Хью Лори - Торговец пушками
— Гулял. Сидел. Думал. Знаешь, Латифа, человеческая жизнь…
Рикки, как я рисовал его себе, был из тех, кто чувствует себя не совсем в своей тарелке, когда приходится что-то говорить. Так что пусть «человеческая жизнь» повисит в воздухе еще немного.
— Многие умирают, Рикки. Смерть — она повсюду. Убийство — повсюду.
Простыня ослабла еще немного, и я заметил, как ее рука осторожно сместилась к краю постели — поближе к моей руке.
Вот вы мне ответьте: ну почему всегда одно и то же? Почему всегда приходится выслушивать один и тот же аргумент? Мол, все так поступают, и надо быть законченным кретином, чтобы не помочь общему делу. Мне вдруг захотелось залепить ей пощечину и выложить все как на духу: кто я и что я на самом деле думаю, что убийство Дёрка или кого-то еще не изменит ровном счетом ничего — разве что гребаное эго нашего Франциско, которое и без того разрослось настолько, что уже запросто может вместить в себя всю мировую бедноту, причем дважды, и еще останется свободная комнатка для парочки миллионов буржуа.
Но к счастью, я законченный профессионал, а потому всего лишь кивнул, уронил голову и повздыхал еще с минутку. Наблюдая, как ее рука подкрадывается все ближе.
— Это хорошо, что у тебя тяжело на душе, — сказала Латифа, немного поразмыслив. Совсем немного, но тем не менее. — Если бы ты не чувствовал ничего, значит, нет в тебе ни любви, ни страсти. А без страсти мы — ничто.
«Собственно, как и с нею», — подумал я про себя и начал стягивать рубашку.
Именно фотографии довершили все дело. Заставили понять, что все это время я был лишь резиновым мячиком, скачущим между аргументами других людей. И скакал я так долго, что в конце концов доскакался до того, что мне стало на все плевать. На Умре с его вертолетами и на Сару Вульф с Барнсом. Мне стало плевать на О’Нила с Соломоном, плевать на Франциско с его треханым «Мечом правосудия». Плевать на то, кто выйдет победителем — и в споре, и во всей этой войне.
А больше всего мне стало плевать на самого себя.
Пальцы Латифы коснулись моей руки.
Когда дело доходит до секса, мужчины точно оказываются между твердой скалой и совсем иным местом — мягким, кротким, безвольным, извиняющимся.
Сексуальные механизмы двух полов не поддаются сравнению — в этом-то и заключается жуткая правда. Один — это маленький автомобильчик, удобный для поездок по магазинам, быстрых перемещений по городу и парковок; другой — настоящий «универсал», созданный специально для дальних рейсов с тяжелыми грузами, крупнее, сложнее и новоровистей. Не станете же вы покупать «фиат-панду», чтобы возить мебель из Бристоля в Норвич, а мощную «вольво» — для поездки к косметичке. И не потому, что одна машина лучше, а другая хуже. Они просто разные — вот и все.
Это истина, которую мы никак не хотим признать. Единообразие стало нашей религией, и отношение к еретикам сегодня еще хуже, чем раньше. Но я все равно собираюсь признать эту истину, поскольку всегда чувствовал, что смирение перед лицом фактов было и остается единственным, что позволяет разумному человеку существовать в этом мире. «Смиренно склони голову перед фактами, но гордо подними ее пред лицом чужих мнений», — как сказал однажды Джордж Бернард Шоу.
На самом-то деле он этого не говорил. Мне просто захотелось придать авторитетности собственному наблюдению, так как я знаю, что вам оно не понравится.
Если мужчина хоть на мгновение поддастся демону секса, то… ну, то на то и выйдет. Просто мгновение. Спазм. Событие без продолжения. С другой стороны, сдержись он, припомни он как можно больше названий из каталога цветов «Дюлюкс» — или воспользуйся любым иным способом сдержаться, — и его тут же обвинят в холодной техничности. И в том и в другом случае, если вы обычный гетеросексуал, вам будет чертовски трудно выйти из современной сексуальной дуэли хоть с каким-нибудь достоинством.
Само собой, достоинство в таком деле отнюдь не главное. Но опять же, легко говорить, когда оно у тебя есть. В смысле, достоинство. Просто сейчас у мужчин его практически не осталось. На сексуальной арене мужчину нынче судят по женским стандартам. Вы можете сколько угодно шипеть, неодобрительно фукать и втягивать воздух сквозь зубы, но так оно и есть. (Да, безусловно, мужчины судят женщин совсем по-иному — смотрят на них свысока, тиранят их, исключают как класс, притесняют, отравляют им жизнь, — однако в вопросах переплетения ног тон задают именно женщины. Так что это «панде» нужно пытаться стать как «вольво», а не наоборот.) Лично я еще ни разу не слышал, чтобы мужчины критиковали женщин за то, что для оргазма тем нужно не меньше четверти часа; а если и критиковали, то делали это без какого-либо высокомерия, эгоцентричности или косвенных обвинений в слабости. Как правило, мужчины сконфуженно сникают, сетуя на то, что, мол, да, такой уж у нее организм; что, мол, ей нужно было от меня лишь одного, а я не смог ей этого дать. Я полное ничтожество и сейчас же уйду — вот только найду второй носок.
По правде сказать, это настолько несправедливо, что граничит с нелепостью. Которая сродни другой нелепости — назвать «фиат-панду» дерьмовой машиной лишь потому, что в ее багажник нельзя впихнуть одежный шкаф. Да, «панду» можно назвать дерьмовой по разным другим причинам — потому что часто ломается, жрет масло или потому, что она едко-зеленая, а через все заднее стекло намалевано патетическое слово «турбо», — но ее не назовешь дерьмовой в силу одной-единственной характеристики, ради которой эту машину и создавали, — ее миниатюрности. Точно так же, как и «вольво». Разве можно сказать, что эта тачка — дерьмо, раз она не в состоянии протиснуться под шлагбаумом на стоянке возле универсама и дать тебе улизнуть, не заплатив за парковку?
Если хотите, сожгите меня на костре инквизиции, но я все равно не откажусь от убеждения, что две эти машины — просто разные, вот и все. Созданные делать разные вещи, на разных скоростях и на разных типах дорог. Они просто разные. Неодинаковые. Их нельзя сравнивать.
Вот, теперь я сказал, что хотел. И мне ничуть не лучше.
Мы с Латифой занимались любовью дважды перед завтраком и еще разок — после, и часам к десяти мне даже удалось припомнить «жженую умбру», что в сумме составило тридцать одно название — мой личный рекорд.
— Сиско, скажи мне одну вещь?
— Конечно, Рик. Валяй.
Скользнув по мне взглядом, он потянулся к приборной панели и вдавил прикуриватель.
Я задумался на минутку. На долгую, тормозную, миннесотскую минутку.
— Откуда берутся бабки?
Прежде чем он ответил, мы успели проехать пару километров.
Мы сидели в его «альфа-ромео» — только он и я, — отматывая километры Солнечной автострады, соединяющей Марсель с Парижем. И если он еще хоть раз поставит «Рожденного в США», я запросто могу сблевануть.
С момента покушения на Дёрка Ван дер Хоу прошло уже три дня, и «Меч правосудия» чувствовал себя практически неуязвимым: газеты о нас позабыли, а полиция до сих пор чесала свои компьютеризированные, сведения-собирающие головы, при полном отсутствии каких-либо зацепок.
— Откуда берутся бабки, — повторил наконец Франциско, барабаня пальцами по рулевому колесу.
— Да.
За окошком гудело и жужжало шоссе. Широкое, прямое, французское.
— Зачем тебе?
Я пожал плечами:
— Да так… просто… думаю.
Он расхохотался, словно какой-нибудь сумасшедший рок-н-ролльщик:
— А ты не думай, Рикки, дружище. Ты просто делай свое дело. У тебя это хорошо получается. Вот и продолжай в том же духе.
Я тоже рассмеялся, потому что так Франциско заставлял меня почувствовать себя лучше. Будь он дюймов на шесть повыше, он точно взъерошил бы мне волосы на манер доброго старшего братца.
— Ага. Только я все равно думал…
Я замолчал. Следующие секунд тридцать мы сидели, чуть выпрямившись, пока мимо не промчался полицейский «пежо». Франциско слегка отпустил газ и поехал помедленнее.
— Я думал… ну, типа, когда расплачивался в гостинице… и я подумал, это же большие бабки… ну, нас, типа, шестеро… гостиницы там и все такое… билеты на самолет… куча денег. И я подумал… типа, откуда у нас бабки? Ну, кто-то же за нас платит, так?
Франциско великодушно кивнул, словно помогал мне разрешить трудную проблему с подружкой:
— Конечно, Рикки. Кто-то за нас платит. Кто-то всегда должен платить.
— Во! Я так и думал. Кто-то должен платить. Ну, я, типа, и подумал… в смысле… кто?
Какое-то время он смотрел вперед, а затем медленно повернул голову и взглянул на меня. Долгим взглядом. Таким долгим, что мне пришлось все время отвлекаться на дорогу, чтобы убедиться, что мы сейчас не врежемся в колонну фур-дальнобоев.
А в перерывах еще и успевать глупо хлопать глазами под его пронизывающим взглядом. «Рикки не опасен, — сигнализировал я. — Рикки — честный солдат. Рикки — наивная душа, он просто хочет знать, кто платит ему зарплату. Рикки не представляет, не представлял и никогда не будет представлять никакой угрозы».
