Копоть (СИ) - Виноградов Максим
Ну а третий припортовый… Как легко догадаться, сюда стекались все «сливки» из первых двух. По количеству маргиналов этот район входил в условную «десятку», и далеко не на последнем месте. Тут жили или совсем опустившиеся, или те, кому действительно не повезло родиться за гранью «нищеты».
Джонсон сбавил скорость, внимательно всматриваясь в немногочисленные указатели. На одном из зданий повезло разглядеть надпись «Приболотная». Значит до искомой улицы остался всего один перекресток.
Как не трудно догадаться по названиям, когда-то тут находилось болото. Кажется, люди тут поселились не от хорошей жизни. Даг не успел досконально разобраться в местном менталитете, но не нужно иметь семь пядей во лбу, чтобы понять — отсюда бежали все, кто мог это сделать. Оставались, соответственно, кому или бежать некуда, или незачем.
Портовый и припортовый — считались вполне «цивильными» местами. Не ходи где не надо и когда не не надо; не суйся, куда не просят; не связывайся с теми, кто не по зубам. Выполняй простые правила людского «муравейника» — и останешься цел и невредим. И даже со своим барахлом не распрощаешься.
Со вторым припортовым все не так однозначно. Этот район иначе, как «криминальным», называли редко. И чем дальше от центра — тем хуже.
Ну а третий… Он третий и есть.
Нарваться на приключения тут можно было на раз-два. Не делая для этого никаких специальных телодвижений. Просто по факту присутствия.
Джонсон сбросил скорость до минимума и крутанул руль. Машина послушно вошла в поворот, скатившись на поперечную улицу. Вывесок не было, оставалось только надеяться, что Даг правильно посчитал повороты. Он направил автомобиль вдоль домов, высматривая хоть какой-то номер.
Темнота тут властвовала почти безраздельно. Фонари стояли так редко, как будто их вовсе не было. Одинокими оазисами в океане тьмы. А между ними простиралась территория, покрытая серой мглой. Вглядываясь в которую можно увидеть настолько неприглядную картину, что лучше и не начинать.
Слева на обочине Джонсон разглядел сборище местных. Заметил лишь потому, что стояли они вокруг собственноручно разведенного костра. В территории города — запрещено, да кто же им об этом скажет. С десяток темных силуэтов скопились возле чадящей бочки, что выступала в качестве очага. Местный «форум», со своими лидерами и кастами.
Как назло, фонари автомобиля именно здесь выхватили из тьмы нужные цифры. Не прямо у сборища, но непозволительно рядом. Через дорогу, метрах в пятидесяти. Рукой подать.
Даг проехал чуть дальше, осторожно притормозил, оставляя номер на доме в круге осветителей.
Сверился с картой, еще раз посмотрел на бланк задания.
Заболотная, строение сорок пять. Вот оно, родимое.
Тяжело вздохнув, Даг переключил на нейтралку. Дернул ручник, проверил показания датчиков. Одно из неоспоримых преимуществ паровой системы — если котел раскочегарен, то она всегда «на ходу». Сел и поехал, не тратя время на старт и прогрев движка. Другой вопрос, что раскочегарить котел — целая история.
Запахнулся, нацепил шапку. Проверил пулевик в спец-кармане тулупа. Осветители решил не гасить — любой свет лучше, чем ничего. Глядишь, поможет.
Быстро выбрался наружу, стараясь не выпускать тепло из салона. Хлопнула дверь, лязгнул замок. Ключ — в нагрудник, чтобы достать максимально быстро. Еще раз проверить пулевик — на месте. Продолговатая рукоять дарит приятное спокойствие. Как островок надежности в окружающем хаосе.
Не отходя от машины запалил ручной осветитель. Без него во тьму внешнюю лучше не соваться — заплутаешь, замерзнешь. Пожалуй, самые необходимые вещи — тепло, свет, оружие. Все на месте. И мозги. Но тут уж сам про себя не скажешь, со стороны виднее.
Оглянулся назад, на сборище местных. Стоят, все там же, резких движений не делают. Хотя, заинтересовались, конечно. Еще бы — целый дознаватель. На целом автомобиле. И без эскорта. Оставалось надеяться, что воспримут, как хищника. Или хотя бы равного, кто не по зубам. А не как залетную легкую добычу.
Один из маргиналов шагнул в сторну, махнул рукой. Местный заправила? Даг машинально махнул в ответ. Человек постоял, глядя на Джонсона. Глаз его было не рассмотреть. Чуть заметно кивнул. Ступай, мол, дерзай. Мы тут, если что, присмотрим.
Ну, по крайней мере, Даг его так понял.
Не торопясь, основательно, вразвалочку подошел к сорок пятому дому. Вернее, строению. Назвать это «домом» язык не поворачивался. Вероятно, здание задумывалось как бойлерная или небольшой склад. Ну а местные его вовремя экспроприировали. И применили под собственные цели. Как жилое, то бишь.
Один этаж, пологая двускатная крыша, усыпанная снегом. Каменные стены, уходящие во тьму. Поводил фонарем — а строение-то немаленькое! Возводили, видать, с запасом. Крыльцо полуразрушенное, дверь плотно пригнана. Вдоль одной стены окон нет вовсе, вдоль второй — три, но все наглухо заколочены.
Труба — есть. Торчит над крышей, виден едва заметный дымок. Значит котел не погас, значит внутри тепло. Уже хлеб.
Джонсон подошел к двери. Громко постучал — ногой. Руки держал, как положено — одна с осветителем, вторая, в кармане, с пулевиком.
Никакой реакции.
Ради формальности постучал повторно. Ежу понятно, что не ответят. Но дело есть дело. Устав, распоряжения, предписания. Раз уж там сказано — дважды, то так и сделаем. Не убудет.
Пока ждал, нервно оглядывался, водя осветителем по сторонам. Ничего. Ничего и никого подозрительного. Аборигены смотрят издалека, как на забавный аттракцион. Но ближе не подходят. А вернее — не отходят от огня. Спасибо и на этом.
Подвесил осветитель на специальный крюк на поясе. Полез в нагрудник в поисках универсального ключа. Вторую руку с пулевика не убирал — так оно спокойней. Мало ли кто бросится. Береженого бог бережет.
Отмычек в «этом» мире не водилось — замки такие, что ковырять в них бессмысленно. Зато универсальный «ключ от всех замков» — пожалуйста. Чудо механического гения. Или магического, поди их разбери. Так тесно все переплетено, что не поймешь, где кончается обычная конструкция из винтов и шестерней, пусть и доведенная до совершенства, и начинается магический артефакт, работающий не благодаря, а скорее вопреки.
Еще раз оглядевшись, сунулся к двери вплотную. Замки тут — пойди найди. Если не знать куда лезть, то и ключ не поможет. Тоже своя, местная, специфика. Тяжело привыкнуть: замочная скважина — не просто дыра, а целый тайник, для обнаружения которого нужна определенная сноровка. И главное — все ведь знают и умеют. Так какой смысл? Но упрямо продолжают ваять именно так. Традиция.
Замок щелкнул, дверь чуть заметно сдвинулась с места. Два шага назад, осмотреться. Отмычку в нагрудник, осветитель в руку. Аборигены? На месте. Рука на пулевике едва заметно подрагивает. Несколько глубоких вдохов — спокойнее надо быть, Джонсон, спокойнее.
А вот хороший вопрос — почему это местные сами не зашли, да не проверили, что там? Вряд ли их остановил замок. И уж, конечно, не уважение к частной собственности. Тогда что? Ссутся? Похоже на то. А жизнь она такая, главное — вовремя не зассать.
Фонарь на дверь. Подойти. Прислушаться. Все спокойно. Осторожно подцепил створку ногой, приоткрыл.
Темно. Средних размеров тамбур с минимальной отделкой. Справа табурет, слева крючки на стене. Вот и все убранство. В противоположной стене проход. Туда, получается.
Даг шагнул внутрь, аккуратно прикрыл за собой входную дверь. Не на замок — минимальную щель оставил. Чтобы и холод не пускать, и, случись чего — выбежать без заморочек с замком.
Тепло? Тепло. Тепловод работает, хоть и на минималке. По ощущениям — чуть выше нуля, но по сравнению с улицей — тропики.
Распахнул тулуп, чтобы действовать посвободнее. Тут уже не стесняясь достал пулевик. Пусть будет под рукой, так как-то спокойнее.
Из тамбура попал в коридор. Опять темно, фонари не горят уже давно. С ними решил не мучиться — мороки много, да и не факт, что заведутся. К тому же — не его заведование. Вот фонарщики прибудут, пусть разбираются. Если прибудут, конечно.
