Сергей Баталов - Волчий остров
– Что случилось? – Встревожено спросил Николай Александрович.
– Да, вот. Вчера вечером заглянул на железнодорожный вокзал, нужно было уточнить информацию по поводу приезда в город одного человека… Когда я уже возвращался к машине, недалеко от стоянки меня догнали трое парней. Долго не разговаривали, первый, сразу – кулаком в лицо. Ну, этого я вырубил с одного удара, но со вторым немного пришлось повозиться. Через несколько секунд лежал и он. В этот момент третий – в сумерках я его совершенно потерял из виду, подобрался сзади и звезданул мне "моваши" в голову. Хорошо, что удар прошел скользом. После удара я упал, но сразу вскочил. Этот, третий, опять мне – ногой, по голове. Но я уже был готов. Поставил блок… Встретил прямым в челюсть… Пока они "отдыхали" на асфальте, я быстренько оттуда свинтил… Мали ли что. Вдруг кто-то еще "помогает" – с пистолетом, и ждет удобного момента, чтобы всадить пулю между лопаток?
– Что им надо было?
– Не знаю, они ничего не говорили. Думаю, за машиной шли…
– Да. Скорее всего. Если уж мой "микрик" угоняли, то, что уж говорить про твою машину! Она ж не меньше шести баксов стоит.
– Вот и я так думаю.
Но Игорь ошибался.
Когда вчера вечером к Хорю подошел незнакомый высокий мужчина с коротким ежиком светлых волос и показал ему фотографию того самого мужичка, которого он неделю назад посадил в машину Хобота, у Хоря предательски дернулись глаза. К его счастью, мужчина на него не смотрел, а вместе с "хозяином" левой половины вокзала, как он себя иногда называл, смотрел на фотографию двух молодых людей. Виктор Хоряков – опытный "разводила", восемь лет "отмотавший" в лагерях, быстро справился с собой, сделал "каменное" лицо. Он равнодушно посмотрел в фотографию, отвернулся, сказал, что никогда здесь этого человека не видел. Но когда неизвестный мужчина ушел, он быстренько подозвал троих "бойцов" своей "бригады" и приказал им выбрать подходящий момент и "жестко наказать" слишком любопытного "мэна".
"Бойцы" вернулись минут через двадцать. У одного из них был сломан нос, у другого – челюсть. Третий не имел видимых повреждений… Хорь все понял без слов, с первого взгляда.
– Сколько их? – Тревожно спросил он.
– Один! – Ответил за всех неповрежденный внешне "браток". Хорь свистнул. Около него моментально собралась вся "бригада" – человек восемь.
– Показывай, где! – Приказал "неповрежденному" Виктор, и "братва" – гурьбой, быстрым бегом, под пешеходными переходными мостами понеслась на другую сторону железнодорожного вокзала Новосибирск – Главный.
Обидчика искали долго, но не нашли.
– Ушел, сука! – Выматерился Хорь. – Найду, блядь, распорю брюхо и задушу собственными кишками! – Он зло сплюнул на асфальт. – А вы, что втроем не могли справиться с одним? – Переключился на "потерпевшего" "братка" Виктор. Что, давно в спортзале не были? Рассказывай, как было!
– Ну… Костя этому… – с ходу – в челюсть. Кто ж знал, что он такой здоровый? Мужик поставил блок и прямым к голову "положил" Костяна. Сразу положил. Я – на него… Держу дистанцию… Вмазал ему лоу-кик по бедру. Мужик стоит. Я – еще раз, по – другому. Мужику – хоть бы хны… Тогда я сократил дистанцию, показал, что ударю слева, а сам ударил справа. Мужик на финт не среагировал, на удар справа поставил блок…
– Ну, а потом? Что было потом?
– Потом он мне по солнечному сплетению ка-ак даст. Удар жесткий. Как битой. Я движение его руки даже заметить не успел, не то, чтобы среагировать. У меня дыхания враз не стало, из глаз – искры… Упал я на бок… В это время Стас подкрался сзади и врезал мужику ногой по башке. Мужик упал… Ну, думаю, Стас щас его уделает. Но мужик крепкий оказался. Вскочил сразу. Стас его опять ногой – по голове. Мужик ногу поймал, и – двойку – по туловищу и по голове… Челюсть Стасу сломал. Слышно было, как лопнула кость.
– Ничего не заметил? Печатка, или кастет? А машина какая?
– На руках ничего не было. Но видно, подготовка у мужика профессиональная, где-то серьезно занимался.
– Чем?
– Не знаю, сложно сказать. Но не бокс и не карате – это точно. А машина – "десятка", кажется. В темноте номеров не видно было, она далеко от места драки стояла. Он, когда Стаса уделал, сразу уехал.
Виктор немного остыл, отошел в сторону. Он достал из кармана сотовый телефон, нашел в нем номер Степы.
"Ну и что я ему скажу?" – Подумал он, задумчиво глядя на телефонный номер Степанова. – "То, что мужиком, которого я ему нашел, кто-то интересуется? Так это минус – мне. Этого "зайца" ведь я ему "подогнал". Кто же знал, что у мужика в городе такой знакомый. Нет… Пока ничего говорить не буду. Если что-то не так, сам позвонит. А мне надо найти этого… с "битой". Только вот что это даст? Пока он, скорее всего, может подумать, что шли за его машиной. А если начать его искать, не исключено, что мужик догадается, что "вломить" ему хотели из-за мужика на фотографии. А раз ищет мужика на вокзале, уже точно знает, что его похитили. Если ему начистить рожу, то он сразу поймет, что мы связаны с похищением. Нет… Трогать этого "каратиста" нельзя. Пока нельзя. А там посмотрим…"
Он вернулся к "бригаде", все еще негромко обсуждавшей перипетии недавнего "сражения".
– Вот что, братва! – Сказал Виктор. Парни насторожились. Таким тоном Хорь обычно говорил уже вынесенное им решение, приказ, который нужно беспрекословно выполнять. – Мужика этого, если увидите, не трогать. Пока не трогать! Если увидите его где-то в городе, или сам появится здесь еще раз – сразу говорите мне. Но сами никаких действий не предпринимайте.
Все понятно? – Еще громче, со скрытой угрозой в голосе переспросил Хорь. "Братва" промолчала. Понятно было не все. Но переспрашивать в такой ситуации означало нарываться на неприятности. А их и так сегодня вечером было с избытком.
Ближе к обеду Игорь вспомнил, наконец, что еще утром должен был позвонить Александру – тому, с которым "обедал" в Хуторке. Он пошел в кабинет, уже собирался брать со стола сотовый телефон, когда тот напомнил собой о сериале, с большим успехом прошедшим по центральным телеканалам. Касюк мельком глянул на дисплей. Звонил… Александр – тот самый, чей номер Касюк только что собирался набрать сам.
– Здорово, Игорь Викторович!
– Привет, Александр Николаевич!
– Пообедать не хочешь?
– Хочу! Но не смогу!
– Это… Как это так?
– Да… Есть тут небольшая причинка… Внешнего свойства. Давай лучше встретимся на набережной, около речного вокзала. Ты не против?
– Нет, конечно! Во сколько?
– Давай, как обычно!
– Давай! А где точнее? Там место большое, можно полдня по набережной гулять, выискивая друг друга.
– Можно прямо под метромостом…
– Годиться! До встречи!
– Пока!
Игорь посмотрел на часы. До встречи еще – уйма времени. Он решил на всякий случай выехать пораньше. Если не будет автомобильных "пробок" – обычных на центральных улицах Новосибирска в это время суток, он доберется до остановки метрополитена "Речной вокзал" минут за двадцать. А если будут… Он ведь запросто может оставить машину где-то во дворе и поехать на "рандеву" на метро.
Пробок не было. Касюк лихо выскочил на Красный Проспект, без больших задержек миновал площадь Ленина. Медленно двигаясь мимо киноконцертного зала имени В.В.Маяковского, он мельком глянул на огромную афишу. В самом большом в городе кинотеатре шел какой-то американский боевик.
Последнее узкое место на Красном Проспекте – у бюста-памятника русскому летчику-асу, трижды Герою Советского Союза, сибиряку Александру Покрышкину. Дальше, к началу главной городской улицы, тянется широкая улица, практически – площадь. Игорь дождался зеленого сигнала светофора, придавил газ.
Неожиданно он отпустил педаль, притормозил, посмотрел в правое зеркало, включил правый поворот.
На обочине, под поднятым капотом Уазика защитного света виднелась знакомая Игорю спина. Спина эта была облачена в футболку с коротким рукавом, на которой было написано: "Полумарафон Александра Раевича". Такая спина и такая надпись могла принадлежать в Новосибирске только одному человеку – последнему тренеру Игоря – Александру Николаевичу Никитину. Касюк пропустил попутные машины, протиснулся на обочину перед Уазиком. Мужик под капотом увидел мелькнувшую рядом серую тень, поднял голову. Это действительно был. Никитин – заслуженный тренер СССР, человек, воспитавший чемпионов СССР, России, Европы, мира и еще чемпионов очень много чего…
– Привет, Александр Николаевич! – Весело и доброжелательно поздоровался Касюк, подходя к машине Никитина. – Помощь нужна?
– А! Привет, Игорь! Помощь – нужна!
– А что случилось?
– Да, вот, ремень на генераторе порвался, машина чуть не закипела… Надо ремень заменить.
– А новый ремень есть?
– Да, есть. Но одному никак не одеть.
Не смотря на обладание максимально высокими, какие вообще были возможны для тренера по легкой атлетике в покойном Советском Союзе, регалиями, Александр Николаевич был человеком очень демократичным. Не простым, конечно, и не простоватым. Но он умел выстраивать отношения со своими взрослыми и очень характерными учениками (каждый спортсмен мирового уровня – личность; не всегда и во всем положительная, но всегда – личность) так, что даже спустя годы и десятилетия, после того, как ученики оставляли спорт, они сохраняли к нему очень теплое отношение.
