Летальный исход. Год 2093 (СИ) - Балахматов Илья Владимирович

Впрочем, местные и сами не дюже желали идти на контакт — чаще косились сквозь серьезную мину.

Исключением оказалась одна старуха. Ее смуглое лицо и темно-оливковые руки изрезали длинные волнистые морщины, большой круглый нос выпирал далеко вперёд, а на мутные глаза падали жидкие пепельные локоны. Держали старуху на правах кухарки, а по совместительству сказочницы и языкастой бывшей проститутки.

- Ох, какая сочная дырочка! - заулыбалась она беззубым ртом, когда мы встретились в коридоре.

- Что, простите? - оторопела я.

- Давненько не встречала в Яме подобного кусочка торта. А во внешнем городе не была уже лет тридцать — там-то вас, таких, навалом, поди.

Я развернулась, чтобы идти дальше, но она схватила меня за руку своими старыми, хотя и невероятно нежными пальцами.

- Говорят, твоего жеребчика ранили давеча?

- Я детектив полиции, а он мой напарник. Вот и все.

- Ох, не ври. Я же видела, как ты бегала вокруг него, когда вы приехали. Так только кобыла крутится вокруг своего коня.

Старуха задумалась и поджала губы.

- Дай руку — расскажу о том, что было, что есть, что будет.

О, нет! Ещё одна! Мало одного старого маразматика, из-за которого теперь свой сон за явь держу.

Но не успела я опомниться, как покрытый толстым слоем фиолетового лака ноготь уже скользил по моей ладони.

- Ох, до черна темно твое прошлое. - глаза старухи то округлялись, то сужались. - В сердце вонзали иглы, пока оно не затвердело и не превратилось в кусок гранита. Вижу: потеряла что-то очень ценное, но сама себе не признаешься в этом, оттого и смотришь волком на мир.

Старуха молча провела рукой по моей ладони, будто смахнула крошки, и продолжила:

- Сейчас ты на перепутье. Ищешь верную дорогу. Впрочем….

Старуха побелела лицом, взгляд забегал, словно она искала заветное слово на книжной странице:

- Что «впрочем»? Если там про смерть, то не прокатит — меня этим уже не удивишь.

Старуха подозрительно сощурилась.

- Кто смотрел в твое будущее.

- Да, есть один.

- Из этих? - она указала пальцем на затылок.

Я растерянно покачала головой, не зная что ответить.

- Эх, молодая, глупая ещё. Вот, есть старики вроде меня — с ясными глазами, простые мы. А «те» не глазами видят, им железка подсовывает картинки со словами прямо в голову.

- Нейроимплантанты, предсказывающие будущее? Большего бреда не слышала! Это же все сказки!

- Верно, они самые. Под запретом лет как двадцать уже, а то и больше. Да, кое-кто успел заиметь. Правда, к добру не приводит — присасывается к мозгам, точно пиявка, а затем и вовсе в них растворяется. Поговаривают, этот дьявольский прибор покажет то, что не должна душа видеть, и заставит испытать то, на что сил человеческих Бог не отвел. Оттого сам не свой становишься, а к старости, - она неопределенно махнула рукой. - И вовсе зачахнешь.

Не знаю как, но мне удалось закончить разговор быстрее, чем старуха усыпила меня своими воспоминаниями о жизни без имплантатов и золотых временах своей проститутской молодости.

Босс Стэна так и не объявился. Предположили, что он смылся из Ямы. Несмотря на это, большинство местных намерены остаться. Им не хотелось отстаивать свои права и интересы, как делают люди у границы, но и насиженное место покидать нет желания. Многие прожили в Яме большую часть жизни, кто-то здесь родился. Все что они умеют — торговать наркотиками, контрабандным оружием или имплантатами, ну, ещё стрелять и убивать.