Колокол - Лора Кейли
– Ты в карты играешь, Юбер?
– Не божеское это дело, месье.
– Тьфу на тебя, ты-то куда?
– А куда я? – удивился конюх.
– Ты же пьёшь, как скотина! А в карты играть греха боишься?
– Так разве я пьянею?
И правда, Юбер никогда не пьянел.
– Это почему грехом считается, – продолжил конюх, – потому что человек рассудок теряет, и черти могут его забрать…
– Да какому чёрту ты нужен?
– А я не пьянею, значит, и рассудок мой при мне, то бишь и не грешу.
Фабьен закатил глаза – и тут же подпрыгнул на месте. Повозка остановилась, лошадь отказывалась идти.
– Чего стоим? – крикнул Фабьен.
– Почём мне знать…
– Так тресни её хорошенько – может, вспомнит куда идти.
– Не буду я животину бить.
– Сейчас я сам тебя побью!
Фабьен высунулся из повозки. Никого, кроме них, на дороге не было.
– Слышите? – спросил Юбер.
– Кого? – Фабьен втянул голову обратно.
– Едет кто-то…
– Разворачивайся, Юбер, домой давай, домой! – закричал на него Фабьен. Сердце его забилось, ноги похолодели.
– Куда же я развернусь, лошадь встала как вкопанная…
– Да что же, мы так и будем тут сидеть?
– Подождите, сейчас мимо проедут, и наша пойдёт.
– Да кто здесь когда проезжал, болван! Дорога ведь только до нашего дома…
– А вы не ждёте кого?
– Кого мне ждать, идиот! Разворачивай, говорю, эту дуру.
Юбер потянул за поводья, слегка хлопнул кобылу по тощему бедру, но она и не думала двигаться с места. Фабьен решил притаиться в кустах. Но только он выкорчевал себя из повозки, как из леса показалась другая повозка, запряжённая двумя лошадьми.
– Вот это лошади, – вздохнул Юбер, – нам бы таких, да, месье? Месье Лоран… Вы где? – Конюх оглядывался по сторонам.
Фабьен Лоран, подтягивая штаны и запинаясь о свои же ноги, бежал в сторону высоких кустов.
– Вот чешет, – засмеялся Юбер.
– Стой! – из подъезжающей брички раздался выстрел.
Кучер, высокий и грузный, спрыгнул на землю и помчался за Фабьеном. Юбер и сделать ничего не успел – у этого громилы один шаг за два. Только он слез с повозки, как хозяина уже повалили.
– Не рыпайся! – сказал другой голос.
Из брички вышел низкорослый господин в шляпе и длинном пальто, с прокуренным голосом, как у ста моряков.
– Будешь рыпаться, – он нацелился на Юбера, – и тебя пристрелю. А ну-ка, ложись на землю мордой вниз! Давай-давай, шевелись…
Никто не смел так разговаривать с Юбером. Он оскалил местами сгнившие зубы и пошёл на прокуренного коротышку.
– Стрелять буду! – только и успел крикнуть тот, как кулак Юбера прилетел ему в лицо.
Фабьен так и лежал на земле, придавленный коленом громилы, и тихо, протяжно стонал.
22 глава
Отец Франсуа Ланге не спал уже третью неделю. В его почтеннейшем возрасте это было сродни самоубийству, чего он никак не хотел и пока не мог себе позволить. Но и приказать себе спать он тоже не мог. Под утро Ланге еле волочил уставшие ноги по длинному коридору старого храма – от кельи до выхода было без малого триста шагов. Когда-то эти стены были наполнены светом – его пропускали высокие окна в розовидных цветных витражах. Теперь не было ни витражей, ни окон; всё заколотили, почти ничего не осталось. Грешно было так думать, но, казалось, Господь давно покинул это место.
– Прости меня, Господи, – священник перекрестился, понимая, что недолго ему осталось и что за это «недолго» ещё многое надо успеть.
Храм стоял на осевшей горе; раньше она возвышалась над лесом, а сейчас будто стала вровень с ним. Отец Ланге вышел на воздух, вдохнул глубоко, насколько могли позволить его неподвижные лёгкие, и выдохнул так же протяжно. Осень подбиралась медленным шагом к порогу опустевшего божьего дома, и лес ещё больше поредел. Говорили, когда-то он был густым, беспросветным, но потом… «На всё воля Божья…» Вздохнув, святой отец пошёл к калитке посмотреть, не принёс ли кого чёрт.
Вчера опять приходили те люди; теперь они навещали их раз в неделю, чем очень пугали и его, и Марию. Девушка жила в стенах этого храма с младенчества; мать её с трудом разрешилась и сразу же отдала душу Господу, мир праху её, а Франсуа Ланге воспитал малышку. Откуда пришла эта женщина, священник не знал – он лишь успел благословить её и ребёнка. Прошло с тех пор почти двадцать лет. Земля эта для малышки стала домом, как и стены храма, как и небольшие кельи в этих стенах, где спала Мария. Уезжать в город она не хотела; так и жила здесь, помогая пришлым, заблудшим людям, – кто-то нет-нет да и приходил. Франсуа Ланге отпускал им грехи, благословляя после исповеди, и отправлял с чистым сердцем навстречу новым согрешениям. Он знал, что люди приходят к нему, когда уже не могут простить себя сами, а надо бы приходить каждый день. Но разве для того есть время? Времени сейчас ни у кого нет.
Он прошуршал дальше, волоча неподъёмные ноги, которые, казалось, ещё спали и никак не хотели идти.
Возле калитки сидела Мария; когда бы ни встал отец Ланге, она уже не спала. Сегодня девушка была весела необычно. Её розовые щёки ещё больше отдавали румянцем, глаза сияли синевой – прекрасное дитя, с каждым днём она становилась ещё прекраснее.
– Благословите, святой отец, – она поцеловала его руку.
– Благослови тебя Бог, дочь моя, – он перекрестил её.
Мария подняла глаза и с улыбкой посмотрела на падре. Утреннее солнце белым ореолом сияло над её пушистыми локонами, будто сам Господь озарял её своим светом.
– Я сегодня ничего не слышал, или мне показалось?.. – спросил Франсуа Ланге.
– Не показалось, отец, – Мария улыбалась, – ночью всё было спокойно.
– Он ещё спит?
– Да, и вчера ночью спал, и два дня назад.
– Бог услышал наши молитвы.
– Я каждый
