Вера Белоусова - Жил на свете рыцарь бедный
Все это было рассказано спокойно и даже несколько бесшабашно, что, по-видимому, стоило ей некоторого труда.
— Я ничего не понимаю, — признался Мышкин, беспомощно разводя руками. — Я не понимаю, во-первых, зачем ей это понадобилось? Во-вторых, почему, выиграв пари, она не остановилась, а действительно ушла от Дерюгина? И в-третьих, я все-таки решительно не понимаю, как вы могли на это согласиться…
— Возможно… я согласилась на это потому, что устала ее бояться. То есть не ее лично, а… это трудно объяснить… Вдруг возникло такое острое желание — все разрубить, разом… Ну и гордость дурацкая, конечно, тоже. Не без того. Чтобы она, не приведи бог, не догадалась, что я боюсь… Как будто она и так не догадалась! Знаете, как на «слабо» берут? Ну вот… А он… «Катя К. своею кровью…»
— Катя — кровью? — снова не понял Мышкин и насторожился. — Что — кровью?
— Это цитата, — уныло пробормотала Аня. — «A.M.D. своею кровью начертал он на щите»… «Жил на свете рыцарь бедный…» — знаете?
— Зачем ей понадобилось это пари? — тихо спросил Мышкин. — Почему она не могла оставить вас в покое?
— Ага, значит, вы не спрашиваете, почему я ее боялась, значит, это вам кажется естественным… — Ее голос обиженно зазвенел. Мышкин сурово обругал себя за промашку. — Ну что же… Вы хотите знать, почему она от меня не отставала? У меня есть кое-какие предположения, могу поделиться, только, боюсь, вы не поймете… Впрочем, вы-то как раз, может быть, и поймете, кто вас знает… Она не могла со мной смириться, я не давала ей покоя… то есть не я лично, а… как бы это сказать… я — как явление. Вы когда-нибудь думали… вот если человек, скажем, глухой от рождения… И он видит, как люди слушают музыку… По-вашему, он до конца верит, что они не просто сидят, уставившись в одну точку… что они не просто сговорились?… До конца, по-вашему? Она не могла понять, как это я думаю, книжки читаю… стихи… для души, а не по заданию. Не могла она в это поверить. Не верила и все хотела меня поймать… на том, что я вру или притворяюсь. Или наоборот — если не вру и не притворяюсь, значит, я дура, идиотка, ненормальная. Зачем-то ей это было надо. Все никак не могла успокоиться.
— Близнецы… — с чего-то вдруг выговорилось у Мышкина.
— Ничего подобного! — Она презрительно вздернула подбородок и, как ни странно, стала похожа на ребенка. — Никакие не близнецы! Я-то без нее обхожусь прекрасно… обходилась, я хочу сказать… Она мне нужна была, как… как рыбе зонтик! Это она все не могла успокоиться. И что ей, казалось бы? Успех бешеный, деньги тоже бешеные… Все, чего душеньке угодно, о чем всю жизнь мечтала… Казалось бы, что ей до меня, правда?
— Правда, — негромко подтвердил Мышкин. — Я же об этом и говорю…
— Откуда я знаю почему, — быстро заговорила Аня. — Может, это из детства, откуда я знаю! Я не психоаналитик. У нас была хорошая школа, сильная. Учителя замечательные. А система была такая: три четверти класса набирали «за таланты» — экзамены проводили, собеседования… Ну и кое-кого из своих, по блату. Это была «элита». А четверть была из микрорайона — чтоб не вязались… разные там роно, гороно… Их так и называли — «микрорайонские». Сами учителя и называли. И относились к ним соответственно. Вообще-то заслуженно чаще всего. Но мне и тогда не по себе бывало…
— Генератор социальной ненависти… — пробормотал Мышкин.
— Вот-вот. Нас с ней за одну парту посадили и меня чуть ли не каждый день в пример ставили. Откуда я знаю — может, все это еще с тех времен… А может, что-то другое, еще глубже. Какой-то комплекс ее заедал, это точно, я точно знаю, хотя мне бы, наверное, никто не поверил. Козлова — и комплексы! Это же смех! А на самом деле так оно и было — хотите верьте, хотите нет. Она… как будто чувствовала, что есть в жизни еще что-то… что-то другое, ей недоступное. И злилась. Она такая была… всего хотела. Всего сразу, понимаете?
Она немного помолчала, потом как будто собралась с духом и решительно продолжала:
— Ну вот… У меня с личной жизнью всегда были… проблемы. Она знала. И это ее… успокаивало, что ли… Как-то примиряло со мной… и с порядком вещей. Ей нужно было, чтобы я была такая… ученая дура, несчастная, одинокая… И вот… Она заявлялась ко мне время от времени — проверить, как дела. Видела, что все по-прежнему, все как надо, успокаивалась и уходила. Понимаете? А тут вдруг — жених. Вот этого она уж никак не могла вынести. Понимаете? Равновесие нарушилось. Она вся была в тот раз какая-то… как на иголках. И вот придумала пари это дурацкое… А я… — Она внезапно умолкла.
— Вы на него надеялись? — тихо спросил Мышкин.
— На Алешу-то? Не знаю… Не знаю… Может быть… Конечно, надеялась. Он… не такой, как другие. То есть… мне так казалось. И зря казалось. Но… дело-то в том, что я все равно всегда боялась, что в один прекрасный день она явится и все поломает, всю мою жизнь… Злой гений мой. И вот… Знаете, как бывает… Пусть уж лучше скорее поломает и всему конец, чем все время бояться. Сил не было больше бояться…
— Как вы думаете, почему она с ним осталась? Почему ушла от Дерюгина?
— Вот этого я не понимаю, — сказала она с неподдельным недоумением. — Тут — загадка. У меня даже была такая мысль: может, ей показалось, что я мало страдаю?… Я ведь сдержанная. Может, она хотела, чтобы я при ней головой об стенку билась, просила, умоляла… Или, может, чтобы я вообще утопилась. Она ведь мне звонила весь этот месяц, чуть не каждый день: сегодня мы с Алешей идем туда-то, сегодня — туда-то… Иногда звала присоединиться. А то принималась рассуждать, кого выбрать — Дерюгина или Алешу.
— Ну, это совсем уж дешевка какая-то, — поморщился Мышкин.
— Неужели? — с иронией переспросила она. — Что же я могу поделать? Исторический факт. А может, это у меня мания. Какая-то там… не то величия, не то преследования. Может, я тут просто — побочный продукт, а она правда в него влюбилась. Может, ей льстило, что он такой ученый, интеллигентный. Говорил с ней небось об умном…
Мышкин пристально за ней наблюдал. Что-то тут было не так, или он чего-то не понимал. Можно было не сомневаться, что уход этого самого Алеши был для нее страшной травмой. Но с другой стороны, говорила она об этом так, словно это произошло тысячу лет назад и давным-давно перегорело, оставив по себе чисто академический интерес. Никакой тоски не было в ее голосе, а было что-то совсем другое, чему он не мог подобрать названия. Чуть ли не задор, не азарт…
— Ей бы, наверное, скоро надоело, — продолжала между тем Аня. — Может, даже уже надоело, кто знает…
— У вас есть основания так думать? — насторожился Мышкин.
— Никаких оснований. Общие соображения, — отрезала она.
— Скажите, пожалуйста, Агния… Вы говорите, что никогда не бывали в квартире у Козловой…
— Никогда, — подтвердила она.
— И не собирались? Я объясню, — торопливо проговорил он, видя, что она собирается что-то сказать, и, по-видимому, что-нибудь резкое. — У Козловой на столе лежал дневничок — ну такой, знаете, где записывают дела и планы. В тот день она ожидала визита двух людей. Одного человека мы нашли. А второй обозначен одной буквой. Буквой «А».
Она чуть заметно вздрогнула и сделала глоток коньяку. Прошло несколько секунд.
— Это не я, — вдруг сказала она. — Я хочу сказать, «А» — это не я. Она никогда не звала меня ни Агнией, ни Аней, как другие. Родители зовут меня по-дурацки: Гуся. Агния — Агуся — Гуся… Детское прозвище, я его не люблю. Катя как-то раз услышала, еще в школе, давным-давно, и с тех пор только так меня и звала. Так что я была бы не «А», а «Г»…
— А-лексей, — пробормотал Мышкин с полувопросительной интонацией, подумав, что, судя по дерюгинскому «Пришел, с-сука!», это вообще больше похоже на правду. — Козлова не говорила вам, случайно, ждет она его или нет?
Некоторое время она молчала, потом провела рукой по лбу и заговорила странным глухим голосом:
— Он уезжал на несколько дней. На очередную конференцию. Должен был вернуться как раз в тот день, очень рано утром, фактически ночью. Она позвонила мне за день до его приезда. Сообщила, что его доклад имел большой успех, что его пригласили куда-то там… в Европу и в Америку… Что он, разумеется, придет к ней в день приезда и все расскажет. Потом сказала: «Если хочешь, заходи тоже. Посидим, поболтаем, тебе, наверное, интересно послушать…» Я еще, помню, злобно подумала, что она просто не знает, о чем с ним разговаривать. Потом завелась на свою любимую тему — как она за него боится… Тут я сказала, что мне некогда, и повесила трубку.
— Почему — боится? — быстро спросил Мышкин.
— Потому что «Антон — зверь, ревнует как дьявол»… Цитирую дословно. Мало того… У Антона есть пистолет, надо бы его выкрасть, а то как бы он в припадке ревности чего не натворил. — Она фыркнула. — Но это, впрочем, кажется, не в тот день — это еще раньше.
