Виктор Пронин - В позе трупа
— Кроме собственного будущего, — вырвалось у Пафнутьева.
— Вы так думаете? — вскинул брови редактор. — А впрочем… Наверно, вы правы.
— У него было в редакции свое рабочее место?
— Конечно. А что, собственно…
— Остались его бумаги? Блокноты? Наметки?
— Возможно… Хотя маловероятно. Свято место пусто не бывает… За его столом сейчас сидит новый сотрудник… Если он не выбросил бумаги, которые там оставались… то они на месте. А что случилось? Вы, Павел Николаевич, гораздо менее откровенны, чем я… Званцев нашелся? Или он в чем-то замешан?
— Трудно сказать… Но если бы его бумаги сохранились, это многое прояснило бы… Это было бы неплохо.
— Он жив? — напряженным голосом спросил Цыкин и даже грудью припал к столу в ожидании ответа.
— Возможно.
— То есть?
— Не исключено, что жив… Твердо сказать не могу… Не знаю.
— Но есть основания предполагать… Да?
— Вот именно. Есть некоторые основания надеяться, что Званцев жив… Хотя никакой уверенности.
— Так… — Цыкин подвигал бумаги на столе, в волнении схватился было за телефонную трубку, но тут же положил ее снова. — Послушайте, Павел Николаевич, а не послать ли мне секретаршу за бутылочкой, а? Мне кажется, она нам не помешает?
— Не возражаю, — легко согласился Пафнутьев. — Но открывать вы будете ее без меня.
— Ну что ж… Понимаю, понимаю… Слишком хорошо — тоже нехорошо… Мы, честно говоря… у себя в редакции его уже похоронили. Сами знаете, последнее время люди исчезают частенько, не оставляя никаких следов… Разве что палец найдется или ухо… Из милиции нам сообщили, что его машину нашли совершенно сгоревшую, но трупа в ней не было… Что нам было думать?
— Байрамов заглядывает к вам?
— Чрезвычайно редко… Но его объявления мы печатаем постоянно, чуть ли не в каждом номере. Расплачивается он своевременно — почему бы нам и не заработать на нем?
— Что в его объявлениях?
— В основном о поступлении новых товаров в его магазины, о ценах, адреса новых торговых точек…
— У него много магазинов?
— С десяток наберется. — Цыкин поднял трубку зазвеневшего телефона и снова положил ее на место. — Точнее сказать не могу, потому что у него каждый месяц этих магазинов все больше…
— Чем торгует гражданин Байрамов?
— Всем. Зажигалки, расчески, мебель, одежда, машины…
— Продукты?
— Да, все завозное, упакованное… Кофе, чай, печенье, конфеты… Да, и спиртное тоже, — подчеркнул Цыкин, видимо, увидев в этой подробности что-то для себя существенное.
— Будем заканчивать, — Пафнутьев устало откинулся на спинку стула. — Значит, мы договорились — вы поищете его бумаги, записи, блокноты?
— Понимаю… Поищем. Естественно, вас интересуют не его творческие планы?
— Особенно творческие планы! — с нажимом проговорил Пафнутьев. И повторил для уверенности, что его правильно поймут: — Особенно творческие планы.
— Будет сделано, Павел Николаевич. — Увидев, что Пафнутьев поднялся, встал со своего места и Цыкин.
— Кстати, вас не смущают подарки Байрамова?
— Ничуть, — усмехнулся Цыкин с некоторой доверительностью. — Кстати, вот этот костюм на мне — тоже его подарок. Ничего, правда?
— Хороший костюм, — Пафнутьев пощупал ткань на рукаве. — Давно о таком мечтаю.
— Могу устроить.
— Нет, спасибо. Боюсь, не отработаю.
— Было бы желание, — сказал Цыкин. — Отработаете.
— Вот как раз с желанием у меня всегда большие трудности… Дайте, пожалуйста, адрес Званцева, его домашний телефон… Как жену зовут…
— О! Нет ничего проще. — Цыкин вернулся к своему столу, с яркого бумажного куба сорвал листок и быстро набросал несколько цифр, протянул Пафнутьеву.
Тот взял маленький листок, вчитался, удовлетворенно кивнул. Потом взял в руки разноцветный бумажный куб, внимательно осмотрел его со всех сторон, полюбовался.
— Тоже Байрамов?
— Разумеется, — рассмеялся Цыкин, и лицо его сморщилось так, что уже не было никакой возможности определить, где совсем недавно были глаза, нос, рот. Но когда смех кончился, из обилия морщин снова вынырнул нос, сверкнули хитроватые, хмельные глазки, по бокам лица возникли мятые уши. И снова у стола стоял главный редактор городской газеты Цыкин. В хорошем костюме и с неистребимым желанием выпить.
* * *Пафнутьев сосредоточенно вышагивал квартал за кварталом, не замечая ни мелкого осеннего дождя, ни ветра, ни машин, которые, проносясь рядом с тротуаром, время от времени окатывали его водой. Пафнутьев пытался навести порядок в собственных мыслях и разобраться в том, что открылось ему в этот день. А открылось нечто неожиданное — оказывается, Зомби, беспамятный клиент Овсова, жертва жестокого преступления, не такая уж невинная жертва, как об этом хотелось думать. Выясняется, что у этого Зомби есть имя, должность, адрес, выясняется, что это Сергей Дмитриевич Званцев, журналист, верный певец Байрамова, который этого монстра, этого мутанта, как выражается Халандовский, создал, взрастил и выпустил в свет. Известность обернулась для Байрамова настолько существенной прибылью, что он смог даже одарить своего создателя машиной. Эту машину надо было и заработать, и отработать, а Байрамов, судя по всему, не тот человек, который будет заниматься благотворительностью. Вот завез матрацы для умирающих старух, и все — уважаемый спонсор…
Что же произошло полгода назад на Никольском шоссе? Что могло произойти, если уж Званцева привезли Овсову в виде мешка с мясом и костями? Обычная авария? Бывает. Мог он влететь в аварию по собственной оплошности? Мог. Запросто. Все происшедшее можно, конечно, объяснить стечением дурных обстоятельств, но как тогда понимать ножевую рану?
Внутренняя разборка?
Конкуренты?
Удар по Байрамову?
Похоже на то…
Что же делать? Прежде всего необходимо, бесспорно, установить, что Званцев и Зомби — одно и то же лицо. Если это подтвердится, то становится ясно, почему Зомби так настойчиво стремится в город — ему нужна связь. Он наверняка помнит больше, чем говорит. Да, Павел Николаевич, ты должен это зарубить себе на носу — Зомби помнит больше, чем думает Овсов.
И опять вопрос — что же произошло на Никольском шоссе полгода назад? Дорожная авария? Попытка убийства? Сведение счетов? Бандитская разборка?
Пафнутьев и сам не заметил, как вошел в телефонную будку — автомат, естественно, не работал. Он вошел в следующую, в следующую, продолжая свое неторопливое движение по городу. Наконец нашелся автомат, который откликнулся на его усилия… Номер набрался, в железном ящике что-то громыхнуло, будто не монета провалилась, а вся железная будка с незакрывающимися дверями и выбитыми стеклами.
— Овсов? — спросил Пафнутьев. — Жив?
— Временами.
— Тогда слушай… Похоже, я узнал, кто есть твой клиент.
— Зомби?
— Называй его как хочешь… Это человек Байрамова.
— Даже так? — озадаченно проговорил Овсов. — Хм… И что же из этого следует?
— Будь осторожен. Он помнит больше, чем тебе кажется. Не исключено, что он у тебя просто прячется. Ты меня слышишь?
— Говори, Паша, я все хорошо слышу.
— Ты как-то говорил, что за ним приходили, о нем спрашивали, а потом вроде успокоились, когда ты сказал, что клиент мертв.
— Было.
— Овес, он у тебя прячется. Он пережидает. Его могут искать где угодно, но только не у тебя. Да и у тебя его искать не будут, поскольку считают, что он…
— Остановись, Паша… Я все понял. Но должен сказать, что все это для меня не очень важно. Зомби — мой больной, и я отношусь к нему как к своему больному. И он будет находиться у меня ровно столько, сколько потребуется для полного выздоровления. Паша… ты не видел, в каком виде его привезли… У него не осталось ни одной части тела, по которой его могли бы узнать родные. То, что он потерял память, — это бесспорно. Первые две недели я слышал только его бред. И этот бред тоже о многом говорит… Это был бред нормального человека, может быть, даже неплохого человека.
— У него осталась одна мелочь, по которой его можно узнать, — сказал Пафнутьев.
— Да? — удивился Овсов. — И что это за мелочь?
— Голос.
— Но для этого нужно найти людей, которые бы…
— Я их нашел.
— Уж не думаешь ли ты засадить его за решетку? — обеспокоенно спросил Овсов.
— Разберемся, — ответил Пафнутьев и повесил трубку на искореженный, жеваный рычаг. За его спиной громыхнула тяжелая разболтанная дверь телефонной будки.
* * *…Долгий суматошный, нервный день заканчивался, и Пафнутьев уже с некоторым нетерпением поглядывал за окно, где моросил мелкий осенний дождь, облетали последние листья и откуда раздавались звуки, обещавшие свободу и отдых, — гудки машин, голоса людей, визги детворы во дворе. Он собрал бумаги со стола, не разбирая, сложил их в одну стопку и сунул в сейф. Окинул взглядом унылые стены кабинета, и рука его невольно потянулась к телефону, хотя он и сам еще не знал, кому позвонить, с кем скоротать недолгий осенний вечер.
