднялась. Я тебе нужен! Я все для тебя сделаю. Все!
— Да знаю я цену ваших услуг!
— Нет! И приставать к тебе я не буду… если сама меня, как мужчину не захочешь, просто так сделаю, просто! Ты как сестра мне, сестра по душе, сердцем чую, мамой клянусь! Прости меня, прости. Я всю жизнь тебе переменю! Я за все и за всех счастливой тебя сделаю!..
— Конечно, прямо так и сделаешь… — грустно усмехнулась она. — Но если узнаешь, что у меня есть другой мужчина…
— Он любит тебя? Любит?! Если он тебе мозги пудрит, если он…
— Ну что… что тогда ты?
— Я приеду и все ему скажу, он не сможет… Я ему в глаза посмотрю!..
— А… — отмахнулась Алина, — Все не о том…
— А о чем? Ну в чем сейчас твоя печаль?! Скажи, скажи мне, я все — что могу — сделаю.
— Пока я здесь с тобою сижу — человек умирает.
— Какой человек?! Ты любишь его?
— Какая разница — люблю — не люблю. Что с того… он же умирает!
Карагоз заглотнул воздух, тряхнул головой и распрямил свои плечи. Горящими глазами обвел кафе, всех его редких посетителей, закрыл глаза, словно взял себя в руки, наступил на горло собственной песне, встал, подошел к стойке и заказал ещё бутылку водки. Сколько бы он не пил сегодня, а словно и не был пьян. Наполнил свою и её рюмку, на этот раз она, за все это время выпившая лишь стакан сухого вина, не отказалась.
— Хорошо, — как мог спокойнее сказал он, — Скажи, что мне надо делать, чтобы спасти твоего мужчину?
Она обреченно пожала плечами и, не чокаясь с ним, выпила свои пятьдесят грамм.
— Ты видишь, как я к тебе отношусь, если ты любишь его…
— Да причем здесь любовь! — прервала она его, — Он гений! Его нельзя так просто любить, вот как все люди любят друг друга, привязываясь, плотски и губят гениев друг в друге… Он писал великолепные картины, а теперь пишет музыку. Не повеситься ему на шею, а дать свободу, дать возможность дописать. Вот что я хочу!
— А… знаю я этих женщин, пристраиваются к какому-нибудь дураку и талдычат — он гений, гений, а он хам просто! И ноги об них вытирает, а они все: вы ничего не понимаете, гений, гений… Но ведь гений и хамство несовместны!
— Гений и злодейство.
— Нет! Не прав ваш Пушкин! Или язык с тех пор изменился… Хам, он что мужик — ползал, ползал и вдруг поднялся. Облизали его мамки-няньки. Голову поднял. А вот гений — он не ползал никогда.
— То есть, ты хочешь сказать, — не унижался?
— Да кто вас разберет, — унижался — не унижался! Этим… как его холопом не был. Потому что холопами, как и гениями, рождаются. И это… как его… не взаимо-заме-няю-щиеся сосуды. — С трудом произнес свою мысль по слогам, — И каждый на своем месте. А едва не на свое место холоп попадает, бабами, да газетной славой вылизанный недоумков всяких, — тьфу ты! — вот что получается. И что они с ними носятся?! Все надеются, небось, что когда-нибудь он разбогатеет, и они погреются от его славы, думаешь, совсем я темный, думаешь, не знаю я. А он сотворит какую-нибудь фитюльку, пшик, и все вокруг него прыгать должны, ты из таких, что ли?
— Эх ты… дальше своего предела не видишь… И ничем ты мне не поможешь, и не понимаешь меня. И не веришь. — Она хотела было встать и уйти, но он схватил её за руку:
— Нет! Нет! Верю.
— И ничего мне от него не нужно… и дело вообще не в этом. Главное… чтобы музыка жила. Музыка не для удовольствия кого-то, а как вибрация космоса. Неважно — какой живой организм её производит, но тот, кто её производит должен жить, — чтоб музыка жила и обновлялась, иначе мы погибнем, мы задохнемся в сиюминутной пыли. И он должен жить. И я люблю его не больше прочих, я вообще разучилась любить как все… сексуально эгоистической тягой… Любовь для меня не что-то обособленное, не итог, не сладостное забвение, но как воздух, путь… энергия пути. Я знаю, что ему не хватает этой энергии неравнодушия, я знаю, что могу ему помочь, и он нуждается во мне. Оттого и свела нас судьба. Оттого я так пристально… голос её сорвался, и она хрипло прошептала, — …не веришь?
— Верю, верю, — кивал Карагоз и пил, — Что с ним? Какие лекарства нужны?
— Не знаю я — что с ним. Только знаю, как бы это тебе сказать, что он… в общем, нос себе обтесал, обрезал.
— Че-е-го?!
— Ну… вот так. — Не нашлось в ней больше слов.
— И кровь течет?!
Нет. Нос он обрезал давно.
Это что же это за религия новая, что уже обрезание носа делает?!
— Ты не понял. Это, по всей видимости, не совсем религия, а эстетика такая. Хотя у некоторых и эстетика как религия… Бывает. Он произвел на носу, как бы пластическую операцию, ну обрезал все лишнее…
— Как это лишнее?!
— Ну… все, что за прямую линию выпирает.
— Так он сделал пластическую операцию, как Майкл Джексон?
— Считай — да, только сам. Он все делает сам.
— Потому что он гений, — продолжил за нее, кивая, совершенно обескураженный Карагоз.
— Д-да, — с трудом выдавила она из себя.
— Клянусь мамой, кошмар какой-то! — Карагоз вспотел, словно в бане, Может, он не гений, а сумасшедший просто?.. Аля, Алечка, с кем ты связалась! Зачем гению резать нос?
— Какая разница?! — чуть не плакала Алина от его вопросов, — Может, он по стилю ему не подходил. Может, болезнь у него какая, у него все лицо в шрамчиках, может… и я знаю, что он сумасшедший, но гений! Верь!
— Верю, верую! — он смотрел на неё и не мог закрыть парализованный удивлением рот. А она продолжала с глазами полными слез:
— А нос опасно оперировать. Вот у него, наверное, и начался некроз. Понимаешь, некроз! Омертвение тканей! Потом ткани начнут разлагаться… и человек умирает от заражения крови. Я у него, правда, очень давно этот некроз наблюдаю. Но не могу я больше! Я разговаривала с ним вчера. Он между делом сказал, что у него какие-то приступы боли во всем организме. Но хотя он к ним привык — уже все! Хватит! Я чувствую, что промедление смерти подобно!
— Так давай вызовем ему "скорую помощь"! — наконец-таки ощущение реальности вернулось к Карагозу.
— Какую "скорую"?! Он ни кому не верит! Он заперся сидит и умирает! Он никогда никого не попросит о помощи! Никогда!.. Он, может быть, даже сам не знает, о том — что с ним. Просто впал в депрессию… А считает, что это у него дух таким образом аристократизируется.
— Какой ещё дух?
— Ну… как тебе объяснить?! Это кристалл человека, остальное все наросты.
— Короста? Он моется?
— Ледяным душем. Но это лишь механическая тренировка воли.
— А-а — разинул рот Карагоз.
— А заражение крови, знаешь, как проходит, сильная температура, упадок сил… человек может даже не понять, что с ним. Просто хочется лечь и заснуть!
— Так что же надо делать?!
— Надо объяснить ему, что это опасно, что он может умереть. Надо убедить его, что надо лечиться!
— Так объясни! Почему ты ему не объяснила?
— Не могла. Долго пыталась и не могла. Словно трамплин какой… Не могу я с ним об этом. Он так себя ведет, что не позволяет опускаться на… Как бы житейские мелочи. Он не дает даже возможности заговорить о его здоровье… Но сейчас!.. В двух шагах отсюда он живет. А я сижу с тобой и пью!
— Пойдем вместе, я скажу ему сам.
— Да не будет он слушать тебя.
— А кого будет?
— Я сама ему должна сказать. Только он мне дверь не откроет. Он телефонную трубку не поднимает, в такие дни, когда боль начинается. Он никому не открывает дверь!! Я не знаю — как, каким способом заставить его открыть дверь. Я заходила к нему перед встречей с тобой, я стучала… у него нет звонка, просила постучать соседа. Я пыталась обмануть его и, сделав вид, что уехала на лифте, вернулась по лестнице… Бесполезно.
— А он там?
— Да. Он очень аккуратный… И если бы не был там, не звучала бы музыка. Там тихо музыка звучала. "Сванс". Такую не крутят по радио… Я не знаю, как к нему проникнуть, — опустила она голову и тут же резко подняла, — А ты можешь вскрыть замок?!
— Могу.
— Пошли.
— Да ты что! А если он ещё жив! Он заявит в милицию!
— Вот как ты! Человек умирает, а ты милиции трусишь?! Да все эти службы вообще вне его! Они для него не существуют. Это же мне надо проникнуть! Мне! А ты… "все сделаю!.." и тут же струсил!
— Аля-я! Алечка! Да я…
Они шагали по ночной Москве широкими шагами. Преодолев Поварскую, свернули на улицу Неждановой.
