Дарья Донцова - Зимнее лето весны

– Так вот откуда у нее квартира! – неожиданно осенило меня.

– У кого? – вытаращил глаза Тухтин. – У Кирки?

– И у нее тоже, – забормотала я. – Это плата за молчание. Никаких престарелых родственниц у Напалковой и в помине не было! Давай телефон.

– Чей? – растерялся Петр. – Мой?

– Твой у меня есть. Кирин! Ну скорей! – насела я на Тухтина.

Шофер вытащил мобильный.

– Пиши. Какой хочешь? Домашний? Мобильный?

– Оба.

Петр забубнил цифры.

– Хорошо, – кивнула я, когда Тухтин замолк, – теперь последнее. Зачем Таисия отыскала тебя? Чего хотела?

– Позвонить велела.

– Кому?

– Мужику.

– Как его звать?

– Не знаю. Она номер набрала и мне трубку протянула. Там уже алекало, я и произнес то, чего велено.

– А что было велено? – поторопила я Тухтина. – Ну, не спи!

– Точно не припомню.

– Говори не точно.

– «Я шофер такси, который вез ее к Измайловскому парку, могу подтвердить: она не она, а другая. Знаю ту отлично и, когда понадобится, сообщу кому надо. Не сомневайся».

– Дальше что?

– Ничего, – протянул Тухтин. – Мужик матом выругался, и все, отключился.

– А Таисия?

– Деньги мне дала и из машины вышла.

– Немедленно звони Фомичевой! – приказала я.

– Зачем?

– Скажи, к ней сейчас приедет женщина… э… Ирина.

– Это кто? – тупо соображал Петр.

– Я! Нет, лучше не так. Сообщи Кире: «Меня допрашивали в милиции, теперь хотят поговорить с тобой».

– Так мы же в машине сидим, в отделение не ездили, – напомнил Тухтин. – И бумаги я никакие не подписывал.

– Хочешь под протокол побеседовать? – обозлилась я. – Сейчас оформим! Пара минут – и готово! Много вопросов потом к тебе возникнет!

– К-к-каких? – прозаикался водитель.

– Простых, – усмехнулась я. – Ну хотя бы такой: почему ты не побежал к следователю, когда узнал, что Таисия Денисова жива?

– Ну ваще! – подпрыгнул Тухтин. – И куда чапать? Я его фамилию давно забыл.

– Звони Фомичевой, – сурово приказала я, – да вели ей не рыпаться и ждать Ирину.

– Денег на счету три копейки, – выдвинул последний аргумент водитель. – Входящие-то бесплатно, а исходящие…

Я протянула ему свой новый мобильный. Пришлось Тухтину тыкать пальцем в кнопки. Набрав номер, он откашлялся и сказал:

– Слышь, Кир, это я, дядя Петя. Дело вообще хреновое. Не, не авария. Типа в милиции сижу. Да не ори! Сказано, не ДТП, машина цела, я тоже в порядке. О другом речь. Ну… как бы… допрашивали меня… и… ну… как бы… короче, отдаю трубу следователю.

Я взяла телефон.

– Здравствуйте, Кира, меня зовут Ирина.

– Добрый день, – испуганно ответила гримерша.

– Вы попали в плохую историю.

– Не понимаю, о чем речь, – дрожащим голоском заявила Фомичева.

– Вам знакома Лена Напалкова?

– Кто? – прошептала женщина.

– Актриса театра «Занавес» Лена Напалкова, – спокойно повторила я.

– Нет, – быстро ответила Кира, – впервые слышу это имя.

– Очень глупо отрицать очевидное, – хмыкнула я, – у меня перед глазами ведомость на выплату зарплаты людям, снимавшим рекламный ролик для фирмы «Капля касторки». Тут фамилии Напалковой и Фомичевой.

Кира издала стон.

– Вы даже не понимаете, насколько дело серьезно, – продолжала я. – Лена Напалкова на днях убита, ее застрелили.

– Мама… – прошептала Кира.

– А Галина Потапова погибла… м-м-м… от рук хулиганов.

– Не знаю такую, – еле слышно отозвалась Фомичева.

– Вы дома?

– На работе, – запинаясь, проговорила Кира, – в теледоме.

– В Останкине?

– Нет, не на Королева, рядом.

– Вам обед положен?

– Надо загримировать участников шоу, а потом, пока его снимают, я свободна, – приободрилась Кира, – целых три часа.

– Хорошо, сейчас приеду! – заявила я.

– Вы в форме? – неожиданно спросила Кира.

– Нет, в обычной одежде.

– Все равно… не надо… тут поговорить негде… люди кругом…

– Хотите в отделение прийти? – задала я провокационный вопрос.

– Нет! – воскликнула Кира и тут же понизила голос: – На проспекте Мира есть кафе «Ложка какао», лучше там встретиться. Спросите дядю Петю, он знает, где это.

Глава 29

Кафе оказалось огромным, похожим на вокзал, и абсолютно пустым. Дремавшая в кресле у входа девушка в синей форме очень удивилась, увидав посетительницу.

– Тут едят, – настороженно сказала она, разглядывая меня, – в смысле обедают. Торговый центр в соседнем доме.

– Кофе дадите? – улыбнулась я.

Официантка кивнула:

– Эспрессо с сахаром.

– А капучино можно?

– Не делаем, – ответила девица. Она явно надеялась, что я уйду и можно будет снова мирно погрузиться в сон.

Но я не дала официантке расслабиться.

– Где можно сесть?

– Везде.

– Тогда вон там, в углу.

– Пожалуйста, – пожала плечами девушка, – меню возьмите.

Я прихватила кожаную папочку, опустилась на жесткий стул с нелепо выгнутой спинкой и раскрыла карту. Повеяло советским духом. Я нечастый гость в ресторанах – с одной стороны, нету времени, чтобы часами просиживать за столиком, с другой, не являюсь гурманом, с третьей, элементарно жаль денег, к тому же Томочка очень вкусно готовит. Но, несмотря на малый опыт общения с общепитом, я все же знаю: в трактирном бизнесе нынче жестокая конкуренция, выживает тот, кто привлечет к себе больше клиентов. А чем заинтересовать человека? Вкусной едой и отличным обслуживанием. Но в «Ложке какао» не особенно заботились о посетителях. И у меня возникло стойкое ощущение, будто я сижу в столовой, на дворе тысяча девятьсот семьдесят девятый год, в меню восхитительные блюда: люля-кебаб с отварным рисом, котлеты пожарские с гречкой, азу по-татарски и гуляш с картофелем. Не веря своим глазам, я читала: порция хлеба, два куска, кофе со сгущенкой, трубочка из заварного теста с масляным кремом.

– Вот кофе! – заорала официантка и со стуком поставила чашку размером с супницу. – Сахар нести?

Я посмотрела на светло-коричневое пойло и кивнула.

– Чего есть будете? – проявила любезность девушка. – В меню есть итальянский раздел.

– Где? – заинтересовалась я.

– Пролистните до конца.

Я покорно перевернула страницы и обнаружила новые записи: «Пицца с яйцом», «Пицца с лососью», «Пицца с кефиром».

Странный зверь «лососья» удивления не вызвал. Ясное дело, «лососья» – это жена лосося. Но пицца с кефиром!

– Интересное блюдо, – ткнула я пальцем в последнюю строчку. – Вкусно?

Официантка прищурилась.

– Честно?

– Конечно.

– Че хорошего в булке с кефиром! Вы гляньте, скока она у нас стоит! Очуметь! Если пришло в голову пиццей побаловаться, лучше купите ее в магазине, дешевле встанет.

– Спасибо, – кивнула я, – меня просто заинтересовало, каким образом пиццу с кефиром пекут. Его внутрь наливают и он в духовке створоживается?

Девушка покачала головой.

– Не! Это лепешка, а к ней стакан кефира.

– Тесто с чем?

– С пустом.

– С капустой? – не поняла я.

– С пустом, – повторила официантка, – ваще без начинки.

– Ну тогда, пожалуй, я обойдусь одним кофе.

– Правильно, хотя он тоже дерьмо, – меланхолично заявила девушка и отправилась к креслу у входа с явным желанием захрапеть.

Не успела официантка уютно устроиться, как дверь хлопнула, и в кафе вошла молодая, очень худая женщина в джинсах.

– Ну и наплыв сегодня, – заворчала официантка, выбираясь из уютного гнездышка, – столько людей давно к нам не заваливалось. Вы обедать?

Женщина, не обращая внимания на зудящую, как осенняя муха, официантку, быстрым шагом подошла к моему столику.

– Ирина? – спросила она и поежилась.

– А вы, очевидно, Кира? – вопросом на вопрос ответила я.

Фомичева опустилась на стул.

– Я знала… – прошептала она, – давно ждала вашего звонка, измучилась до точки… Вся извелась! Мы ничего плохого не сделали, поверьте, это ужасное стечение обстоятельств. Меня Костя уговорил, он так испугался! Ну просто до обморока! Ой, не могу…

Из глаз Киры горохом покатились слезы.

– Вы спокойно, по порядку, – попробовала я утешить гримершу.

– Ничего дурного я не совершала, – хватая из вазочки бумажную салфетку, плакала Кира. – Ни-че-го!

Вдруг она успокоилась и спросила:

– У вас муж есть?

Я заколебалась, не понимая, что лучше ответить.

– Значит, нету, – сделала поспешный вывод Фомичева. – Тогда вы поймете меня. Он денег дал, мне почти на однушку хватило, дядя Петя с тетей Зиной комнату выкупили, я уехала в собственное жилье и только тогда сумела мужа найти. Ну какие романы в коммуналке! Я, конечно, пыталась, но тетя Зина вечно с вопросами лезла. Она еще с моей покойной мамой дружила, ну и интересовалась: кого привела, где он работает, сколько получает… Как тут замуж выйти? И Денисова все равно умерла! Сама!