Борис Акунин - Пелагия и чёрный монах
— Я знаю. Говорю не так. Всё время вперёд. Слова слишком медленные. Нужно более совершенную коммуникативную систему. Чтоб сразу мысль. Я думал про это. Посредством электромагнетики? Или биологического импульса? Тогда все меня поймут. Если бы прямо мысли — из глаз в глаза, это бы лучше всего. Нет, глаза плохо. — Он загорячился. — Выколоть бы глаза! Только сбивают! Но нельзя! Всё на зрении. А зрение — обман, ложная информация. Несущественное — да, но главное упускается. Убогий аппарат. — Лямпе ткнул пальцем себе в глаз. — Всего семь цветов спектра! А их тысяча, миллион, бессчётно!
Тут он замотал головой, сцепил перед собой руки.
— Нет-нет, не про то. Про пенетрацию. Я постараюсь. Медленно. Слово!
Физик испуганно посмотрел на владыку — не перестанет ли слушать, не отвернётся ли. Но нет, Митрофаний слушал сосредоточенно, терпеливо.
— Там Окольний, так? — показал Сергей Николаевич вправо.
— Так, — кивнул владыка, хотя знать не знал, в какой стороне отсюда находится скит.
— Легенда, так? Василиск. Огненный перст с небес, горящая сосна.
— Да, конечно, это легенда, — согласился епископ. — Религия содержит много волшебных преданий, они отражают человеческую тягу к чудесному. Нужно воспринимать эти истории иносказательно, не в буквальности.
— Именно что буквально! — закричал Лямпе. — Буквально! Так и было! Перст, сосна! Даже угли есть! Закаменели, но видно, что ствол!
— Погодите, погодите, сын мой, — остановил его Митрофаний. — Как вы могли видеть обгорелый ствол той сосны? Вы что… — Глаза владыки расширились. — …Вы что, были на Окольнем острове?!
Сергей Николаевич как ни в чём не бывало кивнул.
— Но… но зачем?
— Нужна была добрая эманация. Злой, серого колора, много. Не редкость. А беспримесный оранж, как ваш, почти никогда. Даже точный оттенок не мог. А нужно — для науки. Думал-думал. Эврика! Схимники — праведные, так? Себялюбие, алчность, ненависть близки к нулю, так? Значит, сильная нравственная эманация! Логика! Проверить, замерить. Как? Очень просто. Сел ночью в лодку, поплыл.
— Вы плавали в скит, чтобы измерить нравственную эманацию схимников? — недоверчиво переспросил владыка. — Этими вашими фиолетовыми окулярами?
Лямпе кивнул, очень довольный, что его поняли.
— Но ведь это строжайше воспрещено!
— Глупости. Суеверие.
Преосвященный хотел вознегодовать и даже бровями задвигал, но любопытство было сильнее праведного гнева. Не удержался, спросил тихонько:
— И что там, на острове?
— Холм, сосны, пещера. Царство смерти. Лысые. Неприятно. Но неважно, главное — шар.
— Что?
— Шар. Там так. Ход, по бокам камеры. Внутри, под верхушкой — круглая.
— Что «круглая»?
— Пещера. Туда и попал. Пробил свод. Потом дыра корнями, травой, землёй, теперь не видно. А ствол ещё видно. Восемьсот лет, а видно! Угли. Шар, как большая-большая тыква. Ещё больше. Как… — Лямпе огляделся по сторонам. — Как кресло.
— В круглой пещере, которая под вершиной холма, лежит шар? — уточнил Митрофаний. — Что за шар?
Сергей Николаевич страдальчески вздохнул:
— Ну я ведь уже. Сверху. Пробил свод. Ещё тогда, когда Василиск. Метеорит. Упал, пробил, зажёг сосну. Ночью далеко видно. Вот он и увидел.
— Кто, святой Василиск? — Архиерей потёр лоб. — Постойте. Вы хотите сказать, что восемьсот лет назад он видел, как на землю упало некое небесное тело. Решил, что это указующий перст Божий, пошёл по воде и ночью нашёл остров по пылающей сосне?
— По воде ходить нельзя, — с неожиданной связностью заметил физик. — Плотность не позволит. Не шёл. На чём-то плыл. Не важно. Важно, что там. В пещере. Куда упал.
— А что там?
— Уран. Слышали? Знаете? Смолка. Месторождение.
Преосвященный подумал, кивнул.
— Да-да, я читал в «Физическом вестнике». Уран — это такой природный элемент, обладающий необычными свойствами. Его и ещё один элемент, радий, сейчас изучают лучшие умы Европы. А урановая смолка — это, если я не ошибаюсь, минерал, в котором содержание урана очень высоко. Так, кажется?
— Духовная особа, а следите. Хорошо, — похвалил Сергей Николаевич. — Голубая аура. Умная голова.
— Бог с ней, с моей головой. Так что смолка эта ваша?
Лямпе приосанился.
— Моё открытие. Ядро начинает делиться. Само. Нужен особенный механизм. И название придумал: «Ядерный Делитель». Невероятно трудные условия. Пока невозможно. В природе теоретически может. Но при редком стечении. А тут как раз! Редчайшее! — Он бросился к столу, зашелестел страничками пухлой тетрадки. — Вот, вот! Я ему, а он колоть! Вот! Метеорит, высочайшая температура — раз. Месторождение смолки — два! Подземные источники — три! И всё! Делитель! Природный! Заработал! Энергия ядра, по цепочке! Пошла — не остановишь! Восемьсот лет! Я Маше и Тото письмо! Нет, не верят! Думают, я с ума! Потому что из сумасшедшего дома!
— Да постойте же! — взмолился Митрофаний, у которого от напряжения на лбу выступили капли пота. — От падения метеорита в месторождение урана заработал какой-то природный механизм, начавший источать энергию. Я ничего в этом не смыслю, но предположим, всё так, как вы говорите. Однако в чём здесь опасность?
— Не знаю. Не медик. И в тетрадь не писал, потому что не знаю. Но уверен. Совершенно уверен. Я там несколько часов, а рвота, потом лихорадка. Схимники всё время. Вот и умирают. Полгода, год — и смерть. Преступление! Надо закрыть! А никто. Не слушают! Я к тому, с черепом. Он на меня рукой…
— С каким черепом? — опять перестал понимать преосвященный. — Про кого это вы?
— Ну, на лбу. Вот тут. Который без лица, с дырками. Там. — Физик снова махнул рукой в сторону Окольнего острова.
— Схимник? Старец Израиль? У которого на куколе вышит череп с костями?
— Да. Главный. Нет, машет! Я к Коровину, а он иглой! Я тетрадь, а он не читает! — Голос Сергея Николаевича задрожал от давней обиды. — Думал-думал, придумал. Чёрный Монах. Испугаются. Проклятое место. И тогда спокойно исследовать. Без помех.
— Но как вы обнаружили эманацию? Помнится, я читал, что излучение этого рода не воспринимается органами чувств.
Лямпе горделиво улыбнулся:
— Не сразу. Сначала пробу шара. Сразу понял — метеорит. Оплавленная поверхность. Радужная. Красиво. Особенно когда фонарём. Тайна скита. Священная. Старцы секрет. Восемьсот лет. Потому, наверно, и молчание. Чтоб не проболтались. Пробу и так, и этак. Ничего. Твёрдость исключительная. Приплыл снова. Напильник закалённой стали. Всё равно никак. Тогда алмазный напильник. Из Антверпена. Почтой. Помогло. За четверть часа — вот, три грамма. — Он показал на горку порошка в колбе. — Для анализа довольно.
— Вы выписали по почте из Антверпена алмазный напильник? — Митрофаний вытер платком испарину, чувствуя, что его голова, хоть и с голубой аурой, отказывается вмещать столько поразительных сведений. — Но ведь, должно быть, очень дорого?
— Возможно. Всё равно. У Коровина денег много.
— И Донат Саввич даже не спросил, зачем вам такая диковина?
— Спросил. Я рад. Объяснять — он руками. «Про эманацию не желаю, будет вам напильник». Пускай. Главное — получил.
Владыка с любопытством посмотрел на стол.
— Где же он? Как выглядит?
Учёный небрежно махнул рукой:
— Пропал. Давно. Неважно, больше не нужен. Не перебивайте глупостями! — рассердился он. — Крест целовали! Слушайте!
— Да-да, сын мой, простите, — успокоил его преосвященный и обернулся на Бердичевского — слушает ли. Тот слушал, и превнимательно, но, судя по наморщенному лбу, мало что понимал. В отличие от епископа Матвей Бенционович новостями научного прогресса интересовался мало, кроме юридических журналов почти ничего не читал и про таинственные свойства радия и урана, разумеется, ничего не слышал.
— Так что показал анализ метеоритной субстанции? — спросил владыка.
— Платино-иридиевый самородок. Оттуда. — Лямпе ткнул пальцем в потолок. — Иногда из космоса. Но редко, а такой огромный никогда. Конечно, стальным напильником никак! Плотность двадцать два! Только алмазом. И с места никак. Пудов полтораста-двести.
— Двести пудов платины! — ахнул товарищ прокурора. — Но это же огромная ценность! Почём унция платины?
Сергей Николаевич пожал плечами.
— Понятия. А ценности никакой. Одна опасность. За восемьсот лет пропенетрирован насквозь. Я обнаружил: лучи. — Он кивнул на колбу. — Проходят через всё. В точности как писал Тото. Про опыт с фотопластинкой. И Маша писала. Раньше. Коровин им письмо. Что я в сумасшедшем доме. Теперь не пишут.
— Да-да, я читал про парижские опыты с радиевым излучением, — припомнил владыка. — Их проводил Антуан Беккерель, и ещё супруги Кюри, Пьер и Мария.
— Пьеро — малиновая голова, — отрезал Лямпе. — Неприятный. Маша зря. Лучше старой девой. А Тото Беккерель умный, голубой. Я же про них всё время: Маша и Тото. Игнорамусы! И Коровин! Хорош остров! На пристань ходил, смотрел в спектроскоп. Вдруг кто умный. Поможет. Объяснить им. У меня никак. Хорошо теперь вы. Поняли, да?
