Леонид Словин - Полночный детектив
- Тут уже к концу... - предупредила жена.
- Ничего. Смотри.
Против ожидания детектив затянулся...
Я прошел к себе, подсел к компьютеру. В интернете я нашел сообщение, о котором говорил Рембо:
"Ничего неизвестно о местонахождении Исполнительного директора Фонда Изучения Проблем Региональной Миграции господина Арзамасцева... Последний не дает о себе знать уже несколько дней.... Его заместитель Хробыстов на телефонный запрос о своем шефе отвечает: " нет оснований для беспокойства..."
"Еще бы!.. Кому, как не мне, этого не знать!"
Исчезновение Арзамасцева и, следовательно, аудиторская проверка финансовой деятельности Фонда вынуждали Хробыстова к активным действиям...
Генерала уже искали! Наверняка полетели ориентировки во все концы. Ужесточен погранично-визовый режим в аэропортах. Материал о розыске неофициально передали по своим каналам...
И вот отставной генерал - чиновник, переведший со счетов Фонда за границу и обналичивший там четыреста тысяч долларов только в одном небольшом банке - отечески успокаивает обеспокоенную общественность...
Понемногу я вроде бы начинал разбираться...
" Жулик на жулике и жуликом погоняет..."
Когда-то мы это уже все проходили...
В вооруженных силах около двух тысяч генеральских и адмиральских должностей,
ежегодно в запас или отставку уходит примерно триста чинов.
В нашем компьютере были данные примерно на триста фондов. В действительности их
было зачительно больше... Каждому отставнику найти место!..
Газеты писали о Фонде, на расчетный счет которого в коммерческий банк поступили от акционерной компании 20 миллионнов рублей из них один процент по распоряжению генерала-отставника израсходован был на дело и восемьдесят пять ушли на содержание управленческого аппарата...
Кто в Фонде мог удержаться после аудиторской проверки Счетной Палаты?!
Я засыпал, когда снова позвонил Рембо. Он был краток:
- Арзамасцев в розыск официально не объявлен. Хотя предполагается, что он похищен с целью получения выкупа...
" А может плюнуть на все, что произошло? - подумал я , засыпая. Забыть, словно этого и не было?! Заказчик молчит... Я свободен от обязательств. Может махнуть на неделю с женой на Кипр или в Эйлат?!"
Часть четвертая
Дик Френсис
Я плюнул на все, открыл роман Дика Фрэнсиса.
" Ну, сколько можно?!" - Я все равно больше не мог ничего сделать или поправить.
Детектив назывался не очень интересно - "Движущая сила"...
Герой его - владелец частного извоза небольшого английского городка бывший наездник - переживал тяжелые дни. Два его работника, занимавшиеся транспортировкой скаковых лошадей, грубо нарушили приказ шефа. Они взяли к себе в фургон с лошадьми случайного попутчика. В дороге к их вящему ужасу и смятению человек этот по неизвестной причине скоропостижно скончался...
Все начиналось загадочно и достаточно таинственно.
По обнаружению трупа на место вызвали полицию и поначалу казалось, что история эта не будет иметь продолжения. Однако случилось по-другому. По прошествии короткого периода времени в компании, перевозящей лошадей, начали происходить трагические события, которые иначе, как необъяснимыми, не назовешь.
Очень скоро гибель постигла еще человека - на этот раз работника фирмы. А чуть позже и сам хозяин стал жертвой беспричинного нападения...
Поздно ночью, когда он вышел из дома, чтобы закрыть ворота фермы, сзади на его голову обрушился сильнейший удар, на время лишивший сознания и возможности двигаться. В себя он пришел нескоро и далеко от дома...
Я любил романы Дика Френсиса, в каждом из которых действие было связано с конным спортом, скаковыми лошадьми, конюшнями, скачками. И тут автор, несомненно, чувствовал себя, как рыба в воде. Физический труд, жизнь в ладу с собственной совестью - источник, из которого герои его черпали силы противостоять слепой ненависти к чужим успехам, достатку и удачливости...
Мне оставалось еще дочитать не менее интересный финал романа, когда прямо под моим окном, рядом с коробкой, в которой я уже несколько лет оставлял свой "жигуль" раздался громкий взрыв...
Я подскочил к окну. Коробка стояла на месте. Никого больше вокруг я не увидел.
Возможно кто-то прятался за стволом толстого дерева, которое росло рядом с гаражом, но я не мог его рассмотреть.
- Что там? - спросила жена, не отрывая глаз от экрана.
- Ребятишки... - успокоил я.
Я был уверен, что слышал взрыв петарды.
Их использовали на железной дороге, как шумовые сигналы.
Но сегодня я мог не сомневаться в смысле их применения.
Меня серьезно предупреждали! В желании обезопасить себя я вторгся слишком далеко на территорию известного ведомства, курировавшего Фонд Изучения Проблем Миграции...
Я вернулся к Дику Френсису.
После детективных хроник о заказных убийствах, криминальных структурах; после скандальных мемуаров общественных деятелей, проституток и любовниц советских вождей, приятно было погрузиться в чтение романа, где убийцам и продажным политикам противопоставлен стабильный мир, символизирующий традиции, добропорядочность, устои...
Раздался звонок...
Свояк грубо ворвался в мир конюшен для благородных животных.
- Мне сейчас позвонили... Кидала уже там. В кафе... - Он спешил. - Ты поможешь? Тогда так. Ты едешь к "Соколу". До церквушки. Знаешь? Там поставь машину. Мы тебя подберем...
У них уже все было решено.
- Сколько вас? - спросил я.
- С тобой четверо...
Жена оторвалась от телевизора:
- Далеко?
- Я скоро.
Кидала
- Вот она, моя машина!..
Вообще-то он был несентиментальным, свояк. Здоровый лоб , ручища как две лопаты. Сейчас мне показалось, что он вот-вот заплачет. Никогда не думал, что он так расчувствуется...
Свояк погладил "японку" по серебристому округлому корпусу.
Мы стояли под мигающими огнями. Над автостоянкой раскачивались гирлянды разноцветных лампочек. Быстрые тени взбегали по снежным комьям вверх по фасаду армянского кафе.
Поодаль незнакомый охранник разговаривал на своем с кем-то из клиентов, он не обращал на нас никакого внимания.
Машин на стоянке вокруг было совсем немного...
- Чего будем делать? - Свояк и двое его друзей ждали моего приказа.
Далеко от своих кульманов и компьютеров, жен, собачек, туристических палаток, они выглядели беспомощными подростками.
Я щелчком отбросил недокуренную сигарету.
- Документы на машину у тебя с собой?
- Вот они.
- Давай сюда. А сам уйди. Тебя он сразу узнает...
- Может мне встать там?.. - Он показал за стену кафе.
- Можно. И постоянно следи за нами, чтобы чуть-что - сразу сюда. А вы двое пока останетесь в машине...
Собственно, никакого готового плана вызволения украденной "мазды" у меня не было. Но это была штатная для мента ситуация, из которой существовало много выходов и десятки решений, каждое из них можно было принять с необходимыми поправками по ходу действия...
- Дайте ему открыть дверцу и сразу берите с двух сторон. Главное хватайте за руки! У него может быть с собой оружие...
При упоминании об оружии мои помощники помрачнели. Я их понимал: да черт с ним, в конце концов! И с машиной, и с деньгами! Жизнь дороже!
Я качнул головой:
" Нет, ребята ! Ни хрена!.. Честь дороже! Нельзя допускать, чтобы о тебя вытерли ноги!"
- Ждите здесь...
Я направился к дверям вестибюля.
Кидала вряд ли запомнил меня в тот день на Кожуховском авторынке, тем более, что во время продажи-сделки я не подходил близко - свояк уверил, что в том нет необходимости.
Я отдал куртку швейцару, прошел в зал.
Внутри царил обычный полумрак.
У стойки на тумбах сидело человека четыре.
Не оборачиваясь, я заметил: последним, у стены, рядом с экзотическим растением в большой глинянной амфоре, сидел наш кидала...
Услышав шаги, он поднял голову, прилип ко мне настороженным изучающим взглядом. По обычной воровской классификации каждый, кто сюда входил, мог оказаться блатным, либо фраером... Либо ментом. Насчет меня он не мог решить сразу и еще несколько минут я затылком ощущал на себе его цепкий напряженный взгляд.
Насколько я успел заметить, перед ним стоял бокал с пивом - кидала кого-то ждал, а, может, просто убивал время. Ясно, что я не должен был рассиживаться и делать заказ, а при первой же возможности возвращаться к машине. В любую минуту кидала мог отодвинуть бокал, оставить на столе деньги, уйти.
Не признав меня ни своим, ни фраером, он все равно на всякий случай постарается уйти раньше меня...
Как обычно с десяток мужчин по-двое и в одиночку сидели за столиками. Худой, в круглых очках юноша, которого я уже видел, лабал на пианино что-то восточное жалостное. Мой столик у окна был свободен, но я не пошел к нему, нашел глазами своего знакомца - официанта. Курчавый,с тонкими усиками, журналист, а, может, киллер - спрос диктовал предложения - увидев меня, подошел.
