Кристофер Ньюмен - Южный квартал
– Дилингем, Уолтер.
– Спасибо, Уолтер.
Старик пожал руку Данте, затем – Лосаде и побрел в свою сторожку. Полицейские решили подняться в квартиру Спрэга. На всякий случай нажали на кнопку звонка... Но, действительно, никого не оказалось дома.
Они спустились вниз и направились к своей машине. Лосада заговорила первой:
– Ричард Уэйкмен... Это и есть Стюарт Спрэг?
– А я в этом и не сомневался... Слишком много совпадений: «БМВ» с вмятиной на дверце, выезжающий на ночные прогулки; дом в Лос-Анджелесе на чужое имя; бесследное исчезновение из города... Спрэг мог позволить себе купить «шевроле» и через пару дней сжечь его, как пустой спичечный коробок... Вся беда в том, что теперь мы играем совсем с другим противником... С большой шишкой, как сказал Уолтер. Чтобы арестовать его, нужны более веские аргументы... А именно, мы должны взять его на месте преступления... В противном случае, какими бы мы фактами ни располагали, Спрэг все равно отвертится. Для таких, как он, законов не существует! Одни дружки чего стоят! Рэнсом, черт его побери! Даже если Стюарта и арестуют и привлекут к суду, то наверняка оправдают... В конце концов, признают невменяемым. Он полгода посидит в психушке и начнет снова убивать людей, посмеиваясь над нами.
– А если Спрэг больше не совершит никаких преступлений?
– Не забывай, он – типичный параноик. Вся его конспиративная система доказывает его запрограммированность на убийства. Думаешь, Стюарт случайно «запряг» свою черную «лошадку»? Уверен, он давно уже соскучился по запаху крови и готовит нам какой-то новый сюрприз. Слава богу, теперь мы знаем, за кем следить и кого опасаться.
Глава 30
– Данте! Лосада! Почему от вас никаких вестей?
Услышав голос Морриса, Джо прервал разговор с напарницей и взял микрофон.
– У нас все в порядке, Ларри. Мы на Двадцать второй...
– Потом расскажешь. Со мной только что связался дежурный из Нью-Шор-Роуд. Постовые задержали подозрительный «БМВ». Участок 51, на границе с Коннектикутом... Поезжайте туда и узнайте, что к чему.
– Вас понял, сержант... Только мы больше по рации не свяжемся. Далековато...
– Ладно. Действуйте.
Данте сразу завел мотор и направил автомобиль в сторону Ист-Сайд-хайвей. Вскоре стрелка спидометра дошла до отметки «80 миль в час»; к счастью, машину недавно заправили...
* * *Получив сообщение по телефону из Десятого участка, постовой Арт Лиггет передал информацию напарнику, Джеку Липински:
– Черный «БМВ», вмятина в передней дверце, номер 7331, номер лицензии – 6010 AWA, владелец – Ричард Уэйкмен. Машина разыскивается нью-йоркской полицией. При обнаружении задержать и сообщить в Десятый участок.
– Когда в Нью-Йорке что-нибудь случается, там всегда поднимают шум на всю округу, – скептически заметил Липински. – Сумасшедший город...
– Нас это не касается – проговорил Лиггет. – Если автомобиль объявится в Нью-Йорке, его остановят на любом углу... До нас он не успеет добраться...
– Как твоя жена, Арт?
– Что я могу сказать? Пошел девятый месяц... Она очень боится. После обеда обязательно заскочу к ней. У тебя еще не возникают подобные проблемы?
– Ну я же не женщина.
– Идиот, – Лиггет усмехнулся и взглянул на дорогу. – Катит что-то черненькое...
– Бьюсь об заклад, – «БМВ».
– Сам вижу. Вот дьявол... Не хочется вылезать из машины.
Постовые вышли на шоссе и приказали жестом водителю свернуть на обочину. Полицейские сразу же заметили вмятину, однако номера оказались другими.
– Ваши документы, – потребовал Лиггет у водителя.
Тот небрежно протянул ему визитную карточку. «Стюарт Спрэг», – прочел постовой вслух.
– Ну и что это значит? – произнес полицейский. – Мне нужны ваши права.
– Некогда, парень. Если тебе этого мало, – он указал на карточку, – можешь сообщить обо мне своему мэру или окружному прокурору.
Липински, совсем молодой юноша, подошел к напарнику. Лиггет хорошо знал, кто такой Стюарт Спрэг, но его колебания оказались недолгими.
– Я жду ваши права, – снова произнес он.
– Оставил их в офисе, – невозмутимо проговорил мужчина. – Можете связаться с городом. Уверен, права лежат на столе в моем рабочем кабинете.
– К сожалению, мистер Спрэг, вам придется проехать с нами в участок, – спокойно сказал Лиггет.
– Какого дьявола?!
– Небольшая формальность... Если вы забыли права, мы должны выяснить, действительно ли машина принадлежит вам. Это займет не более получаса.
– Давай-ка я свяжусь с твоим начальством...
– Мы сделаем это сами.
Лиггет вернулся в патрульную машину и взял в руки микрофон рации.
– Пятьдесят первый? Нами задержан подозрительный «БМВ», сейчас доставим в участок. Сообщите в Нью-Йорк, в Десятый, пусть приедут к нам. До связи...
Полицейский понимал, что ему нужно тотчас арестовать Спрэга. Но он не решался сделать это. Зачем поднимать шум? Лучше поскорее передать этого типа в руки начальства. Пусть там делают с ним все, что их душенька пожелает.
Тем временем Липински разглядывал салон задержанной машины.
– Мистер Спрэг, – обратился он, – разве в вашем багажнике нет места для канистр? Нам нужно сделать досмотр автомобиля.
– Досматривай.
Стюарт вылез из «БМВ», выхватил давно заряженный «браунинг», выстрелил в лицо Липински и, повернувшись, прицелился в голову Лиггету. Тот только что закончил разговор с дежурным по участку. Заметив происходящее, полицейский успел бросить микрофон и выхватить пистолет. Пуля попала ему прямо в лоб, и постовой упал лицом на руль машины. Липински корчился в судорогах рядом с задними колесами «БМВ».
Спрэг огляделся: никаких машин поблизости не было... Он затащил молодого полицейского в патрульную машину и, бросив его на Лиггета, захлопнул дверцу. Затем снова сел за руль своего автомобиля и включил зажигание.
Продолжая намеченный путь, Стюарт тщательно взвесил все произошедшее. У него имелись права, но на имя Ричарда Уэйкмена. Показывать их? Нет, слишком неблагоразумно... Легавые просто надели бы на него наручники и отвезли в тюрьму. Кажется, тот, постарше, не успел сообщить в участок фамилии... Теперь они оба – мертвецы. Значит, ничего не слышали и не видели.
Мужчина усмехнулся. Нужно поскорее рассчитаться с Бреннаном и избавиться от Рика-неудачника, который никак не может забыть свою Мэри. Пусть душа Уэйкмена сгорит вместе с его машиной и с телом его девочки. Когда от блондинки ничего не останется, Рик исчезнет навсегда, и можно будет спокойно вздохнуть.
Посматривая на дорогу, Спрэг постоянно чувствовал за своей спиной три трупа: двоих полицейских в патрульной машине и падчерицы в багажнике. Это ощущение не доставляло ему особой радости.
Стюарт решил думать только о Плежа-Бич и о художнике, которому он очень скоро укажет его истинное место.
До дома Брайана Бреннана оставалось всего несколько миль.
Глава 31
Данте и Лосада выехали на Нью-Шор-Роуд. Движения на дороге почти не было, и Джо вел машину на предельной скорости. Однако впереди, перед самым поворотом на Пятьдесят первый участок, полицейские заметили небольшое скопление патрульных машин. Наверное, авария или что-то в этом роде.
Вскоре детектив остановился рядом со «скорой помощью», и напарники быстро вылезли из автомобиля. Санитары несли на носилках к машине двух полицейских. У одного перевязана голова.
Джо подошел к сержанту и предъявил удостоверение.
– Что здесь произошло? – спросил он.
– Они долго не выходили на связь... Когда мы приехали, один уже умер: пулевое ранение в голову. У второго – тяжелая травма... Прострелена щека.
– Кто это мог сделать?
– Парни сообщили в участок, что доставят водителя «БМВ»... Но мы так и не дождались их. Скорее всего, убийца – сам задержанный. Нами оповещены ближайшие посты; где сейчас черная машина – пока неизвестно...
Данте повернулся к Лосаде:
– Едем... Нельзя терять ни минуты!
– Куда?
Они уже сидели в своем автомобиле. Джо включил зажигание и нажал на педаль газа.
– Я все думал, какого черта Спрэг потащился в Коннектикут? – произнес мужчина. – Сейчас есть только одна версия... Бреннан рассказывал мне о своем конфликте со Стюартом... На Плежа-Бич приезжала Мэри, его падчерица; потом его жена... Быть может, у нашего «приятеля» свои счеты с художником. И потом... Ведь именно Брайан помог определиться нам с черным «БМВ». Спрэг вполне мог пронюхать об этом.
– Ты так уверенно говоришь обо всем, будто «дружочек» поделился с тобой своими планами.
– Нет, конечно, – усмехнулся детектив. – Но сейчас мне просто ничего другого в голову не приходит. А вдруг я окажусь прав? Тогда нам нужно успеть на Плежа-Бич раньше, чем маньяк перережет художнику глотку.
– Я позвоню...
Лосада взяла трубку радиотелефона, набрала код штата и затем – номер Брайана.
– Молчит... – сообщила Роза.
