Сергей Яковлев - Драйверы
Логинов снял трубку.
— Слушаю…
— Алло, Гена? Это я…
* * *Дела-а…
Черт его знает, что он за парень, Витька этот! Не живется ему спокойно. Опять в какую-то авантюру лезет. Вот и сейчас: с одной стороны — обычный рейс грузовика, а с другой…
А с другой — если бы удалось каким-нибудь образом Логинову зацепиться отсюда, с юга, за кончик транспортной цепочки — это была бы не просто удача. Зацепиться и выйти на заказчика. Очень интересно!
Там, на Севере, на КАЭС и вблизи нее уже более-менее разобрались, хотя тоже не до конца. А здесь, в Питере, пока ничего не ясно. Питерских мазуриков еще искать и пасти надо. Значит, туда водку повезут, а назад — металлолом. И вполне может оказаться — как раз то, что нужно.
Неужели совпадение? Удивительно! Не очень-то верил Гена во всякие совпадения…
Но надо все проверять. Надо все десять раз проверить. Что за фирмочка-наниматель, кто за ней стоит, что за водка? И металлолом с Севера… Чей?
Логинов после разговора с Виктором мгновенно подключил к проверке своих питерских сотрудников, задействовал Информационно-технический центр Власенкова и через час выяснил — за машиной, везущей из Питера в Мурманск водку, могут устроить охоту. За этой водочкой-то, оказывается, хвостик тянется. Криминальный. А вот в чей адрес обратный груз — металлолом — пойдет, выяснить не удалось.
«Но все равно, кажется — в цвет, — подумал Логинов. — Ведь если даже ребятам из Власенковского ИТЦ не удалось определить, кому железяки с Севера пойдут, может оказаться как раз то, что нужно…»
И еще это значило, что опять, возможно, придется прикрывать Витю. Ему это не очень понравилось. «Конечно, проще было бы, сообщить Вите — что, мол, так и так: не связывайся ты, парень, с этим делом, водка, мол, криминальная, но… А вдруг — это именно те, кто нужен? Вероятность довольно высокая».
Был очень реальный шанс быстро раскрутить неясную пока для группы «Е» проблему «заказчика» и транспортной цепочки, и терять этот шанс Логинову не хотелось. Иметь в центре проблемы своего человека — большая удача. Но риск… Риск для Виктора, конечно, был.
«Ладно, — решил Логинов, — предупрежу, а остальное пусть сам решает. Не мальчик. Ну, а мы со своей стороны прикроем и постараемся провести как по ниточке. Без ущерба для Витиного здоровья. Слава Богу и Генеральному Штабу — технические возможности у группы „Е“ более чем достаточные».
Глава девятая
И вот опять я сижу на своей уютной кухне и тоскую. А больше мне пока и делать нечего. Лидуся на работе в детском саду, Олька — в школе, Санька — в институте, мама — у сестры. Все при деле, только я — горемыка безработный. Ждем-с неизвестно чего, размышляем-с…
Для начала — пообедал. Без аппетита. Принял на душу калорий, чтобы уж совсем не заскучать. Не знаю — у кого как, а у меня ничего толкового на голодный желудок в голове не появляется, не думается. А если и появляются мысли, то какие-то пустые и глупые. Некоторые в сложных ситуациях много курят, иные еще совсем недавно Ленина перечитывали, я предпочитаю поесть. Ну, такая у меня физиология — поешь, и всегда как-то веселей на душе становится. Нет, никаких гастрономических изысков я, разумеется, себе не позволяю — так, сварганишь что-нибудь на скорую руку…
В общем, отварил я себе наших, серых российских макарончиков, маслица сливочного в тарелку добавил, сразу же немножко подсолил.
Эх, укропчику бы… Да где его взять сейчас? Особенно, когда денег нет. Ну, ладно. Перетопчемся на самолюбии.
Для солидности закипятил в эмалированной кастрюльке пару каких-то «воронежских» — хорошо еще, не «тамбовских»! — сарделек и торжественно поместил их туда же, в тарелку с макаронами. Эти сардельки вид имели достаточно «мужественный» и, пожалуй, съедобный. Да и на вкус оказались — ничего.
Забавно. Помниться у О. Генри, в каком-то рассказе, двое почти нищих молодых людей — муж с женой — кажется, сначала поссорились, потом вроде бы помирились, потом заработали по случаю несколько долларов и…
«У нас будут сегодня устрицы на ужин… И филе-миньон с шампиньонами…»
«О! Устрицы, филе-миньон… Натурально».
Это она ему по случаю примирения на ужин сварганила. Нищета у них такая в позапрошлом веке в Нью-Йорке была.
А пару «мужественных» воронежских сарделек не пробовали? Да с серенькими «сталинскими» макарончиками. Напрасно. Очень даже ничего… в начале двадцать первого века в Санкт-Петербурге.
Поел. Кастрюльку с тарелкой за собой вымыл. Еще заварил крепенького чайку и закурил «беломорину». Порядок. Просветлело на душе. Теперь без суеты и помыслить можно.
Значит, сижу, курю и размышляю…
И одна мысль в башке — не горячусь ли я? Есть у меня такая слабость — сначала отрезать, а потом отмерить. Сейчас — не тот случай. Дело серьезное и денежное. Надо обдумать все, как следует.
В рейс ехать уже как бы и завтра, а гривой трясти — то есть окончательное согласие азиату давать — сегодня. Деньги — деньгами, но… жизнь-то одна. Один раз она дается, вкусненькая, кисло-сладенькая, хоть и полосатая, как морской тельник. И что бы там не городили индусы в своей Брахмапутии по поводу реинкарнации непонятной — фигня все это. Родился человек, пожил и помер. А потом — опять на атомы.
Но торопиться с этим делом не надо, не тот случай, чтобы торопиться. Думать надо, думать. Шевелить извилинами, прикидывать, сопоставлять.
Что-то плоховато стал я в последнее время во всех этих «темах» разбираться. Раньше разбирался нормально, а в последние годы, видно, стал чутье терять. Или старею, или как-то все уж очень быстро меняться стало.
Вот и сейчас: ехать — не ехать, идти — не идти? Кто же его знает?.. Информации-то — кот наплакал.
А интуиция? А внутренний голос?..
Молчит проклятый. Затаился.
Хотя и не самый путный советчик он у меня, внутренний голос этот. Пару раз он, гнида, крепко меня подставлял. Не получилось бы и сейчас — как у того ковбоя, которому внутренний голос настойчиво рекомендовал на дерево повыше влезть, а потом: «Ох, Джон, ну и брякнемся…».
Да тут еще и Гена Логинов сомнений подкинул. И как это я на него по телефону так лихо нарвался?! То месяцами — без связи, а тут — раз, и в дамки. Даже по голосу ясно было — удивлен Гена.
А вроде бы ничего такого удивительного я ему и не говорил. Или сказал?.. Да нет, я ему все больше — о своем, о житейском. Ну и о рейсе этом, естественно, рассказал. Водка, металлолом…
И что это он так сразу заудивлялся?
Впрочем, полковник и все его военные хитроумности — для меня не главное. Главное для меня сейчас — Борис Евгеньевич. Дорогой мой товарищ Белых. Вот на него, на Борьку, и надо ориентироваться. И скорей всего, как он скажет — так и будет. Что уж перед собой-то юлить…
Без товарища Белыха, ничего не сложится с этим рейсом. Или сложится, но как-нибудь боком или раком.
Конечно, деньги хорошие, но…
Короче, во что бы ни стало надо дозваниваться Бобу, отлавливать его и все точки расставлять. До конца. До самого. Борис Евгеньич — мой последний шанс и последний аргумент в этом споре с жизнью и с самим собой. Вот эта тема должна меня сейчас волновать больше всего — захомутать Боба.
А как его, сучару, захомутаешь, если его который день где-то черти носят? Верка, жена его, говорит — на халтуру какую-то на три дня подписался. Что за халтура, где? Неизвестно. Но сегодня как раз вроде бы и должен в городе появиться. Поймаю и спрошу со всей прямотой. Вот если многоопытный Боб согласится, тогда и думать нечего — прочь сомненья и тревоги! И логиновские заумные запутки — побоку.
А если не согласится, или не отловлю я его?
Ну, тогда другое дело. В конце концов — пока деньги не получены, всегда есть возможность назад отыграть. В самом деле — не ракету же в космос запускаем. Тоже мне — протяжка, продувка, ключ на старт… Пять, четыре, три…
Главное, как говорил товарищ Саахов, — торопиться не надо.
Пододвинув к себе телефон, я снова, в который уже раз, набрал Борькин номер. Пи-и-и, пи-и…
Оп-па! Есть!
Борька снял трубку почти мгновенно, как будто сидел у телефона и ждал моего звонка. Явился не запылился. «Здрасьте-здрасьте, нет ли выпить? Привет-привет — выпить нет».
— И где же ты шлялся, блудень?
— Витька? Ты?
— Я, я… Я тебя уже второй день отлавливаю.
— А меня дома не было.
— Догадываюсь, козырь ты мой дивный, валет бубновый… Ну и как?
— Что — как?
— Жистянка… Рассказывай.
— Каком кверху. Одному хмырю подписался сруб конопатить. Под нового русского сучара канает. Коттедж надумал возвести. Ну, возвел — белорусы ему за очень мизерную цену отгрохали сруб девять на двенадцать. Прикинь, что получилось.
— Я, Боб, в этих делах — не очень… Не волоку.
— Да тут и не надо волочь. Получилось дешево, да гнило… Между бревнами кулак входит. Мой кулак.
