Марина Серова - Визитка с того света
Отыскала в шкафу бокал, одноразовые пакеты с заваркой. Выставила все это на стол. Добавила сахарницу и маленькую вазочку с печеньем. Как только чайник вскипел, налила воду в бокал, положила в него заварочный пакет и придвинула старушке. Та осторожно выловила пакет за веревочку, пристроила его на пустом блюдце и спросила:
– Себе почему не наливаете? Стесняетесь или брезгуете?
– Просто не хочу. Я обедала не так давно, – смутилась я.
– Как мне к вам обращаться? А то неловко как-то. Вы за мной ухаживаете, а я даже имени вашего не знаю.
– Татьяна я, – второй раз представилась я. – А вас как зовут?
– Маргарита Силантьевна, – сообщила старушка. – Вы наша новая соседка? Наверное, невеста Антоши? Он о вас ничего не рассказывал. Впрочем, он всегда был скрытным мальчиком.
– Антоша – это ваш сосед? – спросила я, чтобы поддержать разговор.
– Из квартиры, что за стеной, – пояснила старушка. – Так вы не невеста Антона?
– К сожалению, нет. Я живу в доме напротив, – ответила я. – А вы одна живете?
– По-всякому бывает, – улыбнулась Маргарита Силантьевна.
От этой улыбки лицо хозяйки квартиры просто преобразилось. Сразу стало понятно, что в молодости та была первой красавицей. Оттого, видно, и макияж. И бигуди. Красивые женщины никак не могут смириться с тем, что старость пришла и красоту унесла.
– Не скучно одной? – снова задала я вопрос.
– О, в моем положении скука – не самое ужасное, что может быть. Вот заскоки, это да. А скука – ерунда на постном масле, – продолжая улыбаться, ответила Маргарита Силантьевна.
– Заскоки? – мне не удалось скрыть удивление. Я никак не могла предположить, что старушка знает о своих странностях.
– Чему же вы удивляетесь? Такое бывает сплошь и рядом. Постарел человек, вот у него завихрения мозгов и начались. У кого-то сильнее, у кого-то слабее. В моем случае отрицательный прогресс налицо. Но с этим уж ничего не поделаешь. Пока-то я держусь, а скоро придется в дом престарелых съезжать. Дома за мной ухаживать некому. За квартиру и то никто со мной жить не соглашается. Правда, недавно троюродная внучка из Читинской области приехала. Пока терпит меня. Уж больно ей хочется в городе жить.
Сейчас речь старушки звучала ровно и гладко. Даже не подумаешь, что совсем недавно эта милая женщина называла меня сынком и не могла вспомнить, зачем затащила в свою квартиру. Я решила воспользоваться временным просветлением в мозгу хозяйки и задала заветный вопрос:
– Скажите, Маргарита Силантьевна, у вас в доме живет мужчина лет тридцати пяти, темноволосый, худощавый. Ходит он сейчас в куртке из кожи черного цвета, в кепке. А еще у него есть шарф шелковый. Пестрый такой. С ярким рисунком.
– Антоша, что ли? Антошу знаю, как не знать. Мы ж с ним всю жизнь на одной лестничной клетке прожили. Я и отца его помню, и мать. А с бабкой его мы на танцы вместе бегали. Хорошее было время, – мечтательно проговорила бабуля.
Я решила уточнить. Кто знает, может, у нее снова завихрения начались, хотя с виду непохоже.
– Так вы говорите, что тот, кого я описываю, – ваш сосед? Не путаете?
– Милая девушка, я пятьдесят лет проработала в отделе кадров. Мне достаточно один раз увидеть лицо, и я запомню его на веки вечные. И по описанию могу портрет нарисовать, – снисходительно улыбнулась Маргарита Силантьевна.
– Скажите, он один живет? А в квартире часто появляется или ночует в другом месте? – принялась я расспрашивать старушку.
– Живет один. По чужим домам не ночует. По крайней мере, раньше было так, – подтвердила свои слова Маргарита Силантьевна.
– Не знаете, дома он сейчас? – задав вопрос, я настороженно ждала ответа.
– Не видела. Да вы подите, постучите. Если дома, так откроет, – посоветовала старушка.
– Неловко как-то, – сделала я вид, что смущена. – А вы не могли бы сходить и выяснить, у себя ли Антон?
Я надеялась на положительный ответ, но результат оказался даже лучше.
– Мне за ним ходить незачем. Если Антон мне понадобится, я просто на балкон выхожу и кличу его. Он придет, все отладит, все починит. И я довольна, и он не внакладе, – сообщила бабуля.
– То есть вы хотите сказать, что ваши с Антоном балконы смежные? И проход есть? – удивилась я.
– Сынок, чой-то ты шумный какой? Оглушил бедную женщину. Поди воду вскипяти, чаевничать будем, – резко сменив тему, проговорила Маргарита Силантьевна на манер деревенского пастуха. – А у меня и сладенькое припасено.
Эх, на самом интересном месте речь оборвалась. Теперь сиди, жди, когда старушенция снова в чувство придет.
– Вот ваш чай. В чашке. Пейте на здоровье, – я указала на бокал, стоящий под носом старушки.
Та удивленно уставилась на него, переставила с места на место, потом зевнула и заявила:
– Устала я что-то. Пойду прилягу.
Не обращая на меня внимания, старушка вышла из кухни. Я в недоумении смотрела ей вслед. Она что, вот так вот, запросто оставит незнакомого человека у себя в квартире и завалится почивать?
– Сынок, укрой меня. Прохладно что-то, – прокричала старушка из соседней комнаты.
Я прошла в спальню. Маргарита Силантьевна, как была, в халате и тапочках лежала на старинной панцирной кровати. Руки она скрестила на груди. Осмотревшись по сторонам, я отыскала тонкий шерстяной плед, накрыла им старушку и произнесла:
– Пойду я, пожалуй. У вас дверь захлопывается?
– Посиди со мной чуток. Пока не усну. Не люблю в одиночестве засыпать, – попросила Маргарита Силантьевна.
Я решила не расстраивать пожилую женщину. Придвинув стул вплотную к кровати, я села и стала ждать, пока старушка заснет. Та прикрыла глаза и тут же захрапела. Здорово! Как будто тумблер вырубили, и она отключилась! Минуты две я еще сидела без движения, потом поднялась и пошла обратно в кухню. Там находился балкон, соединяющий, по словам хозяйки, ее квартиру и соседскую. Открыв балконную дверь, я выглянула наружу. Маленький балкончик был застеклен. Перегородка между балконами практически отсутствовала. Невысокая труба-перемычка, вот и вся преграда. Перешагнув на соседний балкон, я приблизила лицо к оконному стеклу, стараясь разглядеть, что творится внутри квартиры. В комнате было пусто. Я постучала в стекло. Не дождавшись ответа, подергала балконную дверь. Та поддалась с первого раза. Видимо, уходя из дома, сосед не посчитал нужным запереть ее на щеколду. Я прошла в квартиру соседа. Кухня ничем особо не отличалась от той, которую я только что покинула. Разве что мебель более современная. Обойдя комнаты, я убедилась, что в квартире никого нет. Что ж, такую удачу упускать нельзя. Нужно осмотреть здесь все. Быть может, удастся выяснить, кто хозяин этой квартиры.
В гостиной ничего достойного внимания обнаружить не удалось. Комната как комната. Дорогой кожаный диван. Огромный, на полстены, плазменный телевизор. Пустой журнальный столик в центре комнаты. Вот, собственно, и весь интерьер. Никаких безделушек, никаких картин, никаких личных вещей.
Зато в спальне я наткнулась на фото в солидной стеклянной рамке. На снимке был изображен мужчина. В плавках, в окружении пальм и желтого песка. Видимо, снимок был сделан где-то на курорте. Несмотря на то что мужчина со снимка был гораздо моложе, сомнений у меня не осталось. Это был именно тот человек, которого я искала. Тот, чей безымянный труп лежал сейчас в больничном морге. Пошарив в верхнем ящике комода, я нашла его паспорт на имя Проскурина Антона Павловича тридцати шести лет. Судя по отметкам в паспорте, женат мужчина не был. А вот зарегистрирован в этой квартире. Уже кое-что. Теперь хорошо бы найти что-то, что подсказало бы мне причину, по которой с Антоном так жестоко обошлись.
Судя по всему, все мало-мальски интересные вещи Проскурин хранил именно в комоде. Верхний ящик помимо документов был набит мелочовкой типа шариковых ручек, старых, давно не используемых брелоков, милых безделушек, подаренных кем-то из знакомых. Квитанции на оплату коммунальных услуг со старательно прикрепленными к ним чеками. Бумажные носовые платки. Парочка тюбиков какой-то мази. Пустая визитница. Фотоальбом старого образца со скудным количеством фотографий. В основном с изображением самого хозяина на отдыхе. Кредитные карты отсутствовали. То ли у Проскурина их совсем не было, то ли он лишился их вместе с кошельком в тот день, когда был убит.
В самом дальнем углу верхнего ящика комода Проскурин хранил прозрачную пластиковую папку, в которой лежала подборка рекламных буклетов дорогих ресторанов Тарасова. Я присела на кровать, высыпала содержимое папки и начала перебирать буклеты. «Мон Блан». «У Андре». «Старый Город». «Черчилль». Сколько же их здесь? Я пересчитала буклеты. Получилось двадцать три штуки. Интересно, это у Проскурина хобби такое, информацию о дорогих точках общепита Тарасова собирать, или же папка указывает на его профессиональную деятельность? Может, он санинспектором работает? Или «тайным клиентом»? А может, он журналист и пишет статьи о качестве обслуживания? Ресторанный критик? Да нет, на ресторанного критика он не тянет. Если бы это было так, то помимо рекламных проспектов в квартире обязательно нашлись бы и вырезки из газетных или журнальных статей, написанных господином Проскуриным. Ну, или другие атрибуты, указывающие на его принадлежность к этой профессии. Блокноты с пометками, работы конкурентов и тому подобная ерунда. А у Проскурина и компьютера-то не было.
