Город страха - Н. Данченко
Остановив машину возле уже знакомого кафе, Кларк вышел из автомобиля, мельком взглянув на вывеску. «Лета» – хорошее название для питейного заведения» – хмыкнул про себя полицейский. В кафе в этот ранний час никого не было, лишь сонный бармен протирал полотенцем стаканы.
– Доброе утро! – поприветствовал Кларк хозяина.
– И вам того же. Кофе?
– Да, чёрного. Смотрю у вас утром не много посетителей.
– Рано ещё, – ответил бармен, ставя перед Кларком дымящуюся чашку. – К полдевятого пойдут клерки выпить стаканчик кофе перед работой.
– Спасибо, – поблагодарил Виктим и, как бы между прочим, спросил, – А тот бродяга-старик к вам больше не заходит?
– Как же! Только вчера здесь ошивался, правда я его быстро спровадил, я своей репутацией дорожу, знаете ли.
– А где он живёт, говорите?
– На свалке, что сзади соседней улицы. А что?
– Да нет, просто он мне показался знакомым. Вроде жил когда-то по соседству, – на ходу сочинил Кларк.
– Что вы говорите? Как жизнь ломает людей-то, а? – покачал головой бармен.
– Ваша правда. Спасибо за кофе! Теперь можно и на работу, – улыбнулся полицейский.
– Удачного дня!
Закрывая за собой дверь кафе, Кларк подумал, что сегодня удача, пожалуй, наконец-то на его стороне.
***
Она его обманула. Удача только подразнила его, на миг позволив схватить себя, но тут же исчезла, оставив после лишь привкус разочарования. Он понял это, когда через несколько минут поисков нашёл свалку, о которой говорил хозяин «Лета». Она ничем не отличалась от десятков других в городе. Кучи мусора в контейнерах и возле них, обрывки газет, которые слабо шевелил ветер, – грязно и безнадежно так, что хочется поскорее уйти, не оскверняя себя этим местом. Так и собирался поступить Кларк, не видя, ничего кроме мусора, но, сделав пару шагов, обратил внимание на большую кучу тряпья, которая валялась неподалёку от контейнеров. Брезгливо пошевелив носком ботинка грязные тряпки, офицер обнаружил то, что искал. В изношенных лохмотьях неподвижно лежал знакомый бродяга – бывший полицейский Виллан Вейн. Кларку хватило нескольких секунд, чтобы понять, что лежащий человек – мёртв. Труп был покрыт зелёной плесенью и местами на нём виднелись раны, очень напоминающие чьи-то укусы. Рядом с телом валялись объедки, вскрытые консервные банки, даже старая погнутая вилка и заржавленный нож. Кларк насколько мог, осмотрел труп, но никаких следов насильственной смерти, кроме укусов, не обнаружил. Безусловно, полицейский вызовет оперативную группу, и медэксперт определит причину кончины бродяги, но офицер отчего-то был уверен, что смерть Виллана Вейна очередная в веренице странных событий.
***
По крайней мере, в одном Виктиму Кларку повезло: родственники бывшего полицейского Виллана Вейна по-прежнему, как и пятьдесят пять лет назад, жили в доме №6 по улице Вязов. Дверь ему открыла пожилая, но приятная, ухоженная женщина, которая представилась дочерью Вейна.
– Мамы, к сожалению, уже нет в живых, – ответила она на вопрос офицера. – Но я постараюсь вам помочь.
Кларк сидел в гостиной уютного дома и, попивая предложенной хозяйкой кофе, осторожно задавал вопросы.
– Да, отец работал полицейским. Честно говоря, я плохо его помню, ведь, когда он ушёл из дома, я была совсем маленькая.
– Когда это произошло?
– Сразу же после того, как отец уволился из полиции. Я не знаю, почему он это сделал, этот поступок, как и последующий уход из дома, так и остались для нас с мамой загадкой. Мы столько раз пытались понять причины, толкнувшие отца на это, ведь семья у нас была дружная, поэтому всё, что могли предположить, это было как-то связано с его работой.
– Он вам рассказывал о ней?
– Не-е-ет. Мама говорила, что в последний год перед уходом, отец много работал, приходил озабоченный и постепенно замыкался в себе всё больше.
– Помните день, когда он ушёл?
– Это было 31 октября 1948 года, накануне отец пришёл мрачный, почти ни с кем не разговаривал и на вопросы не отвечал, а 31 октября молча ушёл и с тех пор больше не появлялся. Конечно, мы заявили в полицию, искали его, но всё напрасно. Единственное, что мы смогли узнать, так это то, что в последний раз отца видели через день на похоронах местного священника.
– Священника? Ваш отец был набожным человеком?
– Да нет, не особо. Честно говоря, он и в церковь ходил очень редко и то по настоянию матери. Отец всегда говорил, что предпочитает в воскресный день посидеть перед телевизором с баночкой пива, нежели слушать заунывные мессы…
– Больше вы никогда не видели его?
– Нет… Хотя, вы знаете, несколько раз мы с мамой замечали, что кто-то стоит в кустах за оградой, но когда мы выходили, чтобы посмотреть, никого уже не было.
– Скажите, а ваш отец не вёл каких-нибудь записей, дневников?
– Вёл. Мама искала после его ухода чёрную записную книжку, которую он от неё прятал, она считала, что сможет найти в ней ответы на мучавшие нас вопросы, но записи исчезли. Мы так и не смогли их найти. Видимо, отец забрал книжку с собой… Скажите, а почему вас так интересует мой отец? Вы что-то знаете о нём?
Кларк смутился, он решил, что не будет тем, кто сообщит женщине о смерти её отца, но и врать тоже не собирался, поэтому решил действовать как обычно – рассказать только ту часть правды, которая никому не вредила.
– Просто сейчас я веду ряд дел, которые очень похожи на те, какими занимался перед увольнением ваш отец. Я думал, что он сам или его записи смогут мне помочь.
Женщина покачала головой.
– Увы, к сожалению, ничего не осталось. Мне очень жаль, мистер Виктим.
– Ну что же, спасибо вам большое, что согласились со мной поговорить. Простите, что потревожил ваши воспоминания и, миссис Ричи, если вдруг…
– Если я что-то вспомню, то обязательно вам сообщу, – понимающе улыбнулась женщина.
***
Церковь Всех Святых была единственной в Хартсе, поэтому Виктим Кларк не задумываясь поехал именно туда. У него имелась единственная зацепка – похороны священника, на которых в последний раз видели Виллана Вейна. То, что ненабожный полицейский пришёл на отпевание святого отца,
