Фридрих Незнанский - Игра по крупному

В конце концов, чтобы не выдавать себя еще больше и сохранить лицо, водитель «судзуки» и его пассажиры проехали мимо нас, но впереди тоже стояли машины, так что им пришлось ехать чуть ли не до конца переулка. Представляю, как они там матерились, если еще не забыли за годы независимости язык своих угнетателей и колони­заторов.

—   Здорово! — сказала она, с восхищением по­смотрев на меня. — Вас где-то этому учили?

—    У нас мало времени, — ответил я. — Вон там они развернутся и поедут назад. И встанут где-нибудь рядом на другой стороне... Что вы собирались мне сказать?

—    Чеченцы продали моему мужу архивы Гроз­ненского нефтяного института, — сказала она. — Там есть описание месторождений нефти и газа на Кавказе и в Каспийском бассейне... Тогда они не понимали значения этих документов. Продали за пару десятков тысяч долларов. Мансуров уве­рен, что теперь это стоит сотни миллионов. Никто не знает, где он их прячет. Потому чечен­цы стараются с ним ладить. Сколько это будет продолжаться — тоже никто не знает. Они обере­гают моего мужа и в то же время за ним следят. А когда он стал выкупать у них русских пленных, насторожились...

—   Откуда вы об этом знаете? — спросил я.

—    Еще совсем недавно он мне доверял и всем этим со мной делился, — усмехнулась она, заку­ривая. — Потом кое о чем стала догадываться, и он смолк. Эти чеченцы перед ним заискивают. Но в то же время он их боится. И, думаю, они за что-то злы на меня. В этой машине, вполне воз­можно, они. А вдруг они знают, что вы русский? Кстати, ваш молодой помощник, как его, мистер Кэрриган... он ведь тоже русский?

—   От вас ничего не скроешь, — вздохнул я. — Что вы, что Делара разоблачили нас мгновенно.

—   Да-а?.. — протянула она разочарованно. — Она тоже? Ну я-то, извините, иностранцев изу­чила... Русского, каким бы произношением там или манерами он ни владел, я вижу сразу. Но она-то как распознала?

—   Женское чутье, — дипломатично ответил я.

—   При чем здесь чутье? — отмахнулась она. — От Делары я этого не ожидала. Ну ладно я, быв­шая валютная проститутка, мужиков вижу на­сквозь, иностранцев — тем более. Или она вти­хую занималась тем же? Кстати, если вам инте­ресно, этого бельгийца я знала еще в Москве. И здесь мы все это просто продолжили.

—    Это все, что вы хотели мне рассказать? — спросил я, заметив, что возвращается наш «судзуки».

—   А вам мало? — спросила она.

—   Ну что вы, — ответил я. — Это весьма ин­тересно. Значит, ваш муж действительно выкупа­ет русских солдат?

Я старался скрыть свой интерес к архивам Грозненского нефтяного института, о которых она рассказала. Хотя понимал, какое это важное сообщение.

Об этих документах я слыхал, еще работая в прокуратуре. Архивы, насколько я помню, счита­лись сверхсекретными, было возбуждено уголов­ное дело по факту их исчезновения или продажи кому-то. Не я вел это дело, но Костя Меркулов должен бы помнить подробности.

—    Пришла пора поговорить о чем-нибудь дру­гом, — сказала она. — Что, если вы сядете ко мне и мы начнем целоваться? Пусть они подумают, что у нас любовное свидание.

—    Интересный ход, — смутился я. — В каж­дом нормальном детективном фильме, чтобы скрьггь свои деловые отношения, агенты и рези­денты разного пола начинают целоваться, когда мимо проходит полиция. И зрители этому охотно верят, забывая, что полицейские подобные кино­эпизоды видели еще в детстве...

—   Я вам не нравлюсь? — спросила она.

—   Я этого не сказал.

«Судзуки» остановился напротив, и, похоже, там уже нацеливали в нашу сторону длинные микрофоны.

—  Нас слышат, — сказал я. — Поэтому лучше прекратить эти разговоры.

Она пожала плечами, включила зажигание, резко дала задний ход, так что от нас шарахну­лись несколько прохожих.

—    В Москве вас бы оштрафовали, — заме­тил я.

—   Может, я об этом только и мечтаю! — ска­зала она с вызовом.

Мы подъехали к гостинице.

—   Поднимемся и поговорим? — спросил я, выходя из машины. — Мне должен позвонить мой друг.

— Вы вполне могли взять с собой ваш сото­вый, — сказала она. — Во всяком случае меньше риска, что вас подслушают.

С этими словами она отъехала, махнув на про­щанье рукой.

Я смотрел ей вслед. Мир тесен. Быть может, я ее даже видел где-нибудь возле «Национала» или «Космоса». И тогда она вряд ли обратила на меня внимание — мол, еще один лох смотрит, разинув рот, распустив слюни... Я действительно смотрел и поражался: самые красивые женщины Москвы здесь. Не в театре, не в кино или дома с детьми...

Я поднялся к себе наверх. Проверил автоот­ветчик. Нет, Солонин еще не звонил. А пора бы.

Я ходил по номеру, поглядывая на часы, и злился на Солонина. Не следовало поддаваться на его авантюру. Ну, где он сейчас? Что делает? Выслеживает в толпе неизвестно кого? Как я мог увлечься его бредовой идеей? Пусть его там хва­тают, проверяют документы... Мы и так засвече­ны дальше некуда.

Но допускать гибели безвинных людей нель­зя! Даже если вероятность того, что это произой­дет, — ничтожно мала. Я сам сбил его с толку, решив, что после определенного события неми­нуемо должно что-то где-то взорваться... В метро, например. Бред сивой кобылы, но проклятое чутье, наличию которого я сам уже не рад, под­сказывает: что-то должно произойти, и именно сегодня. Ясновидец... Так это теперь называется. Поэтому (я снова посмотрел на часы) следует немедленно звонить Алекперу

И я двинулся решительным шагом к спутни­ковому телефону и уже протянул к нему руку, как он сам зазвонил. Я даже вздрогнул. В Москве существовала некая мистическая связь между мной, Меркуловым и Грязновым. Стоило подумать: хорошо бы позвонить, и такая же мысль тут же возникала у моих друзей. И вопрос был лишь в том, кто первый дотянется до трубки.

Я поднял трубку. Это был Алекпер.

—   Там что-то произошло в метро, — ска­зал он.

—   Взрыв?

—    Почти, — сказал он. — Но его непостижи­мым образом предотвратил один человек. И, по- моему, вы знаете, о ком речь. Все говорят о каком-то американце, который сперва поймал в вагоне метро карманного вора, а потом террорис­та. Он и разрядил его бомбу... Представляете? Лучше включите телевизор, там все узнаете по­дробней.

—   Его поймали? — спросил я.

—    Вы про кого? — спросил Алекпер. — Про террориста или про вашего друга?

—   Думаете, это был он? — спросил я скорее по инерции, хотя прекрасно понимал, кто это был.

—  А вы сомневаетесь? — спросил Алекпер. — Конечно, я все понимаю. И все знаю...

Я кивал, слушая его, и смотрел на экран теле­визора. Там была возбужденная толпа орущих людей, наперебой рассказывающих полиции и репортерам о происшествии в метро. Солонина среди них, конечно, не было.

—    Вы смотрите? — спросил Алекпер. — По­мните стихи вашего классика? Ищут прохожие, ищет милиция...

—    Это наш общий классик, — ответил я, — поэт нашего детства.

Я чувствовал, как с души скатывается огром­ный камень. Солонин жив, с ним все в порядке. И мне, ясновидящему, кое-что от него причита­ется...

—   Вы слушаете? — спросил Алекпер. — Нель­зя ли, чтобы ваш знакомый освободил нам Кара­бах? По-моему, это ему под силу.

—   Хорошая шутка, но опасная, — сказал я. — А кто террорист? Насколько я понял, он вор-кар­манник?

—    Нет, это разные люди. Ваш друг поймал карманника и сдал полиции. А вот террорист сбе­жал.

—   Тут уж он оплошал. Вы уж извините его.

Алекпер засмеялся.

—   Представляю, как вы за него пережива­ли, — сказал он. — А что, кстати, он делал в метро? У вас сломалась машина?

—    В общем, да, — ответил я, не зная, что ска­зать. Голова шла кругом от ликования. Ай да Турецкий, ай да Солонин!

—   Что ж не сказали сразу? — не отставал мой собеседник. — Мы бы срочно заменили вам ма­шину. Самед предупреждал меня о ваших воз­можностях, но то, что совершил ваш друг, — выше моего понимания.

—   Моего тоже, — я продолжал глядеть на экран телевизора.

Там показывали тот самый вагон, какую-то корзину, скромную такую корзину сельского жи­теля, приехавшего в столицу...