Сергей Наумов - Искатель. 1981. Выпуск №1
Роман выскочил из квартиры, сбежал по лестнице вниз. Его душили жгучие слезы обиды. «Вон, значит, как!.. А на что, собственно, ты рассчитывал? Конечно, Ларка не станет ждать десять лет. Один необдуманный шаг, и все кувырком. Потерял девушку, загубил жизнь и себе и этому таксисту... А-а... — успокоил он сам себя, — все мы крепки задним умом. Сделано — не вернешь! Теперь о другом думать надо».
Роман подошел к стоящему у подъезда мотоциклу, бережно провел рукой по седлу. Этот друг надежный, не подведет. Значит, первым делом надо выехать на Минское шоссе...
Послышался знакомый стук Лауриных каблучков. Роман бросился навстречу.
— Лара! Я тебя так ждал! Я хотел...
— Опять шпионил за мной? — резко оборвала его Лаура. — Ну и как, понравился тебе мой новый кадр?
— А ты хоть знаешь, кто это? Что он у тебя выпытывал? Про меня спрашивал?
— Про тебя?.. — Лаура нервно закусила верхнюю губку. — Нет... про тебя... нет... Слушай, Ромка, неужели?..
— Дошло наконец-то! Это инспектор угрозыска Агеев! Раз уж он на тебя вышел, теперь не отцепится... И пусть, пусть, я уезжаю!
— Брось дурить! Куда?
— Сперва к бабке, а там видно будет. Я хотел проститься, Лара. Мы, может быть, никогда больше не увидимся...
Лаура вынула из сумочки сигарету, чиркнула спичкой. При ее свете увидела дрожащие губы парня.
— Струсил? В штанишки наложил? А ведь твое бегство — главная улика. Кто ни в чем не виноват, тому скрываться незачем.
— Нет, я еду... это решено. Махну на Дальний Восток, там не достанут... Приедешь ко мне? — с надеждой спросил он.
Лаура выпустила изо рта плотное облачко дыма.
— Я ухожу, мне холодно...
— Проводи меня, я еду сейчас...
— Ладно. Отведу Джимми и приду.
— Не уходи! — Роман порывисто притянул девушку к себе.
— Сумасшедший! Ты меня всю измараешь!..
Роман, не слушая, осыпал жадными поцелуями губы, щеки, шею Лауры.
— Ну хватит, хватит! Ты видишь, как я одета, мне холодно...
— Может, прокатишься со мной немного? Обратно на троллейбусе...
— Еще чего выдумал! Меня гости ждут!
Роман вздохнул:
— Эх, Ларка, Ларка, первая ты моя любовь...
— Ничего, авось не последняя. Ариведерчи, Рома...
Все машины были в разгоне, и на задержание Фонарева мы с Рябчуном отправились пешим ходом. Рябчун пышет гневом.
— Нет, ты подумай, каков подлюга! Втерся в семью таксиста, стал там своим человеком... Такого криводушия я, Дим Димыч, еще не встречал: пырнуть Носкова в живот и через полчаса преспокойно разговаривать с его матерью, утешать ее, сочувствовать... Откуда это у него?
— Откуда лжецы и лицемеры? С неба не падают, сами выращиваем. В семье: «Сделаешь уроки, Ромичек, заработаешь рубль. Только папе ни слова, ладно?» В школе: «Портишь ты нам, Рома, отчетность своими хилыми знаниями. Надо бы тебе поставить двойку в четверти, ну да так уж и быть...»
Мы опоздали на самую малость. Рябчун растерянно крутит головой, оглядывая пустую площадку перед домом.
— Здесь обычно стоит его мотоцикл... Неужели удрал?
Что ж, не исключено. Если он видел меня с Лаурой, слышал, о чем мы говорили... Надо разыскать Лауру, она живет в этом же доме.
На длинный и требовательный звонок открывает сама Лаура. Она даже не удивляется при виде меня, и поэтому разговор складывается как нельзя лаконичней.
— Где Фонарев? — спрашиваю я.
— Драпанул!
— Куда?
— На Дальний Восток!
— Лаура, нельзя ли посерьезней?
— Ладно, чего там темнить, все равно узнаете. Ромка отправился к своей бабушке.
— Где она живет?
— Где-то в Белоруссии...
— Давно уехал?
— Минут... пятнадцать, двадцать назад.
— Лаура, мне нужно срочно позвонить. Телефон у вас есть?
— Да, но...
— Андрей Петрович, доставайте машину, я сейчас вернусь! Идемте, Лаура!
Девушка нервно передергивает плечиками, не оглядываясь, входит в прихожую. Мы появляемся в самый разгар веселья. К нам выскакивает кругленький лысенький коротышка и принимается вопить дурашливым голосом:
— Ларочка, любовь моя, наконец-то! А это кто? Пополнение? А бутылек где? Без вступительного взноса не принимаем...
Я вежливо отстраняю толстячка-бодрячка и прохожу в комнату. Навстречу поднимается недовольная хозяйка.
— Кто вы такой и что вам здесь надо?
Я вынимаю свою книжицу.
— Инспектор угрозыска Агеев. Мне нужно срочно позвонить. Вы разрешите?
— О, пожалуйста, пожалуйста, — захлопотала хозяйка. — Мы всегда рады помочь нашей родной милиции...
Набирая номер, я неприметно осматриваю собравшуюся компанию. Мое внимание привлекает рыжеватый мужчина с тонким хрящеватым носом, немного свернутым набок. Он сидит, уткнувшись в тарелку и не поднимая глаз. Ба, да ведь это Танцор, он же Станислав Лабазин! Теперь следователю будет легче протянуть ниточку между участниками концерна: Валет — Лаура — ее мать — Танцор... И о содержимом пакетов теперь легче будет узнать.
На другом конце провода поднимают трубку:
— Дежурный по городу капитан Удалов!
Волоча за собой шнур, выхожу в соседнюю комнату, прикрываю дверь.
— Говорит инспектор угрозыска лейтенант Агеев. Полчаса назад бежал на мотоцикле Роман Фонарев, подозреваемый в тяжком преступлении. Мотоцикл «Ява» номер двадцать четыре семьдесят шесть ЛАВ. Наиболее вероятное направление: дорога на Вильнюс — Минск.
— Сигнал принят, лейтенант! Даю команду перекрыть город!
Я спускаюсь вниз, прыгая через три ступеньки. У подъезда меня ждет Рябчун, чуть поодаль вижу новенький «Жигуленок» цвета «белая ночь».
— Поехали, Дим Димыч. Это наш автодружинник Рихард Зилберг. Готов ездить с нами хоть всю ночь.
Я усаживаюсь рядом с мускулистым крепышом, одетым совсем по-летнему, даже ворот рубашки нараспашку, и машина рывком трогается с места. Видно, Рябчун уже ввел Рихарда в курс дела.
На Минском шоссе нас перегоняет машина с голубым маяком-мигалкой. Взвывает сирена, и машина исчезает за поворотом. Во мне просыпается извечный азарт — любой ценой обойти соперника. Наверное, это гнездится в человеческой натуре с первобытных охотничьих времен, когда вырвавшийся вперед отхватывал лучший кусок мамонта.
— Гони, Рихард! Я отвечаю!
Водитель прибавляет газу, и вскоре мы обгоняем машину ПМГ. Движение на шоссе незначительное, встречных машин мало. Стрелка спидометра переваливает за сто тридцать.
— Рихард, здесь есть боковые дороги?
— Я этот район плохо знаю. Если он учуял погоню, непременно попытается свернуть.
— Думаю, о преследовании он пока не подозревает. А впрочем... Андрей Петрович, смотрите внимательней, нет ли где съезда с основной магистрали?
Рябчун припадает к окну, я тоже до рези в глазах всматриваюсь в осеннюю темень.
— Вот он, ваш гонщик, — неожиданно извещает Рихард. — Жмет на всю катушку!
Внезапно сзади снова слышится звук милицейской сирены. Видно, водитель ПМГ не смог снести оскорбления, нас догоняют.
Звук сирены заставил мотоциклиста оглянуться. По-видимому, он понял, в чем дело, выжал ручку газа до отказа и мгновенно скрылся из глаз.
— Давай, Рихард, жми! — подхлестывает Рябчун. — Уйдет ведь, бродяга!
Минут через десять проскакиваем небольшой сосновый лесок, въезжаем на деревянный мост.
— Стой, Рихард! Кажется, авария!..
Мы выскакиваем из машины и видим — с правой стороны моста перила сломаны. На воде, готовый вот-вот погрузиться, покачивается шлем мотоциклиста.
— Неужели утонул? — встревоженно спрашивает Рябчун.
Я вытираю испарину — ну и вечерок! Что это: несчастный случай или самоубийство? Скорее всего второе. Даже если мотоциклист упал в воду случайно, он вполне успел бы выбраться.
Из подъехавшей патрульной машины выходит майор Ершов, которого я неплохо знаю.
— Что, Дим Димыч, упустил преступника? Это тебя бог наказал — не будешь перегонять нашу «канарейку». — Подсвечивая фонариком, он внимательно рассматривает следы на мосту. — Так, говоришь, утонул беглец? Всякое бывает, Дим Димыч. Мы тут с тобой оплакиваем безвременно усопшего, а покойничек — вполне возможная вещь — сидит в соседнем лесочке и посмеивается в кулачок. Бойко, Круминь, Лысак! Возьмите фонари и прочешите вон те кусты! Далеко он уйти не мог...
Милиционеры двинулись в указанном направлении. Не прошло и получаса, как на мосту в сопровождении конвоя появился взъерошенный Фонарев.
— Нервишки у мальца не выдержали, — докладывает Лысак. — Сидел бы тихо, может, мы и прошли бы мимо. А он как вскочит, как побежит. Да где ему от Бойко оторваться, когда у того первый разряд.
— Не суйся в волки, коли хвост собачий, — бурчит Ершов.
Я подхожу к Фонареву. Он сейчас и впрямь похож на побитую собачонку.
— Что ж это вы, Роман Алексеевич? Мы еще вам никакого обвинения не предъявили, а вы уже в бега ударились? Или чувствуете за собой вину?
