Фридрих Незнанский - Ищите женщину
Ах, как было бы хорошо, если бы я обладал хотя бы одним конкретным фактом, доподлинным свидетельством, а не рассказанной шепотом страшной историей! Увы…
Последним же подарком в минуту отъезда был адрес Жени Кристича, самого близкого товарища Игоря в «Лонг-Айленде». И живет он в Джерси-Сити, то есть практически в Нью-Йорке. Уж если он ничего не знает, тогда кто же!..
Имею ли я право судить старых людей, проявляющих осторожность? Да никогда в жизни! И расстался я с Крокусами, исполненный самых нежных к ним чувств. Сентиментально, но искренно.
Ха! Истинно сказали французы: шерше ля фам! Ищите женщину! И она станет тем ключом, который откроет любую заколдованную дверь. Такая женщина есть! И зовут ее Ирина Косенкова. Меня как током ударило. Я абсолютно уверен, что слышал эту фамилию. Но где, когда, от кого и по какому поводу — убей, не могу вспомнить! Ничего, я вспомню.
Евгений Всеволодович рассказал мне такую захватывающую дух историю, что впору бросать все, мчаться сломя голову домой и немедленно садиться за письменный стол. Точнее, за клавиатуру на кухне. Что для меня гораздо выше по своему звучанию. На кухне творится то, без чего нет жизни: готовится пища. Я же готовлю на кухне пищу духовную. Без нее, кстати, тоже нет жизни. Вот как все переплелось…
Мной интересовались… Звонили из ФБР, просили перезвонить мистеру Бреннеру. Звонили от Михайлова — абонент представился Станиславом Скобелем, предложил связаться, поскольку появились некоторые интересующие меня сведения об отце, Заславский как-то скептически улыбается. Как человек тактичный, он ждет, когда я сам начну свой рассказ. Я же не уверен, что это надо делать. Ограничился общими фразами о том, что я получил от стариков скорее психологический портрет родителя, нежели фактуру о его научной и общественной деятельности. Кажется, СП удовлетворила моя информация.
По поводу звонков я решил так: конечно, с фэбээровцем связаться надо, хотя более того, что мне уже известно, он не расскажет. Скорее захочет узнать, что знаю я, поскольку в поезде из Бостона я заметил очень знакомое лицо — Сергея Сахно, одного из помощников Михайлова. Я даже вежливо поклонился ему, но он сделал вид, будто не узнал меня. Значит, что-слежка? Отлично! Лишь бы старикам не повредило. А в конце концов, кому какое дело, зачем я встречаюсь со знакомыми отца? Да я роман о нем пишу! Идите к черту!
К Рюрику тоже придется заглянуть. По той же, вероятно, причине. Чего это они все вокруг засуетились? А вообще, пора домой…»
…И СНОВА КУПЕ
Дневник кончился. Было в нем когда-то еще несколько страниц, но они оказались вырванными.
Александр Борисович взглянул на часы: половина третьего ночи. Он уж, честно говоря, и забыл об игривой договоренности с монументальной Олечкой. Да и она тоже просто пошутила. Чтоб немного возбудить его воображение.
Интересная штука чужая жизнь. Вот теперь он закроет глаза, сунет тетрадь под подушку и станет домысливать, додумывать то, чего в ней нет. А вариантов может быть сотня — на выбор…
Но благой порыв не нашел себе места. Или, что скорее всего, выпитый на дорожку коньяк еще не успокоился и призывал к подвигам. Слаб человек. Александр Борисович без труда нашел оправдание. Все, конечно, давно спят, поэтому ни о каких приключениях и речи быть не может. Но вот купе стоит проветрить. Да и сигаретку на сон грядущий совсем неплохо… не здесь, разумеется.
Турецкий спрятал дневник, сунул ноги в ботинки, накинул на плечи пиджак с документами в кармане, откатил до упора дверь и отправился в тамбур. Мимо служебки проводников.
Там неярко светила настенная лампочка, но в купе было пусто. Ольгу он нашел в тамбуре. Проводница подметала на металлический совок угольную крошку. Увидев его, поставила совок с веником у печки, закрыла дверцу и выпрямилась.
— Гляди-ка, — сказала весело, — а я уж подумала: дрыхнет давно! Мимо-то проходила, послушала: тишина. Ну, думаю, откинулся. А он ты гля какой! Разгулялся! — Она вдруг потянулась всем телом — изогнулась, вскинула руки над головой, с такой ленью, но и с такой силой, что Турецкому показалось, будто он услышал, как затрещала на ней тесная юбка.
А она продолжала вытягивать свое тело с таким сладким стоном, что чуть не потеряла равновесие, еще миг — и упала бы. А зачем же тогда рядом находился Александр Борисович? Он успел подхватить ее под бока и крепенько притиснуть к себе — а чего, бог силушкой не обидел, опять же и женщинам иной раз нравится этакая смелость. Положила она ему руки на плечи и, совсем близко глядя в глаза, хитро засмеялась:
— Да ты, парень, гляжу, совсем, что ли, разохотился? А чего ж тогда от попутчицы отказался?
— А мне не нравятся такие женщины, как она. Я люблю такое, чтоб взял в руки — чувствуешь вещь! Вот вроде тебя.
— Ишь ты, какой скорый! — засмеялась она. — А где ж ты прежде был?
— А прежде я книжки читал. Совсем не делом занимался.
— Вот-вот, — она выглянула из тамбура в коридор, — от книжек добра не бывает, один обман.
— Ты чего?
— Я-то? — Она вернулась в тамбур. — А ничего. Показалось, кто-то ходит. Нет, никого. Спят пассажиры давно… А тебе соседи-то не мешали?
— Все хихикали, а потом затихли. Ну так чего, освободилась от трудов праведных?
— Какой тут освободишься! Вот скоро Вышний, потом Бологое… Бригадир чего-то взялся шастать… И чего проверяет? Так что вот такие дела, милок. И рада бы в рай, да грехи не пускают. А ты в Питер-то надолго? — Она опять выглянула в коридор.
Турецкий тоже вышел следом, но никого не увидел, все было спокойно, тускло светили лампы, красная дорожка убегала к противоположной двери, которая, как показалось ему, слегка качнулась — или это мелькнул по стеклу отблеск от фонаря за окном поезда?
Александр налил стакан воды и сделал глоток, остальное вылил под кран. Вспомнил вопрос Ольги.
— Да как тебе сказать? На пару-тройку дней. Как дела пойдут. А что, у тебя есть разумное предложение?
— Сегодня у нас какое? Двадцать первое? Значит, отдыхаю завтра и послезавтра, а двадцать четвертого снова в рейс. Смотри, паря, вагон знаешь. Как говорится, было б желание…
— А чего ты в эти дни делаешь?
— Не-е, милок, это дело святое, тут ты губы не раскатывай, ишь ты, какой ловкий, оказывается! — Она игриво толкнула его плечом.
Хорошо, что крепко стоял на ногах Турецкий, а то врезался бы всей спиной в дверь. И это спонтанное движение несколько охладило его вспыхнувший было пыл. Но и совсем уж несолоно хлебавши уходить не хотелось, все-таки еще разок притиснул он Олечку к стенке и тут же ретировался, ибо успел заметить, что у нее, кажется, что-то сместилось в голове и она, похоже, уже собиралась пожертвовать чувством долга. А это очень опасное дело. Прежде всего для нее самой. Да и потом, зачем было Турецкому столь решительно лишать МПС таких замечательных кадров!..
«Шутка! — сказал он сам себе, уходя в свое купе и посылая Олечке красноречивый воздушный поцелуй. — И в самом деле, застукает бригадир, ведь стыда ж не оберешься!»
Утром, выходя из поезда, Турецкий Ольгу не увидел. На перроне стояла ее напарница, невидная женщина средних лет. Турецкий вежливо поблагодарил за все заботы, а та, не ответив, лишь взглянула на него как на пустое место. Действительно, кто он им тут всем?
САНКТ-ПЕТЕРБУРГСКИЕ СТРАДАНИЯ
Итак, Елизавета Евдокимовна Невская, главный редактор журнала «Санкт-Петербург»…
Прежде чем звонить ей из привокзального телефона-автомата, Александр Борисович прошелся вдоль шеренги киосков, торгующих печатной продукцией, но такого журнала не обнаружил. Либо тираж его крохотный, либо журнал обладает необычной популярностью. Но скорее всего — первое, поскольку на вопросы Турецкого киоскеры не смогли толком ничего ответить. Пожимали плечами в том смысле, что кто его знает, может, и был, а как выглядит внешне, не помнят.
Турецкий не спешил связаться с Невской. Хотя иных целей в Питере у него не было. Но он хотел, прежде чем начать разговор, немного представить себе собеседницу, которую Вадим Кокорин, можно сказать, скрывал даже от своих ближайших товарищей. Не исключено, что здесь есть что-то интимное. Тогда тем более надо выбрать наиболее подходящую интонацию разговора, чтобы войти в доверие.
Гибель Вадима наверняка напрямую связана с материалами его отца. Или о нем. Потому что только так и можно расценить восторженный всхлип в конце дневника о «захватывающей дух истории», на которую в имеющейся части дневника нет даже намека. Но ведь и Вадим, судя по мнению его окружения, был профессионалом в своем деле. Значит, он не стал бы полагаться на самое неверное, что имеется в арсенале журналиста, — на собственную память. Хотя бы тезисно, но он где-то, конечно, записал потрясшую его новость. Где? Куда девались вырванные листки из дневника? Где находится его начало? Да и сами документы, которые должны были лечь в основу серии очерков? Он их спрятал. Причем там, где эти материалы не придет в голову искать никому. И если Невскую он, судя по его телефонной книжке, знал уже более десятка лет, то почему бы именно она и не стала для него тем секретным сейфом, в котором опасные документы могли бы находиться, что называется, за семью замками?
