Йоаким Зандер - Пловец
– Клара Вальден, – говорю я. – Я нашел ее в нашей базе. Мне нужна вся информация о ней. Все отчеты. Все данные. Прямо сейчас. Сегодня ночью.
Сьюзен смотрит на меня взглядом без всякого выражения.
– И если ты получишь эту информацию, что это изменит? Что ты будешь с ней делать?
Я допиваю содержимое бокала одним глотком. Кусочки льда бьются о зубы. Откидываюсь на спинку кресла, чувствую, как комната сжимается вокруг меня. И как мир снаружи растет и расширяется. Алкоголь обжигает внутренности и пробуждает горе. Я чувствую жажду мести. Мне страшно, но я чувствую, что должен это сделать. Я понимаю, что это мой единственный шанс восстановить справедливость. В жизни каждого человека наступает момент, когда нельзя больше быть равнодушным, когда теории относительности больше не работают, когда нужно принять единственно правильное решение, чтобы спасти свою душу. Я причинил людям много зла. Настало время творить добро.
– В чем дело? – спрашиваю я. – В чем она замешана?
Сьюзен смотрит мне прямо в глаза.
– Почему ты раньше не спрашивал о дочери?
Знаю, что не следует этого делать. Знаю, что уже зашел далеко, пересек последнюю черту, но все равно машу бармену. Он кивает, берет бокал, наполняет льдом, виски, Драмбуи.
– Я первый спросил, – говорю я.
– Думал, что сможешь ее защитить? Если не будешь спрашивать? – отвечает она.
Вид у Сьюзен грустный. Бледная кожа кажется еще бледнее на фоне красной обивки дивана. В баре царит полумрак. Под глазами у нее темные круги, которым не поможет макияж. Уже поздно, но мы привыкли к бессонным ночам.
– Ты же понимаешь, что я все знала? Еще тогда, тридцать лет назад, когда ты подкинул ее к шведскому посольству через пару дней после взрыва? Я знаю, что она выросла с бабушкой и дедушкой в шхерах. Знаю, что ты искал ее имя в наших базах и что ты занимаешься этим уже десять лет. Мы все о тебе знаем.
У меня кружится голова. Я чувствую себя голым, беззащитным и безмерно виноватым перед самим собой. Каким же я был наивным. Не замечал, что живу в искусственном мире, придуманном для меня другими людьми.
Подавляю желание выплеснуть содержимое бокала, который бармен поставил передо мной. Делаю глоток. Лед позвякивает в бокале. Все, что она сказала, я уже знаю. Еще глоток. Откидываюсь на спинку дивана. Допиваю коктейль. Позволяю сладкой жидкости разлиться теплом внутри. Черпаю из нее силы. Я ни во что не верю. Мне не во что верить. Меня бросает в жар. Начинаю теребить бежевую папку, лежащую на столе между нами.
– Мне плевать, – отвечаю я. – Плевать, что вы все знали. Дай мне информацию о Кларе, Сьюзен. Для меня все кончено. Это конец. Я обращусь в «Вашингтон пост» и расскажу все, что знаю, все, что могу доказать. Богом клянусь, Сьюзен. С меня хватит. Дай мне шанс исправить то, что еще можно исправить.
Сьюзен бесшумно ставит стакан на стол и открывает бежевую папку, лежащую между нами. От сквозняка бумаги разлетаются по столу. Десять листов. Может быть, двадцать. Может быть, тридцать. Все пустые. Чистые белые листы А4. И больше ничего.
Мы садимся в машину. Я чувствую, как меня качает от спиртного. Сьюзен спокойно ведет машину через спящий город. Ведет и рассказывает о Кларе и Махмуде. Об ошибках. О потере контроля. О повседневных реалиях нашего безнадежного мира, в котором такие операции – обычное дело.
Закончив рассказ, Сьюзен делает телефонный звонок. Она просит безымянного ночного дежурного организовать мне поездку.
Мы подъезжаем к моему дому. Сьюзен поворачивает руку и смотрит на элегантные дорогие часы на запястье.
– Четыре часа до отлета, – сообщает она. – Тебе нужно принять душ и выпить кофе. У тебя есть фальшивый паспорт?
Я киваю. В ящике у меня два канадских паспорта на разные имена. Я думал, все это в прошлом. Что игра закончена. Но всегда есть еще одна партия. Всегда есть шанс отыграться.
– Почему, Сьюзен? – спрашиваю я. – Почему ты мне помогаешь?
Мотор шумит. Снежные хлопья танцуют в свете фонаря.
– Не важно. Может, я чувствую, что должна. Может, надеюсь, что ты сможешь распутать эту паутину. Иди.
Я открываю дверцу. Алкоголь придает мне энергии, буквально выталкивает из машины. Действительно, не важно, зачем она мне помогает. Важна только следующая партия.
21 декабря 2013 года
Амстердам, Голландия
В полупустом грязном ночном автобусе Париж – Амстердам Клара наконец задремала. Автобус компании «Юролайнс» был удачным выбором. Никаких проверок документов. Никаких пограничных пунктов. «Юролайнс» – дешевая, но медленная альтернатива европейским железнодорожным и авиамаршрутам. Сеть рейсов «Юролайнс» охватывает всю Европу и обслуживает тех, кому не по карману билеты на поезд или самолет.
Те же пункты, но другие пассажиры. Не европейский средний класс – бизнесмены с чемоданчиками от «Самсонайт» и улыбающиеся семьи с детьми – заполняли автобус, а польские слесари с бутылкой водки и ящиками с инструментами, одинокие мусульманские женщины с узлами и пластиковыми пакетами, набитыми до краев. Иногда попадались нищие студенты, отправляющиеся учиться по программам обмена «Эразмус».
Клара лежала на двух сиденьях с сумкой под головой в качестве подушки. Ремень от сумки с ноутбуком она намотала на запястье. Она заснула, не успел автобус выехать за пределы Парижа.
Клара проснулась, только когда автобус подъехал к вокзалу Амстел в центре Амстердама.
На улице еще было темно. Когда двери открылись, ветер сразу ворвался в автобус. Клара надела куртку и натянула на голову шапочку. Протерев глаза, Клара выглянула в окно. Она ожидала увидеть полицейскую машину, но на улице было пусто. На тротуаре перед зданием в стиле тридцатых годов тоже было пусто. Только темный городской автобус под неработающим фонарем. Клара вышла в проход и медленно пошла к выходу вслед за другими пассажирами. Стрелки часов на вокзале показывали почти семь. У нее еще три часа.
Клара пошла по пустынным улицам. Ветер с каналов продирал насквозь. Каждый раз, когда она была в Амстердаме, там дул ветер, словно напоминая о том, какая плоская равнинная страна Голландия. Клара шла на автомате. Ей нужно было двигаться, нужно было идти к цели, чтобы не думать о Махмуде и не утратить решимости.
Порой ей казалось, что ее голова готова взорваться, а сердце – вырваться из груди от бури эмоций, переполняющих ее.
Клара остановилась и зажмурилась. Нельзя сейчас думать о том, что произошло в Париже. Надо думать о том, что происходит сейчас. А сейчас она в Амстердаме. И она жива. Она в безопасности.
Перед глазами возникла картина: бабушка сидит в гостиной, огонь трещит в камине, стол накрыт кружевной скатертью, бабушка достала свой лучший сервиз. Вкус булочек с шафраном. Шум дождя за окном. Клара знала, что еще рано думать об этом. Знала, что состояние безопасности – временное. Как прижигают рану после ампутации, чтобы остановить кровотечение.
Она ожидала, что хакер под ником Blitzworm97 будет жить в доме попроще, чем роскошные особняки на Принсенграхт. Клара представляла себе гараж в пригороде и толстого мужика в футболке с символикой «Звездных войн», который пьет колу и планирует кибератаку с целью уничтожения мировой финансовой системы.
Хакерство как-то не сочеталось у Клары с живописными каналами и украшенным к Рождеству центром Амстердама. Может, адрес неправильный? Но она сто раз проверила, прежде чем выбросить телефон, и к тому же в Амстердаме была только одна улица под названием Принсенграхт.
Строение под номером 344 оказалось домом на одну семью. Большие окна выходили на канал. Через них видно было стерильно чистую кухню, в которой седой мужчина, одетый в темно-синий аккуратный костюм, сидел на барном стуле. На столе перед ним лежала газета и стояла чашка кофе. На вид мужчине было лет сорок пять. Вся эта картина просто дышала успехом. Ее вполне можно было представить себе на страницах приложения «Как потратить» к газете «Файнэншл Таймс».
Клара растерялась. Это не может быть Блитцворм. Черт. Это невозможно. Что-то здесь не так. Клара прошла мимо дома и присела в кафе в паре кварталов от него. Заказав капучино и два круассана, Клара обнаружила, что голодна. Когда она в последний раз ела?
Она не знала, что ей делать. Мужчина в окне не был похож на того, кому пригодятся двести евро. Один его галстук явно стоит дороже. Но альтернатив у нее не было.
В десять часов пять минут Клара сглотнула и позвонила в дверь дома на Принсенграхт. Ее прошиб пот, несмотря на холодное утро. Над Амстердамом нависли низкие тучи. Дождь уже накрапывал. Через секунду на лестнице послышались шаги. А еще через секунду дверь распахнулась.
Худая девушка-подросток лет пятнадцати появилась на пороге. Высокие скулы, голубые глаза. Узкое лицо, как у борзой. Слишком большой рот. Длинные худые руки. Мешковатые джинсы, футболка с Джастином Бибером на несколько размеров больше.
