Три осколка луны - Аркадий Арно
– Он – работоголик, – сказал Петр. – Такие засиживаются допоздна.
Гордеев тщетно дергал ручку – здание было уже закрыто. Через стеклянную дверь виднелась будка охранника. Он позвонил. Тот нехотя вышел и открыл дверь.
– Вы к кому?
– Мне нужен Зорин, частный сыщик.
– Ушел, – понимающе кивнув, сказал охранник. – Час уж как прошел, а то и два.
– Ого.
– На сотовом Николаича тоже нет? – живо поинтересовался охранник.
– И на сотовом нет, – ответил Гордеев.
Охранник пожал плечами:
– Значит, на задании. Шпионит. Работа такая, – развел он руками.
– Точно, – кивнул Гордеев. – Всего доброго.
Еще через полчаса они поднимались на третий этаж дома, где жил детектив. Долгие протяжные звонки ничего не дали. Квартира была пуста – сомневаться не приходилось. Оказавшись на улице, они отыскали его окна – те были черны. Через часок стоит вернуться, решил Гордеев: не окажется сыщика дома – отложат визит на завтра. Главное, успел ли Зорин подкараулить Колобка, сесть ему на хвост, сделать фотографии?
– Хорошо бы где-нибудь выпить, – сказал Гордеев, – жажда замучила. – Он горько усмехнулся. – Надо же, похмелье. Я-то думал, что забыл о такой неприятности. – Они забрались в машину. – Кстати, я этот район немного знаю. У меня здесь женщина знакомая жила. Иногда подвозил. Тут есть неплохое кафе. Ночное. Хочешь в зале, хочешь снаружи. Там есть коньяк, почти как у меня в баре. С него не тошнит. Давай-ка туда. Сейчас на Садовую, потом направо, через два квартала еще направо. Там увидим…
– Жаль, мне с вами нельзя, – откликнулся Алексей.
– Это верно, менты, не дай бог, сцапают. Потерпи до дома. Там угощу, чем захочешь.
Они выехали на Садовую, повернули, пролетели два квартала, вновь повернули… Слева вспыхнуло огнями кафе. И как приложение к нему бурлила летняя веранда. Только музыки не было.
Они вышли из машины.
– Да здесь не устроишься, – сказал Гордеев. – Очереди-то, надеюсь, нет?
Они перешли дорогу, и только тогда заметили машины «Скорой помощи» и полиции; людей, обступивших что-то рваным кольцом.
– Ну вот, без мордобоя не обошлось, – подходя, заметил Гордеев.
– Может, кому-то плохо стало, – откликнулся Алексей.
…На земле лежал человек в той неуклюжей позе, которая, непонятно почему, свойственна только мертвецам. Живой, спящий или потерявший сознание, никогда так не устроится. У покойника всегда вид сломанной, выброшенной куклы.
Тело обступили десятка три посетителей кафе, прохожих. Там же суетились полицейские: один из патрульных обводил покойника мелом, другой сидел рядом на корточках, что-то озабоченно высматривая. Врач, сложив руки ниже живота, следил за процедурой, видно, его миссия была уже выполнена. Санитары дожидались своей очереди.
– Молодой еще мужик-то, – сказал Алексей, – жалко.
Гордеев обошел двух парней, третьего оттолкнул; он уже тянул шею, налегая на кого-то грудью…
На асфальте лежал Зорин. Сыщик, с которым еще днем они бранились по телефону.
Заплаканная девушка в белом фартучке у самого уха Петра сказала кому-то:
– Представляешь, я проходила мимо, он за столиком сидел, голову на грудь опустил, я его подтолкнула, думала, что спит. Он и повалился… Только вот куда девушка подевалась, которая здесь сидела?
Гордеев отодвинул заплаканную официантку, отпихнул ее собеседника, подвинул еще кого-то и оказался рядом с врачом, физиономия которого не выражала ровным счетом ничего.
– Я хирург, – выпалил Гордеев, – помощь нужна?
Врач обернулся к нему, по губам пробежала хладнокровная и печальная улыбка мудреца, он отрицательно покачал головой:
– Этому – нет.
– Инфаркт?
– Нет, шея сломана. – Гордеев поморщил нос: от врача здорово тянуло спиртным. – Кто-то очень аккуратно вывернул ему шею, под музыку и пляски, и пошел своей дорогой. Здорово, да?
– Наверное, из-за той девушки, с которой он был, – быстро и громко сказала официантка. – Он с ней говорил. Кто-то приревновал, наверное?
– Вот это ревность, милая, – усмехнулся поддатый врач. – Вот это любовь!
– А о чем он с ней говорил? – раздраженно спросил Гордеев.
– Что я, слушала? – захлопала та глазами. – С напряжением говорил, так мне кажется.
Ему показалось, что хмельной врач, санитар и двое полицейских внимательно посмотрели в его сторону.
– И кто этот малый? – сразу исправился Гордеев, и, вспомнив слова Алексея, добавил: – Молодой ведь еще.
– Товарищ лейтенант говорит, что он – частный сыщик, – просветил «коллегу» врач «Скорой помощи». – По документам.
– Да-с, – только и заключил Гордеев.
Он нырнул в толпу и отыскал в заднем ряду Алексея, потерявшего интерес к трагическому представлению.
– Что это вас потянуло? – спросил молодой человек.
Гордеев не ответил. Его взгляд упал на пустующий столик – один из многих, но ближний к месту трагедии. Там лежала пачка сигарет «Кэмел». В нее была заправлена красная зажигалка. «Зоринские сигареты! – догадался Гордеев. – Вот где он сидел, и его убили…» Сам не понимая зачем, Петр Петрович шагнул к столику и поднял пачку. Под ней был ключ с плоским брелоком. Он сразу узнал его – от офиса убитого детектива! Оглянувшись на зевак, все еще глазевших на труп, Гордеев потянулся, быстро схватил ключ и, полоснув взглядом Алексея, метнулся к дороге…
– Зачем вы взяли этот ключ? – нагоняя его, спросил тот. – Это ж воровство?!
– Едем, – тихо отрезал Петр Гордеев.
– К Зорину?
– Нет, его мы уже не застанем.
– Значит, завтра?
Гордеев резко покачал головой:
– Завтра тоже.
Он уже переходил дорогу. Алексей, начинавший раздражаться, следовал за ним:
– А когда же?
– Никогда. Говорю, едем.
Гордеев первым сел в машину, но на этот раз за руль. Алексей открыл дверцу, уселся с другой стороны.
– Я вас не понимаю, Петр Петрович. И потом этот ключ – объясните.
– Это ключ от кабинета детектива Зорина в доме по улице Котовского, где мы сегодня были, – подробно объяснил Гордеев и кивнул на ту сторону улицы. – А там на асфальте лежит сам Зорин. – Он повернулся к молодому человеку. – Его убили – свернули шею. Здорово? – повторил он вопрос поддатого врача.
– Что?!
– Вот так-то.
Он завел мотор:
– Поведу я, хочу развеяться.
Вел машину Гордеев быстро и уверенно. Хмель прошел. Зорин сейчас лежал на асфальте со свернутой шеей и ожидал, когда его бросят на холодный стол городского морга под белый свет потрескивающих ламп. Точно так же, как несколько месяцев назад на похожих столах лежали бизнесмены Матвеев и Сейфуллин со всей своей шатией-братией. Какое чудовищное совпадение, думал Гордеев, накручивая баранку, то и дело пытаясь уловить в боковом зеркальце фары догоняющих его машину автомобилей…
– Итак, сядем в кресла, как это делали Шерлок Холмс и доктор Ватсон, нальем коньяку или бренди и будем рассуждать.
– Будем, – согласился Алексей.
– Только надо еще подумать о закуске…
– Неплохо бы.
Разговор происходил в гостиной Гордеева. Хозяин дома
