Аркадий Вайнер - Умножающий печаль
Как странно возвращаются к нам наши поступки!
Как давно мы сбежали с дачи Толика Туранды, который, оказывается, доводится Лоре приемным дядей. В машине не только жить, в ней ехать было невыносимо из-за жуткого холода – мы, крепко обнявшись, грели друг друга.
Марины уже не было со мной, перегрелись и напряглись отношения с Хитрым Псом, и Верный Конь Серега отбыл на службу в Интерпол. А дела мои были на таком стремительном и опасном взлете, что я не хотел на всякий случай ночевать дома.
– Поехали в Питер, – предложил я тогда Лоре.
– Поехали, – сразу согласилась она. – А зачем?
– Поспим в гостинице, согреемся. Одежонку купим. А?
– Хорошо. Но ко мне – согреться – ближе…
– А ты где живешь?
– Снимаю квартиру в Теплом Стане.
– Отдельную?
– Отдельную, – кивнула Лора. – Там не «Шератон», конечно, небогато, но тепло.
– Ну да, наверное, – поверил я. – Стан-то, говорят, Теплый…
– Поехали-поехали! – настойчиво звала Лора. – Вот скоро меня хозяйка выгонит, тогда поедем греться в Питер. Если до этого я тебе не надоем…
– А почему выгонит?
– Она квартиру продавать надумала, ей сдавать невыгодно. Ей, мол, двадцать штук предлагают…
– Ладно, поехали к тебе. Питерских ментов жалко.
– При чем здесь менты?
– Ну представь, завтра на заре ловят они на Московской заставе нашу тачку, в которой едут два давно заледенелых трупа. Ну скажи на милость, выдерживают такое человеческие нервы? Даже если ты человек-мент?
– Не выдерживают, никогда, – согласилась Лора. – Поворачивай на Кольцевую, поедем ко мне.
– Поедем. А ты с утра вызывай хозяйку и вели по-быстрому оформлять на тебя документы…
С трудом шевеля синими от холода губами, Лора сказала:
– Какие документы? А деньги?
– Деньги – прах! Фарт нужен!
– Сумасшедший! – вздохнула Лора. – И врун. Все равно – поехали! Едем?…
– …Ну, ты что? Берем бабки и едем! – нетерпеливо дергала меня Лора.
– У меня дружок был, фарцовщик, – по-прежнему не глядя ей в лицо, вспомнил я. – У него кличка была Берем-едем.
– И что?
– Нет, ничего… Застрелили его отморозки в Сочах.
– Царствие ему небесное! – торопливо посочувствовала Лора, обуянная грандиозными планами. – Приступаем к помыву и причесону?
– Обязательно! Все сделаем, как ты сказала. Только совсем по-другому…
СЕРГЕЙ ОРДЫНЦЕВ: ПОЧЕМ В МОСКВЕ СРЕБРЕНИКИ
Питбуль Мракобес кровяным оком следил за каждым моим движением, неохотно, на миг, отрываясь, когда Серебровский кидал ему время от времени кусочки сыра и ветчины. Пес глотал с металлическим чавком, обязательно облизывал руку хозяина, но и в этот момент не спускал с меня настороженного взгляда.
На открытой террасе, где мы завтракали, посреди благостного барвихинского ландшафта, у сервировочного стола замерли неподвижно и беззвучно два официанта – молодые крепкие парни в белоснежных крахмальных рубашках и черных, тщательно отглаженных брюках с блестящим шелковым лампасом.
Вообще-то формой и выправкой они больше смахивали на вахтенных лейтенантов океанского корабля.
Кофейный сервиз здесь был лиможского фарфора, салфетки – будто из пиленого рафинада, ложки тяжелые, с монограммами – на всем печать роскоши, шика, дороговизны, и меня удивляла собственная плебейская неприязнь ко всему этому. Я боялся, что это – изнанка зависти. Но ведь видит Бог – не завидую я этому ничему!
– Так что, я подотчетен твоему шефу безопасности? Сафонову? – спросил я.
– Никогда, – мягко ответил Серебровский. – Ты подотчетен только мне. С Кузьмичом вы оперативно взаимодействуете. В рамках твоей задачи ты ему мягко и деликатно предписываешь все необходимые действия.
– А если он не согласится?
– Придет ко мне и спросит об указаниях. Я скорее всего велю выполнять.
– Обидится, наверное? – предположил я.
– Это его проблемы; никого не интересует. С сегодняшнего дня тебе выделят кабинет, где-нибудь рядом со мной. Тебе понадобятся секретарша и водитель.
– Водитель не нужен.
– Как знаешь… Телохранитель?
– Ага! И медсестру – лет девятнадцати, блондинку, килограммов на шестьдесят! – захохотал я.
– Если надо – обеспечим, – пожал плечами Серебровский. – И еще один важный вопрос – твоя зарплата…
– Для меня это не важный вопрос – я зарплату получаю.
– Эти совковые заскоки забудь! Со вчера тебе потекла зарплата – настоящая. Ты будешь получать сто двадцать тысяч в год. Баксов, разумеется…
Я внимательно смотрел в лицо Серебровского, эпически спокойное, чуть затуманенное подступающими заботами. Забавно, зарплата моего самого большого начальника, генерального секретаря Интерпола – главного полицейского мира – составляет 127 тысяч баксов.
– Сань, хочу пояснить тебе одну вещь – я у тебя год работать не собираюсь. Меня кисло-сладкая жизнь прикола у богатенького Буратино не интересует…
Серебровский нахмурился, хотел что-то сказать, уже пробежала мгновенная судорога гнева на лице, но я упредил его:
– Во-во-во! И сурово брови он насупил!… Саня, запомни: это ты для своей челяди – магнат, олигарх, тайкун, великий могул и завтрашний генерал-губернатор! А мы с тобой двадцать пять лет назад пипками мерились – у кого длиннее выросла. Когда-то ты, Кот и я были как братья. И служащим на зарплате у тебя я не буду…
– Ты согласился решить эту проблему, – недовольно сказал Серебровский.
– Да. Но ты обговорил только одну сторону вопроса – прикрыть тебя от Кота. И я буду стараться это сделать.
– А вторая сторона? – подозрительно спросил Серебровский.
– Не допустить, чтобы твои ломовики ненароком убили Бойко…
– Буду счастлив, если это удастся тебе, – сухо обронил Серебровский. – Но не получать за все это нормальной зарплаты – идиотизм…
– Ты уверен, что я отказываюсь от таких деньжищ из выродочного советского целомудрия?
– От непонимания ситуации в целом, – спокойно ответил магнат.
– Это как раз ты не понимаешь ситуацию в целом! Я всю жизнь зарабатываю деньги тем, что служу обществу или государству, или не знаю там как…
– Сережа, не возбухай! Подумай, не спеши, не горячись. Когда ты работаешь сейчас на меня – ты служишь державе под названием Россия…
– Россия или «РОСС и Я»? – резко подался я вперед.
Серебровский усмехнулся, устало помотал головой:
– Сегодня это одно и то же… Нераздельные это вещи… Попробуй понять – я не хапошник, грабящий беззащитную мамку-родину! Россия – это мир, который я строю. Я служу ему восемнадцать часов в сутки. Поэтому я владею им. И от тебя хочу одного – устрой так, чтобы Кот Бойко не мешал мне это делать!
– Я попробую. Я очень постараюсь. Но не за деньги… Ты это можешь понять?
– Нет! – отрезал Серебровский.
– Саня, да что с тобой? Неужели ты не сечешь? Ты просто назначил свою котировку тридцати сребреникам! Четыре тысячи баксов за один сребреник! Все нормально! Курс московской валютной биржи!
– Я не прошу тебя убить Кота…
– Не просишь. Ты разрешаешь его убить! Сто двадцать штук – моя плата за эту милую работенку!
– А если ты не берешь эти деньги? Вполне, кстати говоря, скромные.
– Тогда я найду Кота и рассчитаюсь с ним из капитала нашей прошлой жизни!
– Надежный источник финансирования, ничего не скажешь, – своим зыбким, недостоверным тоном заметил Серебровский.
Я злобно засмеялся:
– Не знаю, берет ли твой банк в обеспечение залог дружбы, любви, верности… Памяти прожитой вместе жизни…
– Берет, – серьезно кивнул Серебровский. – Но под выданный кредит обязательно требует разумный и надежный бизнес-план.
– Он прост и очевиден…
– Уточни.
– Найду Кота, встану перед ним на колени или изобью его как собаку…
– И то и другое сомнительно, – хмыкнул Серебровский. – Кот дерется гораздо лучше тебя, а ты и в церкви на колени не станешь…
– Не твоя забота! Объясню, уговорю, заболтаю! Слово свое, честь офицера в заклад ему отдам! А все равно решу!
КОТ БОЙКО: МЕМОРАНДУМ
Уже в прихожей, открывая входную дверь, я еще раз напомнил:
– Подруга, все поняла? Все запомнила? I – Поняла-поняла! Запомнила! – мотнула Лора своей золотисто-рыжей копной.
– Я без тебя – никуда ни ногой. Сижу, как гвоздь в стене. Мне сейчас болтаться по улицам не полезно…
– За-ме-ча-тель-но! – сказала Лора. – Железная маска!
– Точняк! – обнял я ее на дорожку. – Московский боевик – «Резиновая морда в Железной маске».
– Ладно. Я поехала?
– Давай. Люблю и помню…
– Хорошо, я поехала. Поцелуй еще разок. Покиссай меня, пожалуйста…
Лора уже вышла, потом снова засунула в дверь голову и быстро сказала:
– А еще говорят – тюрьма не учит. Без меня не грусти, не пей, не плачь…
– Не буду, – пообещал я. – А вообще-то я последний раз плакал в детстве. Нам книжку читали – мелкие серые мыши убили слона. Выгрызли ему ночью мягкие подушечки на ногах…
