Виктор Пронин - Зомби идет по городу
– Сергей жив, – не столько сказала, сколько простонала Женя.
– Что?!
– Сергей жив. Я только что с ним разговаривала по телефону... Представляешь? Полгода бегала по моргам, а он все это время лежал в больнице.
– И вы поговорили?
– Да... Он не узнал меня... После автомобильной аварии у него с памятью плохо... Поэтому он не мог ничего о себе сообщить... А тут пришел человек из прокуратуры и соединил нас по телефону...
– А при чем тут прокуратура?
– Не знаю... Они занимаются, наверно, всем этим... Я почему еще позвонила... Если теперь выяснилось, что он живой... Мне не придется возвращать деньги по страховке? А то ведь у меня их уже нет. Ты мне лучше сразу скажи...
– Какие деньги? О чем ты говоришь? Ты получила за сгоревшую машину. Ведь машина действительно сгорела? Сгорела. Значит, все правильно. И потом, как можно отнять деньги, если у тебя их нет?
– Ну... Не знаю... Посадить могут.
– Никто тебя не посадит. Сейчас есть кого сажать. Все это чепуха... Ты уверена, что разговаривала именно с Сергеем? Может быть, это кто-то другой?
– По голосу мне показалось, что это он...
– Не может быть! – твердо, даже с какой-то ожесточенностью произнесла Цыбизова. Будь Женя в более спокойном и рассудительном состоянии, она наверняка заметила бы странность в словах Цыбизовой. Не было в ее голосе ни радости за подругу, ни слишком уж большого удивления, была какая-то ожесточенная уверенность в том, что такого не может быть. А Женя услышала в ее словах именно радость, именно удивление.
– А вот случилось, – улыбнулась она.
– Где он сейчас? – спросила Цыбизова.
– В больнице... Представляешь, он все эти полгода провел в больнице... Авария была страшная, ты же знаешь, во что превратилась машина... А он выжил. Только память отшибло... Но тот человек из прокуратуры сказал, что это временно, что все наладится и Сергей все вспомнит. Он уже сейчас многое вспоминает.
– Что он вспоминает? – спросила Цыбизова, но тут же спохватилась и добавила: – Ты же говоришь, что он тебя не узнал?
– Он меня даже не видел, понимаешь? Он только голос мой не узнал, а меня он узнает, никуда не денется, – несмело засмеялась Женя, едва ли не впервые за последние полгода. – Я хочу сходить к нему прямо сейчас... Как ты думаешь? Меня пропустят?
– Не стоит, Женя, – твердо сказала Цыбизова. – Зачем тебе торопиться? Приведешь себя в порядок, причешешься, умоешься, марафет наведешь... И завтра сходишь. Купишь чего-нибудь... И потом, знаешь, на ночь глядя... Кто их знает, какой у них там режим.
– Тоже верно, – согласилась Женя. – Я даже не знаю, что ему купить, что можно...
– Если он там уже полгода, то все ему можно... Яблоки, курицу, рыбы какой-нибудь...
– Ой, Золя, ты даже не представляешь, в каком я состоянии... Все из рук валится, ничего не соображаю. Кинулась уборку делать, не могу. Как ты думаешь, его отпустят домой?
– Трудно сказать, – замялась Цыбизова.
– Им же все равно, лежит он в палате или дома? Дома даже лучше, и уход другой, и питание, и вспомнит он все быстрее...
– Конечно, Женя, конечно, – Цыбизова явно не могла найти слов сочувствия и произносила какие-то необязательные слова только для того, чтобы поддержать разговор.
– Может, вместе сходим, а? А то я, честно говоря, боюсь... Представляешь, просто боюсь.
– Не надо вместе, – отсекла Цыбизова даже саму возможность. – Он должен тебя увидеть, ты должна его увидеть... Тут чисто психологические тонкости... Потом уже, на второй, третий раз, сходим вместе...
– Тоже верно, – согласилась Женя.
– В какой он больнице? – решилась наконец Цыбизова на главный вопрос.
– Не знаю, этот человек, который приходил, не сказал... Но у нас одна больница с травматологическим отделением... Наверное, он там. Он оставил свой телефон...
– Записываю.
И Женя назвала телефон Пафнутьева. И только тогда обратила внимание на приписку... «Никуда не ходить, никому не звонить...» Но опять не придала большого значения этим словам, решив, что Пафнутьев просто хотел избавить ее от лишних хлопот.
– Записала, – сказала Цыбизова, и только теперь Женя обратила внимание на ее тон, какая-то холодность проскочила, какой-то второй смысл. Вроде не было у Цыбизовой оснований говорить с таким деловым удовлетворением, с такой сухостью. Женя озадачилась, но первое же объяснение, которое пришло, вполне ее успокоило – она слишком надоедает людям своими несчастьями.
– Золя, ты уж извини меня, ради бога, за этот звонок... А то пристала к тебе... Мне просто некому было позвонить.
– И правильно. И никому не звони.
– Если нетрудно, позвони в больницу, ты сможешь... А то разревусь и ничего толком не узнаю... Ладно, Золя?
– Хорошо, – в голосе Цыбизовой послышалось нетерпение, она словно хотела побыстрее закончить разговор. – Если узнаю что-нибудь новое, обязательно позвоню. Договорились? Все. Держись! – и Цыбизова положила трубку.
Женя была в растерянности. Она хотела было тут же снова набрать номер Цыбизовой, но остановилась. Ее извинения никому не нужны, она сделает еще хуже, будет выглядеть назойливой, слезливой. Женя даже отодвинула телефон от себя, чтобы не возник соблазн звонить кому-то еще. И окинула взглядом квартиру, прикидывая, что сделать в первую очередь.
Цыбизова положила трубку, достала из пачки сигаретку, щелкнула зажигалкой.
– Ни фига себе новость, – пробормотала она вслух. – Ни фига себе... Ну что ж, будет чем порадовать Маратика. Держись, Маратик.
Цыбизова подняла трубку, набрала номер. На том конце провода трубку долго не поднимали, слишком долго, но Цыбизова, видимо, к этому привыкла и спокойно продолжала ожидать. Наконец в трубке раздался мягкий мужской голос.
– Привет, Маратик, как поживаешь?
– Все лучше и лучше. К тебе в гости собираюсь. Как ты думаешь, это будет кстати?
– Нет, некстати.
– Что так? – огорчился Байрамов.
– Новости есть... Ты помнишь человека по фамилии Званцев? Сергей Дмитриевич Званцев?
– Прекрасно помню. Талантливый был журналист. Мне очень его не хватает последнее время.
– Могу тебя порадовать... Он жив.
– Не понял?
– Званцев жив.
– Что за чушь! Этого не может быть! С того света не возвращаются! Ты шутить?
– Жена сказала. Его жена.
– А она откуда знает?
– Разговаривала с ним по телефону. Он в больнице. Чувствует себя неплохо. Собирается выписываться.
– Говори, я слушаю!
– К ней приходил человек из прокуратуры... Этим занимается прокуратура. Соединил их по телефону. Званцев ни фига не помнит, с памятью у него неважно... Но она узнала его по голосу.
На том конце провода наступило молчание. Цыбизова знала эту привычку собеседника замолкать, иногда надолго, и терпеливо ждала, время от времени затягиваясь сигаретой. Она не торопила собеседника и не задавала вопросов.
– Какая больница? – спросил наконец Байрамов.
– Центральная, скорее всего... Только там у нас есть травматологическое отделение. Командует некий Овсов. Могу уточнить!
– Ни в коем случае! – быстро ответил собеседник. – Повторяю – ни в коем случае!
– Да поняла я, поняла. Не надо так волноваться.
– Кто был из прокуратуры?
– Не знаю, но есть телефон, – Цыбизова продиктовала номер Пафнутьева.
– Я, кажется, знаю, кто это... Начальник следственного отдела. Удивительная личность. Обладает потрясающей способностью путаться в ногах. Да, это он, – повторил Байрамов, сверившись, видимо, по какой-то записи. – Ну, что ж, я не виноват... Он сам ко мне пристает.
– Кто? – спросила Цыбизова, но собеседник не услышал ее вопроса.
– Как бы там ни было... У нас один выход.
– Какой?
– Сама знаешь.
– Когда?
– Не думай об этом... Посмотри лучше в окно... Красивые женщины должны чаще смотреть в окно. Осень, падают листья, идет дождь. Не съездить ли нам куда-нибудь, а? Где много солнца, тепла, вина... Где играет музыка и плещут теплые волны... Скажи, красавица, ты была когда-нибудь на Канарских островах?
– Только собиралась.
– Тогда хорошо... Уезжаем через несколько дней. Мне бы не хотелось быть в городе, когда тут начнутся всякие события... Я хочу быть подальше. Не возражаешь?
– Я ведь уже собралась.
– Молодец. Я тебе недавно советовал посмотреть в окно... Ты посмотрела?
– Посмотрела.
– Что ты там увидела? Игрушка на месте?
Цыбизова положила трубку на стол, подошла к окну, выглянула во двор. Серая «девятка», чуть присыпанная мокрыми листьями, стояла прямо под фонарем, соблазнительно поблескивая влажными боками. Вернувшись к столу, она снова взяла трубку.
– На месте.
– Поздравляю с премией.
– С одной?
– Одной, но тройной. Устраивает?
– Вполне, – сказала Цыбизова и положила трубку. Снова затянулась, отложила сигарету и прошла к мягкому низкому креслу. Села, откинув голову, закрыла глаза. – А что делать? – произнесла Цыбизова вслух. – Что делать, дорогуша? Не спрашивай, ты прекрасно знаешь, что нужно делать... Тебе, дорогуша, пора срочно рвать когти. Так это называется у приличных людей. Рвать когти. Ты честно отработала, и надо побыстрее линять. Тройная премия... Вот получай и смывайся. И прости-прощай, село родное, в края дальние пойдет девочка... Рви, Золя, когти. Иначе будет поздно.
