Светлана Алешина - Дамы любят погорячее

— Это, конечно, не совсем честно, — пробормотал Валерка, — но я согласен. Завтра созвонимся.

— Обязательно, — заверила я его и положила трубку.

Что же там было? Нет, я никогда не могла вспомнить вот так, специально, и только спустя какое-то время все, что требовалось, вспоминалось как бы само собой. Ладно, утро вечера мудренее. Тетушку я благополучно свалила на плечи своего напарника, а сейчас мне хотелось только спать, и больше ничего. Я встала, вошла в спальню, Марина, свернувшись калачиком на широкой кровати, спала, положив рядом фотографию Игоря. Я вздохнула, покачала головой, выключила везде свет и, вернувшись, легла рядом. Уснула я очень скоро.

На следующее утро я проснулась, когда Марина уже встала. Я огляделась, соображая, где это я нахожусь, вспомнила, где именно, и поднялась с постели. Марину я нашла на кухне.

— Не поверишь, — сказала она, сидя за столом и намазывая тосты маслом, — я только сегодня по-настоящему захотела есть. Привет, — запоздало добавила она.

— Привет, — улыбнулась я. — Как спала? — Я села за стол и налила себе кофе.

— Очень хорошо, — проговорила Марина. — Спасибо, что осталась, не знаю, смогла бы я уснуть, если бы не знала, что ты здесь.

— Я тоже неплохо выспалась, — сообщила я, беря хрустящий тост и намазывая его клубничным джемом.

— У тебя на сегодня планы? — поинтересовалась Марина.

— В общем, да, — ответила я. — И не знаю даже, сколько это займет времени.

— А я уже позвонила Степану, он сказал, что заедет в одиннадцать, через час, потому что господа сыщики, — невесело улыбнулась Марина, — хотят со мной встретиться.

— Что на этот раз?

— Полагаю, все то же, — вздохнула она. — Снова будут задавать те же самые вопросы: о пузырьке, будь он неладен, о том, в каких мы были отношениях, не ссорились ли, ну и так далее… А сегодня будет неделя… — добавила она, помолчав.

Я протянула руку и накрыла своей ладонью Маринину, слегка пожав.

— Марина, — тихо сказала я.

— Я ничего, я держусь, стараюсь, по крайней мере, — вздохнула она, грустно улыбнувшись. — Хорошо, что есть вы со Степаном, и вот Миша вчера еще приехал…

— Кстати, ты знаешь, на кого все-таки учился твой почти что муж? — спросила я.

— Ну? Ты узнала? Откуда?

— От одного симпатичного верблюда, — не слишком оригинально пошутила я. — Шутка, конечно. Узнала от моего коллеги, репортера криминальной хроники. Так вот, оказывается, Игорь по профессии мой коллега. — Да ты что? — удивилась Марина. — Он что, на журналиста учился?

— Вот именно, — подтвердила я.

— Никогда бы не подумала, — произнесла Марина, дожевывая тост. — Игорь и журналистика… — Марина покачала головой.

— Ладно, — сказала я, — тебе пора собираться, да и мне тоже. Степану передай, что самое главное — выяснить, с кем Игорь завтракал неделю назад, полагаю, именно тогда… — Я не стала договаривать, Марина и так меня поняла. — Как только освобожусь, сразу зайду к тебе. Не вешай нос и держись, — пожелала я на прощание. — Удачи тебе.

— Спасибо, — пробормотала Марина.

Я спустилась к себе, естественно, мужа дома уже не было, но он, похоже, провел эту ночь в спальне. Я быстренько приняла душ, подкрасилась, надела летние джинсы и рубашку, прихватила зонт, потому что небо с утра хмурилось, хотя и было довольно тепло. И, выйдя из квартиры, отправилась на поиски Васи Бобрышева, бывшего друга Игоря, слесаря с СТО и алкоголика, судя по тому, что говорил о нем Миша.

До автовокзала я добралась примерно за полчаса, вышла на остановке, предварительно уточнив у водителя маршрутного такси, где именно здесь станция технического обслуживания.

До самой станции я добрела и вовсе очень быстро, так что уже в начале двенадцатого заглянула внутрь небольшого домика с вывеской на фасаде и деликатно поинтересовалась:

— Простите, я могу видеть Василия Бобрышева?

— Ваську, что ли? — переспросил примерно пятидесятилетний дяденька в промасленном комбинезоне. Я кивнула. — Так это вон туда, — показал он рукой на большой гараж позади конторки. — Он там возле «Волги» копается.

Я поблагодарила дяденьку и направилась через контору к гаражу. Станция была не так чтобы очень большой, всего-то рассчитанной на пару машин. Возле молочно-белой «Волги» и правда копался какой-то парень, непонятно какого возраста, в черной робе, со светлыми волосами, красноватым лицом, большими руками, довольно высокий и худой, весь какой-то несуразный.

— Здравствуйте, — сказала я, подойдя ближе, — вы Василий Бобрышев?

— Ну? — хмуро бросил он в ответ, даже не взглянув на меня.

— Я хотела с вами поговорить, — вежливо произнесла я.

— У вас что-нибудь с машиной? — Тут он все же взглянул на меня своими большими голубыми, в красных прожилках глазами.

Его можно было бы назвать симпатичным, если бы не столь явные следы порочного увлечения, запечатленные в правильных чертах лица.

— Вы у меня уже были, что ли? — по-прежнему хмуро поинтересовался он и прищурился. — Проблемы или жаловаться? Это ваш был «BMW»?

— Нет, вы меня с кем-то путаете, я не по поводу машины, — улыбнулась я. — Я по поводу вашего друга, Игоря Смеловского.

— А что? — Он опять бросил на меня короткий взгляд. — Ему самому было лень прийти?

— Значит, — сказала я, — вы ничего еще не знаете?

— О чем?

— Игорь умер неделю назад, — сообщила я.

Парень снова посмотрел на меня, видимо, полагая, что я его разыгрываю, но, задержав на мне долгий взгляд, понял, что не разыгрываю, сглотнул и хрипло спросил:

— Как?

— Вот об этом я и хотела с вами поговорить, — произнесла я. — Мы могли бы поговорить наедине, это важно.

— Да, — сказал Василий и, поднявшись — до этого он все время сидел на корточках у машины, что-то сосредоточенно изучая на левом крыле, что, я так и не поняла, — пошел в конторку. Затем довольно скоро вернулся и сказал:

— Идемте. — Я засеменила вслед за ним в конец гаража, где, как выяснилось, находился небольшой закуток, видимо, приспособленный под нужды работников.

Здесь стоял топчан, платяной шкаф, стол, несколько табуреток, словом, обычная каморка. Василий, недовольно глянув на мои светлые джинсы, достал газету, положил ее на топчан, и только после этого сказал:

— Садитесь и рассказывайте.

Я села, он опустился напротив на табурет, закурил дешевую сигарету без фильтра и, опершись большой ладонью о худое колено, уставился на меня. Я стала рассказывать о том, как это произошло, о том, что это было отравление, о том, что настоящего отравителя не могут найти, что подозревают Игореву подругу, о том, что ее подставили, что в принципе я считала уже доказанным. Василий не перебивал, слушал внимательно и только качал головой. Выкурил подряд три сигареты, совершенно отравив меня невозможным дымом. Только после того, как рассказала обо всем вышеперечисленном, я спросила:

— Вы знали Ларису?

— Какую Ларису? — в свою очередь, спросил он.

— Ларису, которая, по-видимому, общалась с вами, когда вы учились в университете?

— Нет, — хмыкнул Василий после паузы, во время которой он старательно морщил лоб.

— Странно, а вот Игорь ее знал. Возможно, она как-то была связана с той историей, которая приключилась с вашим другом во время учебы?

— Вы о Вике? — уточнил Василий.

Я удивилась, но виду не подала, просто кивнула в ответ, добавив:

— К сожалению, мне мало что известно об этом, вы не могли бы рассказать подробнее, возможно, это поможет в расследовании…

— Так вы, значит, из милиции?

Я снова кивнула, думая, что если он попросит предъявить документы, то я просто не знаю, что буду делать. Но он не попросил.

Вместо этого Василий, тяжело вздохнув, закурил новую сигарету и начал свой рассказ…

Глава 12

— Игорь познакомился с ней на третьем курсе, — начал Василий. — Вика Терещенко тогда только поступила, училась на филфаке, умная и способная была, конечно, девчонка, да еще и красивая. Это без преувеличения. — Василий усмехнулся. — Начали они встречаться, что-то около полугода это продолжалось… Ну да, как раз на Новый год… Мы вместе, одной компанией, отмечали, так вот, тогда у них это и случилось… Вы понимаете, о чем я говорю? — Я кивнула. — Вот уж не знаю, что там на самом деле и как, но она Игорю сказала, что он первый, тот поверил, влюблен в нее тогда был, это точно. Но чтоб там жениться… — Василий покачал головой. — Этого не было, никогда он даже в мыслях не держал.

— А что так? — поинтересовалась я.

— Да ведь Вика-то сельской девчонкой была, из какой-то небольшой деревеньки, а у Игоря карьера светила такая… Папа-то, сами знаете, кем тогда был… — Я снова кивнула. — Игорю после университета прямая дорога была в журналисты-международники, это потом уже, когда отец погиб, ничего не вышло, а тогда, что вы… — Василий хмыкнул. — Он из нас самый блатной был парень, — вздохнул Василий. — Так что Вика так… была у него только на время обучения, так сказать. Да и правильно, наверное.