Анна Малышева - Дом у последнего фонаря
«Я имела множество возможностей отдать подвеску законным владельцам. Лизе. Светлане. Но я не сделала даже попытки. Ни намека не проронила. Эта вещь как будто исчезла для всех… Я не рассказала о ней следователю, хотя цепочка разорвана. Это может указывать на драку, на борьбу… А я молчу. Придумала себе оправдание, что Лыгин оставил эту вещь для меня. А почему я уверена в этом, собственно?»
Подвеска легла на освещенный участок стола. Цирцея, пружинисто вскочив, обнюхала то, что посчитала подачкой, и с недовольным видом снова упала под лампу.
Александра впервые рассматривала свой трофей так пристально. Вот они, две головы, сросшиеся затылками, непостижимо единые и бесконечно различные. Суровый профиль мужчины, гневное движение мясистых приоткрытых губ — он будто окликает кого-то или командует. И тонкий, безмятежный профиль улыбающейся молодой женщины.
Художница скользила взглядом по женскому лицу, и оно все больше казалось ей знакомым. Александра мучительно напрягала память, пытаясь вырвать у нее ответ: где она могла видеть этот острый нос, выпуклую линию лба, слегка раскосый вырез отчеканенного в профиль глаза? Пышная грива вьющихся волос словно оттягивала назад эту горделивую голову.
И вдруг она вспомнила.
Ответ был так прост, что Александре показалось — шокирующая истина известна ей давно. ПОДВЕСКА НОВОДЕЛЬНАЯ.
«Это даже хуже, чем “бонбоньерка императрицы Сисси”!»
ЖЕНСКОЕ ЛИЦО БЫЛО ТОЧНОЙ КОПИЕЙ ЛИЦА ЛИЗЫ.
«Лыгин заказал себе стилизованный медальон с лицом дочери!»
ИСТОРИЯ О НАСЛЕДИИ ЖАКА ДЕ МОЛЕ ОКАЗАЛАСЬ ЛОЖЬЮ.
«Такой же, как многие бесценные сокровища Лыгина! Как вся его поддельная, лживая жизнь!»
Александра чувствовала себя опустошенной. Она смотрела на злополучную подвеску, и ее терзало ужасное ощущение совершенной ошибки. «Да, я ошибалась, столько лет доверяя Лыгину. Но он был одним из самых авторитетных коллекционеров Москвы. Как я могла НЕ доверять ему? Знала, что он странный. Думала иногда, что он не вполне нормален. Но я верила, что он… настоящий. Что он не мог бы носить на груди подделку, собирать и продавать фальшивки… Они с Олегом не зря сотрудничали так долго. Эти двое были друг другу подстать. Олег не гнушался сбывать книги, собранные из разнородных кусков… А до чего картинно возмущался Лыгиным из-за вырезанных страниц! Уступил бы он ему ПОДЛИННЫЙ молитвенник леди Джейн Грей, как бы не так! Это просто безымянный молитвенник времен Реформации, принадлежавший некоей Марии… Разве его ценность так уж безмерна? А какова цена бонбоньерки, копирующей бонбоньерку императрицы Сисси? Обидно, что Лыгин мог бы покупать действительно очень ценные и редкие вещи, а не тратить столько сил и фантазии, выдавая фальшивки за раритеты!»
Александре вспомнилась история, рассказанная Олегом о его берлинском приятеле, набившем квартиру фальшивками и абсолютно счастливом. «Этот несчастный обманутый простак честнее, глубже любит старину, чем люди, которые сознательно пускаются на обман, окружая себя фальсификатами! Некоторым нравится собирать фальшивки! Встречала и таких извращенцев. Разбираются в антиквариате единицы, а владеть им желают миллионы. Я и сама обманываюсь сплошь и рядом. Ошибся даже Эрдель! А такие пресыщенные собирательством дегенераты, как Лыгин, находят особое удовольствие в том, чтобы морочить головы дуракам… Для них нет ничего слаще сознания, что они снова и снова обманывают целый свет…»
Внезапно ей вспомнился один давний разговор с Лыгиным. Это было лет шесть назад, в самую раннюю пору их знакомства.
— Вы все твердите: «Подождем, продадим дороже!» — Резко очерченный рот мужчины кривился в полуулыбке, которая казалась собеседнице издевательской. — А я считаю, что хватит и тех цен, которые назначают перекупщики. Каждая вещь стоит столько, сколько за нее платят. И даже меньше.
Александра, еще ничего не знавшая о «синдроме шимпанзе», робко пыталась возразить:
— Меньше-то уже некуда. Обидно видеть, что…
— Обижаться предоставьте Господу Богу, — отрезал Лыгин, не дослушав. — Ничего не зная, нельзя ни на что обижаться.
Женщина проглотила очередное, слабо завуалированное оскорбление, а он продолжал:
— Сколько, по-вашему, стоили бы все мои коллекции, будь там одни подделки?
— Подделки? — окончательно растерялась она.
— Ну да, мастерски, нагло сработанные подделки. Сколько?
— Хорошая подделка тоже чего-то да стоит.
Ее ответ вызвал приступ смеха у Лыгина. Он даже отвернулся, чтобы отдышаться.
— Вот именно, — сдавленно прокомментировал коллекционер. — Чего-то стоит. А еще дороже удовольствие выдать ее за оригинал. Продать золото на вес золота сможет даже дурак.
Тогда она посчитала его слова шуткой, несмешной и непонятной. Сейчас Александра готова была схватиться за голову. «Ведь благодаря “дружеской услуге” Олега мое имя теперь тесно связывают с коллекциями Лыгина! Я, наверное, еще даже не подозреваю, в чем испачкалась! Навсегда. На всю жизнь!»
И тут женщину посетила мысль, бесконечно ее поразившая.
«Эта подвеска, как и вся алхимическая атрибутика, служила для Лыгина неким гарантом бессмертия. Он мечтал принять смерть не как все обычные люди, а по собственным правилам. Новый вариант старой истории о докторе Фаусте. Но какой страстью к фальшивкам нужно гореть, чтобы обманывать самого себя?! Ведь он умер по-настоящему, был принесен в жертву по всем правилам, зная, что фальшивая подвеска может даровать ему только фальшивое бессмертие! Или он был абсолютно безумен, или… У этого обмана есть второе дно, которого я пока не замечаю!»
Ночью Александре приснился сон. Она разбирала китайскую головоломку, вырезанную из слоновой кости. Вынимала один шарик из другого, затем в руках оказывался третий шарик, за ним четвертый, пятый… Шарикам не было числа. Они становились все мельче. И вот уже между пальцев скользил белый песок, похожий на тонко растертую пудру… Но не было предела и песку, и женщина, уже задыхаясь под его тяжестью, понимала, что головоломка до сих пор не разобрана окончательно.
Глава 11
Старого реставратора провожало человек тридцать — все его ровесники и бывшие собутыльники. Александра не смешивалась с этой молчаливой, угрюмой, неопрятно одетой толпой, заполонившей тесный двор больничного морга. Она стояла чуть поодаль, рядом с Марьей Семеновной. Старуха по такому скорбному поводу отказалась от своего обычного стиля одежды. Сегодня на ней не было бутафорских тряпок, из которых престарелая натурщица сооружала костюмы в пиратском, цыганском и мушкетерском духе. Она оделась в бесформенное, с чужого плеча, черное пальто, на лоб надвинула серую вязаную шапку и стала удивительно похожа на мужчину. В этом непривычно скромном обличье старуха казалась ряженой, и Александра всякий раз, поворачиваясь к ней, вздрагивала от неожиданности.
— Вот публика собралась! — стискивая железные зубы, вещала мужеподобная пифия. — Все его дружки, алкоголики! Надеются, что им нальют!
— Но ведь поминки будут? — уточнила Александра.
— Поминки-то будут. У нас же и будут, Стасик всех пригласил. А готовить и убирать, конечно, мне. Он об этом не думает! Только бы свое взять. А там хоть трава не расти!
Голос старухи сделался нежным, как всегда, когда она говорила о своем великовозрастном и хронически нетрезвом подопечном. Всех прочих мужчин она едва терпела. А женщин поголовно ненавидела. Александра считала, что пальма первенства принадлежит именно ей. Марья Семеновна неоднократно давала соседке сверху понять, как низко та стоит в ее глазах. То, что сегодня старуха с ней разговорилась, было событием из ряда вон.
— Скинулись на похороны едва-едва десятеро, а приперлось полсотни народу… — Старая натурщица продолжала ворчать, стойко выдерживая удары ледяного ветра, хлеставшего беспорядочно толпившихся людей. — Нажрутся, напьются. А Стасик будет доплачивать из своего кармана. Разносолов пусть не дожидаются! Ну, сварила тазик яиц, колбасы нарезала, сыра подешевле… Водки, я уж пересчитала, теперь получается по полбутылки на рыло. Придется докупать. Это стадо все высосет, они же бешеные на такое дело! Разве напа сешься?
— Вы очень обидитесь, если я не приду на поминки? — осторожно спросила Александра.
— Мне что? — пожала плечами Марья Семеновна. — Покойник не обиделся бы.
— Ему все равно, я полагаю.
— Ты в загробную жизнь не веришь, что ли? — Старуха метнула в художницу острый неприязненный взгляд. — Атеистка?
— Я редко задумываюсь над этим, — призналась Александра. — И да, и нет. В церковь никогда не хожу. А в Бога вроде бы верю… Временами.
— Одной ногой здесь, другой там?
Александра кивнула.
— Вот поэтому и живешь так, — звучал над ее ухом скрипучий голос старухи. — Ни рыба ни мясо. Молодая совсем и с лица ничего, а никому не нужна. Ни богу, ни черту.
