Владимир Колычев - Мой номер 345
– Но на конкурсах выступают в закрытых купальниках, – для приличия возразила она.
– А это смотря кто председательствует в жюри... У нас будут открытые купальники...
– Ну что ж, если так, то...
Аврора скрылась в своей комнате. Волок затаил дух в предвкушении чудного мгновения. И она оправдала его ожидания. Вышла к нему в открытом купальнике.
Фигурка у нее загляденье. Изящные руки, достаточно высокий и развитой для ее возраста бюст, классическая талия, плоский животик без намека на жировые отложения. Ножки, попка – все идеальное. Туфли на высоком каблуке удлиняли стройные, совсем не короткие ножки. Ни единого прыщичка на теле. Позади слякотная осень и снежная зима, но кожа у Авроры такая, будто она только что с пляжа. Легкий природный загар, можно сказать. На ощупь кожа должна быть упругой и гладкой как шелк. Волок едва удержался от того, чтобы не подтвердить свои догадки опытным путем...
– Супер! – восхищенно протянул. – Считай, что ты уже «Мисс Черноземск»... А дальше Россия будет. В Москву на конкурс поедешь. Всех побьешь!.. А там и международный уровень...
– Да уж, конечно... – польщенно улыбнулась Аврора.
– Жаль, наши корабли не бороздят просторы вселенной. А то бы ты и вселенную взяла... Да, кстати, на альфе Центавра тоже в купальниках соревнуются. Но без лифчиков, ага...
– Но мы же не на альфе Центавра?
– Тю! А что нам мешает заглянуть за пределы Солнечной системы?
– Хочешь сказать, что если я сниму лифчик, то мы попадем на другую планету?
– А что, слабо? Поверь, альфа Центавра гораздо круче, чем какие-то Канары...
– Ну, я не знаю, – замялась Аврора.
– А ты через не знаю... Хочешь, помогу?
Волок поднялся с кресла, чтобы помочь снять с нее намозоливший глаза предмет туалета.
– Не надо! – Аврора не то чтобы испугалась, но подалась назад.
– Что не надо?
– Я сама...
Она повернулась к нему спиной. Руками нащупала застежку лифчика... Повернулась к нему лицом, выставляя напоказ обнаженные формы...
– Ух ты! Альфа Центавра твоя!
Авроре было стыдно. Но это не мешало ей кокетничать. И прелести свои не ладонями, а пальчиками закрывает...
– А Кассиопея?
– На Кассиопее голышом ходят, – облизнулся Волок.
– Но мы же на Земле...
– А разве у нас не раздеваются?
– Раздеваются...
– Так в чем же дело?
– Не знаю... Может, сначала выпьем?
Волок кивнул и потянулся за бутылкой. Девчонка уже созрела. Осталось только немного ее подпоить. Ведь она сама хочет утопить в вине остатки стыда...
2
Казалось, Аврора сошла с ума. Глаза горят безумным огнем, щеки пылают, губы растянуты по кривой линии – белоснежные зубы обнажены... Все обнажено – плечи, грудь, живот, ноги. Тело извивается в сумасшедшей пляске верховой наездницы. Она скакала, как на лошади...
Волок лежал на спине, руками держал ее за талию. С силой насаживал на себя. Лицо искажено в приступе животного экстаза... Волок... Аврора трахалась с ним как последняя сучка... Волок! Везде Волок!!!..
Ролан яростно сжал кулаки и бросился на своего врага. Но размозжить его наглую рыжую рожу не успел. Проснулся...
Перевел дух. В его положении и не такой кошмар может присниться. Плохо ему. Боль уже прошла, но рана загноилась. Организм борется с воспалением, температура под сорок. Лихорадит и тело, и душу. Горячечный бред... А тюремным врачам и дела нет до него. Бросили его в больничку. Перевязки делают, пенициллин колют. Вот и все лечение. Надеются, что сильный организм сам справится с болезнью. А не справится, и хрен с ним. Одним зэком больше, одним меньше, всего-то делов...
Третья неделя пошла с тех пор, как Ролан попал под подлый удар своего сокамерника. Третью неделю он висит между жизнью и смертью. Сейчас вроде бы есть кое-какая надежда. Но первое время он был совсем плохой – врачи уже было вычеркнули его из списка живых, чуть было в морг его не списали...
А Ролан хотел жить. Он очень хотел жить. Чтобы добраться до Волока. Чтобы отомстить... И организм его изо всех сил борется за жизнь...
Плохо ему. Очень плохо. Тело горит, сознание в бредовых сумерках. Но нельзя сдаваться. Нужно выходить из тьмы. Нужно выздоравливать...
Он должен отомстить Волоку. Должен наказать этого подонка, который пытался лишить его жизни. Который спит с его девушкой... Да, он мог совратить девчонку. Мог. Аврора еще очень молода, ее идеалы расплывчаты. Она любила Ролана. И с таким же рвением может полюбить Волока. И отдаваться ему. Волок. Волок... Ничего, он еще за все ответит...
Ролан чувствовал, что на время прояснившееся сознание снова смещается в сумерки. Опять перед мысленным взором всплывает похотливый оскал Волока. И Аврора с ним. Она уже не сидит верхом. Она уже забралась под коня. В глазах все тот же сумасшедший огонь... Но с ума сходила не она. С ума сходил он сам...
Вот и Гордей нарисовался. Короткая стрижка, золотая цепь, модный спортивный костюм... Он-то здесь что делает? Тоже к Авроре пристроиться собирается?..
– Э-эй, братишка, как ты? – тронул его за плечо вор.
Только сейчас Ролан понял, что Гордей не видение. Он существовал в реальности. Сидит на табурете рядом с его койкой, внимательно смотрит на него.
– Хреново, – пробормотал Ролан.
– Выкарабкаешься?
– Должен... Волок...
– Что Волок? – не понял Гордей.
Зато Ролан понял, что спорол глупость. Нельзя связывать себя с Волоком. Иначе воры могут связать его с трупами, которые он оставил после себя на воле... А Касым вроде бы в «общак» исправно платил...
– Да так...
– Сазан под Касымом был, – задумчиво изрек Гордей, – при чем здесь Волок?
Нет, от вора отговорками не отделаться. Нужно прояснить ситуацию. Но осторожно...
– Он Волока назвал, – признался Ролан. – Я душил его. А он говорит, что Волок... Волок меня заказал...
– Зачем ему это?
– Подруга у меня есть... Была... С Волоком она сейчас... Не нужен я им...
– Думаешь, из-за бабы рамсы?
– Не думаю... Башка чугунная, не могу думать...
– А ты не думай. Не напрягайся. Ты выздоравливай...
– Стараюсь...
– Ты пацан крепкий. Выкарабкаешься... А за Сазана спрашивать с тебя не будем. Он пацан правильный, не вопрос. Но ведь он первый ударил...
– Первый... Не ждал я... Думал, свой...
– Это тюрьма, брат. Здесь каждый за себя... А ты вел себя правильно. Нельзя врагов щадить... Да, барин дело тебе шьет. За мокруху. С лохмачом ты отмазался. А Сазана пришьют... И рубль сорок пять за тобой...
Деньги здесь были ни при чем. Рубль сорок пять – это сто сорок пятая статья. Разбой. Некому больше отмазывать Ролана. По уши он в дерьме. Так что век воли не видать...
– Но ты не вникай, – продолжал вор. – Как сложится, так сложится. Пацан ты конкретный, так что в зоне не пропадешь. А я маляву по твою душу черкну. Все путем будет... Ну все, бывай...
Гордей растаял в сгущающейся дымке. Ролан обессиленно закрыл глаза и провалился в трясину бредовых видений... Снова Аврора. Снова Волок. Но на этот раз порознь. Аврора в военной форме, с автоматом в руке. И Волок тоже при оружии. Она стоит на одной вышке, он на другой. Забор из колючей проволоки, деревянные манекены в полосатых робах. И Ролан такой же манекен. И та же роба на нем... Аврора, прикалываясь, машет ему рукой. А Волок целится в него из автомата...
Глава семнадцатая
1
«Тык-дык, тык-дык...» – стучат колеса. Аккомпанемент гнусной песне «Именем Российской Федерации...» ...Девять лет как с куста. Не поскупился судья – отмерил полную чашу. Разбой и убийство. Серьезные статьи. И даже немного обидно, что суд назначил общий режим содержания. А ведь можно было влететь и на строгий. А там тюремные камеры и никаких послаблений. Зато беспредела, говорят, меньше...
«Тык-дык, тык-дык...» – стучат колеса. Аккомпанемент к известной блатной песне «Мой номер двести сорок пять». «Не за границу, не в Рим, не в Ниццу наш уезжает эшелон. Охране строгой плохо спится, и чуть качается вагон...»
Но песня звучит лишь в изможденной душе. Озвучить ее никто не пытается. Не до того... Вагонзак забит до отказа. Шутка ли, только в одном «купе» двадцать шесть человек при норме восемнадцать. Конвоиры постарались. Овчарками народ сгоняли в вагон, прикладами вбивали, сапогами утрамбовывали... «Пятьсот веселый» ехал не спеша. По степным просторам. Под жарким июльским солнцем. Духота в «купе» неимоверная. Людям приходится жаться друг к другу, как килькам в томатном соусе. Только соус вовсе не томатный. Вонючий соус, смрадный.
Ролан пребывал в анабиозе. Искусственно довел себя до такого состояния, чтобы не трепать нервы и сохранять силы. Не ел и не пил. Да и нормальной еды-то не было. Пересоленное сало непонятно какого происхождения. Уж не из обмороженных ли туш мамонтов? Вода тухлая. И нужно криком изойтись, чтобы конвоир соизволил подать кружку из общего бака. И эта кружка вырывается из рук. Так шакалы вырывают друг у друга кусок мяса... Уж лучше вообще не пить. И не есть. Тогда и в сортир не захочешь. А с этим вообще проблема. Солдатам-«вэвэшникам» тоже жарко. Лень им ластами шевелить. А в сортир зэка под конвоем нужно выводить. Хорошо, если отлупят страдальца, прежде чем позволят справить нужду. Хоть и больно, зато не в штаны... А некоторые не выдерживали. Потому и невозможно было дышать...
