Петр Северцев - Хакер и Маргарита
Когда мы выехали в пригород, дождь уже прекратился. Робкое солнце выглядывало из-за серой тучи, как бы раздумывая: а стоит ли?
Цель моего путешествия – дом под номером пять оказался солидным двухэтажным строением с огромным приусадебным участком, а улица, на которой он стоял – длиннющей тропинкой, вьющейся среди таких же, как акаевское, хуторских хозяйств.
– Ау! Есть тут кто? – крикнул я через забор, опасаясь спущенных с цепи собак.
Вдали зашевелились кусты и навстречу мне по мощеной красным колотым кирпичом дорожке зашагал крепкий старик лет семидесяти с трубкой во рту.
– Кого надо? – с хрипотцой спросил хозяин, подойдя немного поближе, но продолжая оставаться на безопасном расстоянии.
– Акаевых, – на этот раз уже не так весело и беззаботно проговорил я.
Сердце мое упало. Наверняка они уже давным-давно съехали, а Приятель воспользовался старыми, еще советских времен, данными прописки.
Да много ли народу по стране (и за ее пределами) живут там, где прописаны?!
– Акаевых... – повторил старик. – А на что тебе сдалось это старье?
Он подошел к калитке и отворил засов, приглашая меня пройти во двор.
– Я Акаев, – гордо сказал он, – уже восемьдесят три года как Акаев.
Ого! Я, кажется, изрядно преуменьшил его возраст, определяя его на глаз.
– Баба моя померла в прошлом году, – сообщил он мне, – или в позапрошлом? Один остался. Кулачу помаленьку. Яблочками интересуетесь?
– Дайте на пробу, – попросил я. – Понравится, может, и машину пригоню.
Пока старик подбирал под стволом роскошный мальт, так и просившийся в зубы, я спросил:
– Так-таки один в такой махине и живете? Детьми, что ли не обзавелись?
– И не говори, – махнул тот рукой. – Кому хозяйство оставить? Кому денег оставить? А я ведь накопил кое-что за жизнь, на сто человек хватит! Советская власть грабила, новая власть грабила, все равно все есть. Деньги есть, а с собой ведь не возмешь! Уйди я – кто наследник? Была дочь, да погибла вроде как.
– То есть? – не понял я неопределенного ответа. – Так погибла или нет?
– Автокатастрофа сильная произошла, – горестно поведал мне старик. – Давно это было. Дочка к тому времени институт самый главный в Москве на севере окончила, в газету про события писала. Потом замуж ее выдали за русского. И вот, такое несчастье... Поехали в горы кататься и попали под обвал. Машина вдребезги, он – в больницу, а она... В общем, тела не нашли.
Тут старик тяжело вздохнул и добавил, понуро опустив голову,
– По истечении положенного срока милиция сказал, что можно считать, что Риты как бы и нету больше. С тех пор так и живем...
Я не стал сразу обнадеживать старика, хотя мне-то было уже все ясно. Я лишь намекнул ему, что связан с некими структурами, которые занимаются поисками пропавших без вести людей и якобы «припомнил», что подобный случай был зафиксирован в нашей документации.
Старик не проявил никакого оживления. Он только важно покачал головой и пожелал мне успеха. Я обещал телеграфировать, как только что-нибудь выяснится и побрел по направлению к городу.
По привычке оглянувшись на повороте, я увидел, что старший Акаев все продолжает смотреть мне вслед, приложив ладонь козырьком ко лбу, заслоняя лучи все-таки появившегося солнца.
До вылета обратного рейса самолета еще оставалось часа два с небольшим и я провел их в аэропорту, просматривая местные газеты.
Уже по инерции я закупил несколько еженедельных изданий, посвященных криминалу с намерением занести данные в память Приятеля.
Хотя, честно говоря, там была уже такая чертова уйма всевозможных «сюжетов» – как из жизни, так и из литературы, что это не имело особого смысла. Но мне просто захотелось тряхнуть стариной.
Я вспомнил, как все начиналось, как я часами сканировал ветхие уголовные дела и бесчисленные милицейские сводки, спецлитературу и конспектированные сюжеты основных произведений детективной литературы.
А сколько пришлось повозиться с криминалом в истории! Оказалось, что во всех основных событиях мировой истории обязательно присутствуют моменты, которые так или иначе подпадают под действие уголовного законодательства. Особенно в истории отечественной...
Тарасов встретил меня хмурыми сумерками. Дождь, слава Богу, хоть здесь не шел.
Сев в свой «жигуль», который я рискнул оставить на ближайшей к аэропорту платной стоянке автомашин, я направился к себе.
Уже входя домой, я вспомнил, что в последний раз сегодня принимал горячую пищу в стоячем буфете симферопольского аэропорта: какой-то серый кофе и жесткая булка с безвкуской котлетой.
Я, как дурак, полез в собственный холодильник. Интересно, что я собирался там найти?
Варить пельмени, купленные – вчера? неделю назад? – как-то не улыбалось.
В низенькой, покрывшейся инеем кастрюле уныло плескался бульон, сваренный из испанских кубиков тоже не помню когда. Осмотрев затвердевший круг жира на поверхности, я с тяжелым вздохом вернул кастрюлю на место – не мыть же ее прямо сейчас.
Морозильник дохнул на меня мерзким запахом дрожжей, лежавших почему-то без оболочки и лопаточной костью какого-то неизвестного животного. Откуда она тут взялась? Ах да, это же мы готовили утку на восьмое марта. А сейчас, между прочим, октябрь.
Кстати, кто это мы?
Вспоминай, хакер, вспоминай. Люда или Лена? Может быть, Таня? Нет-нет, только не Таня! Черт, склероз, что ли у меня? Шерше ля фам, как посоветовал мне Приятель. Кажется, все-таки, Люда. Н-да, бедняжка...
Она не смогла вынести моих бытовых привычек и ушла, даже не попрощавшись. Я, помнится, обливаясь слезами, набил ее записку, которую моя бывшая подруга оставила на холодильнике, в свой личный архив...
Впрочем, с тех пор я ни разу не перечитывал этот текст. Как-то сразу нахлынули дела и я утопил горе в работе. Да, точно, это была Люда. А если даже и Лена – то какая, в сущности, разница...
С такими вот невеселыми размышлениями я подсел к компу и стал делиться с Приятелем крымскими впечатлениями. Благо их было не так уж и много.
– ЧТО И ТРЕБОВАЛОСЬ ДОКАЗАТЬ, – проговорил Приятель, когда я закончил свой рассказ.
– Схема действий прежняя? – поинтересовался я на всякий случай?
– СОВЕРШЕННО ВЕРНО, – подтвердил Приятель. – И НЕ ПОДСТАВЛЯЙ ГОЛОВУ ПОД ПУЛИ. ЗА ТОБОЙ ЕЩЕ ПЛОСКИЙ МОНИТОР. КСТАТИ, ВОТ ДАННЫЕ О НОВЫХ МОДЕЛЯХ. ТУТ ЕСТЬ ОДИН НЕМЕЦКИЙ МОНЯ, КОТОРЫЙ МНЕ ГЛЯНУЛСЯ...
Я для приличчия просмотрел прайсы и стал размышлять, каким образом мне выйти на всемогущую Ольгу Бабенко, как вдруг зазвонил телефон.
– Валерий Борисович? – послышался осторожный голос Равиля.
Уже предчувствуя очередное убийство, я не сдержал горестного вздоха.
– Ну, что там у тебя стряслось? – обреченно проговорил я, отыскивая в записной книжке телефон Аслана Макарова. Кажется, капитан патрульно-постовой службы становится моим личным полицейским.
– Да нет, ничего особенного, – удивленно проговорил Равиль. – Просто я хотел я вами встретиться, поблагодарить за помощь...
Я трясущейся рукой вытер со лба капли холодного пота и сказал с облегчением:
– О кей. Я как раз собирался поужинать. А может, и пообедать.
Мы встретились в кафе «Роялз». Заведение было оформлено шикарно, но в нем подавали обычный фаст-фуд. Получив заказаные картофель-фри и два юмбобургера мы присели на высокие стулья под искусственным деревом, украшенным электрическими лампочками.
– Как мама, как работа? – спрашивал я, методично отправляя в рот картофельные палочки. Цеплять их на миниатюрную вилочку было долго и нудно, так что я ел прямо руками, презрев приличия.
– Спасибо, но... мама очень плоха, если честно, – ответил Равиль. – То спит, то бормочет про себя что-то невнятное. «Не тот, не тот... Я должна встать и пойти. Я должна найти его. Теперь я уже все знаю. Ноги мои ноги, почему вы меня не слушаетесь».
Он ел очень аккуратно, развернув объемистый бургер наполовину и внимательно следя за тем, чтобы соус или овощи не попали на бумагу.
– Знаешь, – решил я перейти к самому главному, – я недавно отъезжал по делам... и, в общем... как бы это сформулировать...
Тут мой карман пиджака завибрировал, словно туда пробрался суслик.
– А, черт, – ругнулся я, вынимая сотовый телефон. – Мареев слушает.
– Валерий Борисович? – в трубке так кричали, что я вынужден был уменьшить громкость звучания и держать трубку на расстоянии от уха.
– Да-да, говорите же!
– Это Римма Лалаева! – надрывалась трубка. – Валерий Борисович, я к вам звоню...
– Римма Павловна! – сразу взял я деловой тон: клиент есть клиент. – Значит, на сегодняшний день дела обстоят следующим образом...
– Мою Лейлу похитили! – крик женщины перекрыл мои слова.
– Как похитили? – спрыгнул я со стула. – Кто? Когда? Римма Павловна, я сейчас к вам приеду. Ждите и постарайтесь взять себя в руки.
Равиль быстро дожевал бургер и спрятал в карман жвачку «Орбит», которую бесплатно подавали в этом кафе как дополнение к блюдам.
