Владимир Колычев - Под тонким льдом чернеет дно
— В проекте этого точно нет. Уж ноги ломать Игорю никто бы не стал… Нет, нет, это слишком… Мне кажется, что вы все преувеличиваете, молодой человек…
— Хотелось бы с вами согласиться… А еще больше мне бы хотелось поговорить с Викой Москалевой. Вы бы не могли подсказать ее адрес?
— А вы точно из милиции?
Пришлось Артему лезть в карман за удостоверением. Овербах внимательно изучил его и сам достал из пиджака записной блокнот, пролистал его.
— Адреса у меня нет, но я могу сказать вам номер ее домашнего телефона. Сотовый, извините, дать не могу…
— Вы и так много для меня сделали. Спасибо вам, Игорь!
Интуиция подсказывала Артему, что разгадку преступления нужно искать в отношениях между Макеевым и Москалевой. Возможно, это тупиковый путь, но, как говорила незабвенная Варвара Карловна, следствие — это лабиринт, где трудно найти правильный путь, не уткнувшись в тупик.
Глава 4
Найти адрес Москалевой по номеру ее домашнего телефона было делом техники. И не заняло много времени. И путь к ее дому Артема ничуть не затруднил. Хватило удостоверения, чтобы охранник пропустил в воротах, но консьержка оказалась упрямой.
— Не знаю ничего! — Крепенькая женщина лет сорока пяти стояла у лейтенанта на пути, наклонив голову — как будто собиралась с ним бодаться. — Пока она не разрешит, не пущу!
— Она или он?
— Кто — он?
— Ну, она же не одна живет…
— Одна.
— Что, и никого не бывает?
— Вот у нее и спросишь. Дома она. Звони ей. Скажет, пущу!
Артем достал из кармана мобильник, набрал номер. Женщина вскинула голову и с видом победителя скрылась в консьержной.
Домашний телефон не отвечал, и вскоре стало ясно почему. Пока Артем звонил Москалевой, она спускалась вниз в лифте.
Девушка появилась из лифта и легкой плывущей походкой — как «каравелла по зеленым волнам» — прошла мимо него.
Вика Москалева была так хороша, что у Артема захватило дух. Но мозги не переклинило. На изменение обстановки он среагировал почти молниеносно — опередил девушку, угодливо распахнул перед ней двери.
— Вы швейцар? — с надменной насмешкой, но вместе с тем определенно с интересом посмотрела на него Москалева.
Артем проявил смекалку.
— Нет, я француз. — Он нарочно коверкал слова и картавил. — Вы, наверное, меня не знаете, но мы с вами тезки…
— Вас зовут Вика?
— Нет, меня зовут Оливер. А фамилия моя Парижье… Вы Москалева, а я Парижье. Ваша фамилия похожа на Москву, моя на Париж. Москва — столица России, Париж — столица Франции…
Они вместе подошли к ее новенькому «Мерседесу» престижного 5-класса. Судя по красному цвету автомобиля, Вике нравилось привлекать к себе внимание. Но для женщины это вполне естественно. Так же как и желание иметь норковую шубку, в которой она щеголяла…
— Дальше что? — осадила Артема девушка.
— Вика, мне нужно с вами поговорить.
— О чем? О Париже? Так я там была.
— И я там был, какое совпадение!.. А если серьезно, Вика, я вице-чемпион Франции по фигурному катанию, и меня к вам прислал Игорь Овербах.
— Не поняла… — слегка тряхнула девушка головой. — Давайте по порядку. Вы чемпион по фигурному катанию. А при чем здесь Игорь?
— Мы будем кататься с вами в паре на «Ледовом сезоне». А разве он вам не звонил? — изобразил удивление Артем.
— Кто, Игорь?! И что это значит, кататься в паре? — оторопело спросила Вика.
— Разве вы не знаете, что Игорь Макеев находится в больнице?
— Как в больнице?! Что с ним?!
Судя по всему, недоумение Москалевой было искренним. Похоже, она еше не знала, что произошло с ее напарником.
— Странно, Игорь в больнице у Игоря, а вы не в курсе…
— Что, спрашиваю, с Игорем?
— Перелом обеих ног. Жить будет, а кататься нет. Во всяком случае, с вами.
— Значит, со мной кататься будете вы?
— Если позволите! — Артем учтиво прижал подбородок к груди.
— Ну, если Игорь сказал… Но что с Игорем?
— Я же вам говорю, у него сломаны ноги.
— Это я поняла. Но как это все произошло?
— Мы можем поехать к нему в больницу. По пути я вам расскажу…
— В больницу?
— Да, в Институт Склифосовского.
— Но я не могу… То есть могу… Ну, конечно, могу!.. Черт, так я и знала, — забывшись, обронила она.
— Что вы знали?
— Да так, ничего, — спохватившись, мотнула головой Вика.
— Так мы едем?
— Да, пожалуй. Садитесь в машину.
Артем распахнул перед девушкой дверцу и только затем, обогнув автомобиль, занял переднее пассажирское кресло.
— В Москве «Мерседесы» по дорогам ездят, а говорили, медведи по улицам ходят, — для затравки сказал он.
— А вы побольше идиотов разных слушайте!
Похоже, он смог задеть ее за живое.
— И еще преступность, говорят, высокая.
— Врут.
— А как же месье Макеев? Ему сломали ноги, его ограбили…
— А у вас во Франции все в шоколаде! — завелась Москалева.
— Нет, шоколад у нас в кафе подают… И я в кафе хожу, ничего не боюсь. А у вас тут грабят…
— Особенно ничего не боитесь в арабских кварталах, да?
— Арабские кварталы?! Арабские кварталы — это да, плохо…
Артем так увлекся своей ролью, что вдруг ощутил себя настоящим жителем Парижа, страдающим от произвола арабских молодчиков.
— А у вас, говорят, ассирийцы в Москве безобразничают…
— Ассирийцы?! — недоуменно глянула на Гончара Вика. — Почему ассирийцы, а не чеченцы, например?
— А что, чеченцы и ассирийцы — одно и то же?
— Нет, конечно… Ассирийцы у нас вообще мало что значат. Вот у вас во Франции много ассирийцев?
— Понятия не имею.
— Значит, немного. Так и у нас…
— Вы хоть одного знаете?
— Да… На свою голову…
— Как это на свою голову? Он у вас на голове сидит?
— На голове сидит?.. Да, наверное, на голове, — увлеченная своими мыслями, сказала девушка. — Хотя считает, что это я у него на шее сижу…
— Это вы говорите о своем женихе?
— Почему вы так решили? — вскинулась Вика.
— Ну, я подумал, что ваш жених ревнивый… Ассириец он или нет, без разницы. Любой бы ревновал такую красавицу, как вы. Это я вам как специалист по женской красоте говорю… Так вот я подумал, что ваш жених мог сломать Игорю Макееву ноги. Чтобы вы с ним больше не катались… Это я к тому, что и мне может достаться. Ведь я собираюсь кататься с вами…
— А вы можете отказаться, Оливер! — с язвительной Усмешкой бросила Вика.
— Нет, нет, что вы! Никогда! — во благо следствия Фиглярствовал Артем.
— Да вам ничего и не грозит, — в том же тоне сказала она.
— Почему?
— Потому что вы герой не моего романа…
— А Игорь?
— Игорь!.. Игорь это Игорь…
— У вас был с ним роман…
— Не скажу. А то еще и вам захочется, — гладя на дорогу, усмехнулась Вика.
— Значит, было!
— Какой же вы любопытный, Оливер. А не знаете, что у нас в России с любопытными бывает…
— Носы на рынке отрывают?
— Все-то вы знаете…
— Как вашего жениха зовут?
— Алмас… Не боитесь, что он вам нос оторвет?
— А он может?
— Если в чужие дела совать его будете…
— Значит, может, — сделал вывод Артем. — Чем он у вас занимается?
— Носы отрывает, ноги ломает…
— Вы это серьезно?
— Шучу, конечно…
— Как говорят, во Франции, в каждой шутке есть доля шутки… Дело в том, что Игорю Макееву действительно сломали ноги. Сломали намеренно. Чтобы вывести его из игры.
Артем перешел на чистый русский язык, но девушка этого еще не заметила.
— Из какой игры?
— Я так понимаю, что из вашего романа, Вика.
— Погодите, погодите, — наморщила девушка лоб. — А где ваш французский акцент?
— Был, да сплыл. А Оливер Парижье превратился в лейтенанта Гончара, — изображая смущение, Артем раскрыл свои красные «корочки». — Я из милиции…
На какое-то время Вика лишилась дара речи — от удивления и возмущения. Но в конце концов она пришла в себя.
— Что вы себе позволяете, лейтенант?
— Прошу прощения, но все вышло как-то спонтанно. Вы назвали меня швейцаром, и я подумал, почему бы не прикинуться французом. Тем более что у вас действительно нет пары.
— Что с Игорем Макеевым?
— Здесь я вас ничуть не обманул. У него действительно сломаны ноги. А ваш покорный слуга ведет следствие. Извините, что без вашего позволения…
— Хватит юродствовать, лейтенант.
— А то что?
— Смотри ты, как пиявка вцепился.
— Может быть. Но на самом деле я хороший.
— Живчик ты! — насмешливо и почти без осуждения глянула на собеседника Вика.
— Да нет, живчики — это те, кто искалечил Игоря Макеева. И я должен их найти…
— А я здесь при чем?
