Йенс Лапидус - Шальные деньги
Посмотрел список жильцов на лестничной клетке. Аль, третий этаж. Хорхе пришел по адресу.
Поднялся на лифте.
Еще в предбаннике услышал музон.
Позвонил.
Нет ответа.
Позвонил снова. Музон стих.
Кто-то внутри возился с замком.
На пороге возникло нечто в трениках и майке. Всклокоченная шевелюра, круглые очки и жирные угри по всему лицу. Ходячая карикатура на компьютерного ботана.
Хорхе назвался. Вошел.
Созвонились еще третьего дня. Договорились, когда и где встретятся.
Рикард Аль: двадцать один год, разработчик софта, учится на киноведческом факультете Седертернского института, вечерами подрабатывает в службе технической поддержки «Windows ХР». Мнит себя искусным стрелком, по восемь часов бродит со снайперской винтовкой по лабиринтам «Контрстрайка». Рикард, неизвестный герой сетевого геймерства. «Знаешь, сколько надо практиковаться, чтобы стать настоящим профи? Ты хоть представляешь, сколько бабок вертится в игровом бизнесе?» — выпытывал он у Хорхе, отрекомендовавшись.
Хорхе один хрен разница. Сам он юзал геймбой, на более продвинутые сабжи не замахивался.
Рикард заявил: «„Контрстрайк“ — самая кассовая из сетевых игр. В этом бизнесе оборот покруче, чем в Голливуде». И пошел грузить в том же духе.
Хорхе вышел на этого ботана через Петтера. По словам Петтера, пацан — компьютерный бог. Жаль только, прожигает свой дар на компьютерных играх. А ведь если б поднапрягся, мог бы влегкую взломать Шведскую тайную полицию, а заодно и ЦРУ с Пентагоном.
Квартира: однушка со спальным закутком. Всей мебели — одинокая кровать. По полу разбросаны шмотки, журналы. Но живописнее прочего смотрится свалка на компьютерном столе, подбоченившемся у стены. Два монитора — один плоский, другой — старый, с лучевой трубкой. Дискеты, компакт- и DVD-диски, коробки, мануалы, джойстики и контроллеры, клавы, снова журналы, три коврика с разными рисунками — на одном «Пруд с лилиями» Моне, две мышки, приоткрытый ноутбук, шнуры, веб-камера, порожние банки из-под кока-колы, пустые коробки из-под пиццы.
Естественная среда обитания сферического нерда.
Рикард уселся на стул перед компьютером.
— Петтер сказал, тебе надо помочь с какой-то мелочовкой. Пару картинок отфотошопить да комп хакнуть.
Хорхе не до конца въехал в смысл сказанного. Остановился посреди комнаты:
— Во-первых, мне надо войти в этот ноутбук. Имени пользователя и пароля я не знаю, но там очень-очень важные сведения. Еще мне нужно улучшить несколько фотографий, которые сняты с мобильника.
— Ну да, а я что говорю? — деловито заявил ботан.
Он знал, что ума ему не занимать. Кабы этого ума еще хватило на то, чтоб вести себя поскромней.
Хорхе подал ему ноутбук, который унес с Халлонберген.
Рикард снова откинулся на спинку компьютерного стула. Подкатился к столу. Открыл ноутбук. Включил.
Компьютер запросил логин и пароль.
Рикард что-то набрал.
Ноутбук выдал ошибку: «Вы указали неверное имя пользователя или пароль. Попробуйте войти еще раз или обратитесь в службу технической поддержки».
Рикард вздохнул. Набрал новую комбинацию.
Не помогло.
Перезагрузил ноутбук. Вставил диск с данными.
Начал писать в DOS'е.
Без толку.
Рикард продолжал стучать по клавишам. С бешеной скоростью перебирал варианты.
Отодвинув ворох нестираного тряпья, Хорхе присел на кровать. Даже не пытался вникать в смысл ухищрений компьютерного бога. Лишь бы получилось. Огляделся. На стенах постеры с кадрами из первых серий «Звездных войн». Походу, старая версия. Люк Скайуокер стоит в позе мессии, вознеся световой меч к небу Вселенной. Йода со сморщенным личиком и посохом в руках. Эстеты бы наверняка оценили. Хорхе же вся эта фантастика что шла, что ехала.
Вспомнил девиц со Смодаларё. Большинство из Восточной Европы. Как и Надя. Некоторые бойко лопотали по-шведски. Были там и родные шведки. Винегрет: шведки, мулатки, азиатки. Зачем везти девушек с Востока, понятно. Приезжают нелегально. Сидят на наркоте. Сутенеры их держат в черном теле. Выбор невелик. Но других-то как туда угораздило? Им какой смысл?
Рикард принялся растолковывать:
— Не получается пока. Инфа, которая тебе нужна, хранится на жестком диске. Я попробовал переустановить «Винду Экс-Пи», ну операционку, со своего диска. Логин и пароль входят в операционную систему. Я подумал: если переустановить операционку, то и учетные данные автоматом пропадут. Но проблема в том, что инфа на диске закриптована. Так что просто переустановить «Винду» не получится. Надо расшифровать данные. Придется повозиться.
— Сколько?
— Ну, у меня таких прог нету. Надо где-то скачать. Поколдовать. Думаю, недели три-четыре понадобится.
— А раньше никак?
— Не знаю. У меня сейчас с учебой ахтунг.
Может, его зарядить слегонца, ботана этого? — осенило Хорхе. Сказал:
— Ты уж постарайся. Я хорошо заплачу.
Рикард захлопнул ноутбук.
— Еще фотографии, — напомнил Хорхе.
Открыли «хотмейловский» ящик Хорхе. Скачали картинки.
Рикард завел «адобовский» редактор.
Кликнул на «Архив».
На экране показалось пять картинок.
На первой: Свен Болиндер в кресле. На коленке у него сидит пигалица. Лицо Болиндера снято в профиль.
На второй: в другом кресле еще один ВИП. На подлокотнике девица. ВИП и девица сосутся.
На третьей фотке: один из гостей стоит спиной к объективу. Тискает девицу, прижав ее к стене. Его лица не видно. Черт!
На четвертой: тот же гость, но уже спиной к стене. Выглядывает из-за плеча девицы. Рот до ушей.
И наконец, четвертый дядька. Стоит у кресла. На подлокотнике девица. Положила дядьке руку на член. Дядька лыбится.
Качество у всех фоток отстойное. Будто не людей снимали, а привидения.
Рикард увеличил масштаб:
— Это чё за хрень?
Хорхе не врубился — то ли ботан не понимает, что изображено на фотках, то ли шокирован увиденным.
— Фотографии, которые надо подправить. А то что же, никто и не разберет, что на них?
— Хорхе, ты вообще кто по жизни? — Глаза у Рикарда округлились.
— Не бойся, не частный детектив. Разоблачением неверных супругов не занимаюсь, если ты это подумал. Я даже не в курсе, кто это. Риска никакого. Просто помоги мне, да?
Рикард недовольно проворчал. Повернулся к мониторам. Закликал мышкой на иконках и картинках.
Стал колдовать. Подобрал яркость. Перебрал разрешения, отрегулировал четкость, контрастность, отрендерил. Увеличил размер, изменил цветовую гамму, заретушировал мутные места.
С головой погрузился в работу.
Так прошел час.
Хорхе поинтересовался, сколько еще осталось.
Рикард недоуменно переспросил:
— Сколько? Да у меня вся ночь впереди. Раз уж засел, так не встану, пока не сделаю.
Хорхе понял намек. Поблагодарил.
Договорились созвониться завтра.
Распрощались.
Хорхе пошел обратно к метро по Лундагатан.
Думы по дороге домой: о слащавых, напомаженных папиках. Недовольны они своей жизнью. Вот и бегут поневоле за утешением к малолетним куклам. Вот оно шведское лицемерие во всей красе. Мы, иммигранты, и то честнее. Искренней.
Как ни странно, этой ночью заснул крепким сном.
В полпервого дня позвонил ботан.
— Ну что, исправил картинки?
— А то! Любо-дорого, точно трехмегапиксельной камерой снимали со вспышкой.
— И?..
— Я пробил фейсы по базам данных. Думал тебе угодить.
— По базам данных?
— Ну да. Тебе разве не любопытно?
Хорхе аж ошалел от нежданного подарка. Тело пошло гусиной кожей.
Очуметь!
— Который с телкой на коленях — это Свен Болиндер. Председатель правления и основной владелец крупнейшей брокерской компании в Швеции. Тот, что целуется, получил по наследству одну компанию; название тебе ничего не скажет, но компания охренительно крутая. Тот, у стены, с улыбкой семь на восемь, дружит с его величеством; мажор, каких поискать. Ну а последний, которому смычок массируют, этого проще всего было узнать: это Вальстрем.
Названия брокерских фирм ничего не говорили Хорхе. Биржа — не по его части.
Но суть уловил: на фотках — сильные мира сего.
Договорились с Рикардом, что Хорхе подъедет и заберет отредактированные фотографии.
Пулей вылетел из квартиры. Рванул на пригородную станцию.
Хорхиус — царь царей. Гроза финасистов, биржевых магнатов и олигархов — трепещите! Хорхелито: гениальное дитя иммигрантских окраин. Вы еще пожалеете, что попались у него на пути.
Он уже предвкушал близкий триумф.
Часть III
(три месяца спустя)
Журнал «Свенск дамтиднинг»
День рождения принцессы — гламурная вечеринка для золотой молодежи
Текст: Бритт Бунде. Фото: Хенрик Ульссон
