Пётр Разуваев - Русский калибр (сборник)
Она взглянула на меня, и на мгновение мне почудилась в её глазах та, прежняя Паола. Почудилась и – исчезла.
– Ты не любишь меня… – горько повторила она, словно подтверждая свою мысль. – Жаль! – И, резко вскинув твёрдый подбородок, она закончила: – Жаль, что всё именно так. Но я рада, что это выяснилось сейчас. Лучше быть отвергнутой сегодня, чем преданной завтра. Прощай, Андре. И – если ты когда-нибудь ещё окажешься в Милане… Не звони мне.
Резко развернувшись, она быстро вышла из комнаты.
Всю ночь я тупо пялился в телевизор и пил виски прямо из горлышка, вслух разговаривая с самим собой. Если бы я знал, как непросто будет вырывать из души ту часть «меня», в которой жила Паола… Возможно, всё было бы иначе? Не знаю… Наверное, нет. Но от этого мне не становилось легче.
* * *А утром в мою комнату ворвался Рихо. За ночь я умудрился одиноко прикончить бутылку «Lagavulin», но даже это не помешало мне сообразить: он был страшно, феерически разъярён. Что совсем не походило на обычно спокойного Рихо Эвера.
– Где она? – заорал он с порога.
– Уехала, – ответил я, с трудом разлепляя глаза. Чёрт, надо же… Так и заснул в кресле.
– Как – уехала? Куда уехала? Какого чёрта?
– Чего ты орёшь? – поинтересовался я. Затёкшее тело болело в самых неожиданных местах, словно меня всю ночь сгибали мимо суставов. – Паола уехала в Милан, вчера, вместе с Филиппом, – по буквам сказал я.
– Да при чём здесь Паола?! Я говорю о твоей мамзели, этой Софи-ибн-Даше! Её нет нигде!
– Ну и что? – резонно спросил я.
– Что – ну и что? – опешил Рихо.
– Ну и что с того? На кой чёрт она вообще тебе нужна?
– О боже… – Он рухнул на кровать. – Как же тебе хорошо живётся…
– Твоими молитвами, – отозвался я. – И папиными заботами. Так я не понял – чего ты суетишься?
– Ладно, – Рихо обречённо махнул рукой. – Зная твой дурацкий характер, было решено тебе ничего не говорить. Слушай, ты и в самом деле ничего не знаешь? Она с тобой не разговаривала?
– Да о чём, скажи на милость? – взвыл я. – Я расстался с девушкой, с горя напился, у меня трещит голова, а тут врывается какой-то идиот и начинает загадывать мне загадки… Либо ты скажешь, в чём дело, либо я сейчас выкину тебя ко всем чертям, понял?
– Эта су… Эта твоя Даша – жена генерала Стрекалова, – устало произнёс Рихо. Подобрав с пола бутылку, он покачал ею перед глазами. – Ну, естественно… Всё высосал… Где у тебя бар? – И, не дожидаясь ответа, направился к стоявшему в углу бюро. У меня было полное ощущение, что я окончательно рехнулся.
– Рихо, – тихо позвал я эстонца. – Жена Стрекалова умерла. Лет семь назад. Ты ничего не путаешь?
– Я похож на идиота? – спросил он, возвращаясь со стаканом на кровать. – Твой Стрекалов – старый кобель. Пару лет назад он где-то подобрал эту девицу, долго охмурял её и, в конце концов, женился. Его уже тогда начали прижимать, так что всё это он держал в строжайшем секрете. Самое смешное, что эта дура в него влюбилась. Ты не пробовал её трахнуть? Меня она отшила мгновенно. Стерва…
Его сексуальные неудачи интересовали меня сейчас меньше всего. Суть происходящего по-прежнему оставалась совершенно недоступной для моего сознания.
– Подожди, – промямлил я. – Пусть она его жена, ладно. Но какого чёрта он послал её со мной? Он же прекрасно знал, зачем я еду? Надоела она ему, что ли?
– Его попросили, – нехотя сказал Рихо. – Ты же в курсе их договора с Боссом?
– Стрекалову – Давид, отцу – досье, – кивнул я.
– Правильно. Но не только. Стрекалову нужен был ты. Почему-то он вбил в свою тупую голову, что, кроме тебя, ему послать некого.
– Потому что так оно и есть, – усмехнулся я. И отнял у него почти опустевший стакан.
– Хам, – беззлобно прокомментировал Рихо. – Короче, Босс устроил твой отлёт в Россию, но взамен потребовал заложника. Собственно говоря, это я настоял. Об этой его… Латышевой, я узнал довольно давно. А тут как раз и пригодилось. Стрекалов, конечно, сперва подёргался, но деваться-то ему было некуда… Послал её с тобой, а дальше ты знаешь…
– Она знала, зачем едет? – поинтересовался я. Он кивнул:
– Конечно. Что она – идиотка?
– Знала и молчала… Хорошая девушка. И куда она делась?
– Понятия не имею. Пока мы с тобой беседуем, охрана ставит на уши весь дом. Странно всё это…
Обычно мягкие и расплывчатые черты его лица затвердели, а глаза недобро сузились. Настроение у нас обоих было – хуже некуда, так что я не стал к нему приставать, а молча направился в ванную, принимать водные процедуры. Тут его очень кстати вызвали по рации. Молча выслушав короткое сообщение, Рихо тихо выругался и, забыв обо мне, пулей вылетел из комнаты. Пожав плечами, я пинком закрыл за ним дверь.
* * *Очень скоро всё прояснилось. Даша действительно сбежала, но даже не это было самым интересным. Она исчезла не одна, вместе с ней пропали ещё два человека. Охранник и один из двух врачей, находившихся в доме. Рихо рвал и метал: оба беглеца служили под его началом уже много лет, и их неожиданное предательство поставило шефа службы безопасности в весьма и весьма неприятное положение. Зная характер отца, я вовсе не завидовал Рихо. Но и терзаться по этому поводу отнюдь не собирался. Как он там говорил: «Игры взрослых дядей»? Проиграл? Плати…
Днём я зашёл к Давиду. Большой и достаточно «многонаселённый» дом словно вымер, испуганно притаившись в ожидании грандиозного разноса. Рихо пребывал в таком состоянии, что соваться к нему явно не стоило, собственные покои мне уже опротивели. О самосовершенствовании в спортзале после ночной пьянки мне даже думать было тошно. Компания Давида показалась мне оптимальным выбором. К тому же я не видел его со вчерашнего дня.
Давид встретил меня приветливой улыбкой.
– Добрый день, Андре, – поздоровался он, по обыкновению указывая рукой на кресло, стоявшее рядом с кроватью. – Присаживайтесь, прошу вас. Партию в шахматы?
– Нет, спасибо, – решительно отказался я. – С вами бессмысленно играть. Вы не умеете проигрывать.
– Отчего же, – усмехнулся он. – Это «умение» присуще всем. В игре, Андре, важно только одно – способность всегда выбирать единственно верную позицию. Всегда, понимаете? Увы, мне это удавалось не так уж часто.
– Вы очень скромный человек.
– Нет, Андре. Скорее, я очень доверчивый человек. Впрочем, вы в этом ещё убедитесь. Я слышал, мадемуазель Софи нас покинула?
– Её имя – Даша, Давид, – ответил я. Он кивнул.
– Это уже неважно. Как вы думаете, её найдут?
– Вряд ли. Насколько я понимаю, генерал Стрекалов заранее готовил этот вариант. А он неплохой профессионал. Не думаю…
Давид покачал головой. Протянув руку к узкой полке над изголовьем кровати, взял с неё какую-то газету и протянул мне. Я с удивлением признал московский «Коммерсантъ».
– Вот, полюбопытствуйте. Вчерашняя. На седьмой странице, правая полоса. Криминальные сообщения.
Я послушно нашёл указанную заметку. Она оказалась короткой и скупой, как и множество других, напечатанных на этой странице.
...«Очередное заказное убийство в Москве. Сегодня, около девяти часов утра, у дома № 6 по Алтуфьевскому шоссе был взорван автомобиль „BMW“, принадлежавший генерал-майору Федеральной службы безопасности РФ В. В. Стрекалову, который в момент взрыва находился в машине. Дело об убийстве высокопоставленного контрразведчика взято на особый контроль Генпрокуратурой РФ и Главным управлением ФСБ. По предварительным данным…»
Прелестно… Стрекалов всё-таки нашёл свою Голгофу…
– Даша видела это? – спросил я, откладывая газету в сторону. Давид кивнул:
– Вчера.
– А сегодня – она исчезла… Рихо в курсе?
– Думаю, да. Но дело не в этом. Скажите, Андре, что вы думаете о моей судьбе? Честно.
– В свете последних событий… Мне она видится весьма печальной, – чуть помедлив, признался я.
– Мне тоже, – согласился Давид. – Американцы наверняка запросили у месье Дюпре мою голову. Сделка заключена, Кольбиани мёртв. Значит – месье Дюпре согласился. Я рассчитывал на помощь господина Стрекалова, но… похоже, напрасно. Обмен не состоится. Меня просто убьют.
– Но… – Я чувствовал себя на редкость неуютно. Искренне симпатизируя Давиду, я, тем не менее, не видел ни малейшей возможности ему помочь. А признаваться в своём бессилии… Он меня остановил:
– Нет, Андре, вы меня неправильно поняли. Поверьте, я вовсе не сожалею об этом. Так или иначе, но я всё равно умру. И достаточно скоро. У меня есть месяц, максимум – два. Не больше. Вот только… Ужасно не хочется умирать просто так. Я много думал об этом, Андре. И пришёл к совершенно гениальному в своей простоте заключению: за всё надо платить. Единственное, что я ещё могу сделать хорошего в жизни, это поехать в Россию и заплатить там. По всем счетам. Разом.
– Вряд ли отцу понравится ваш выбор, – грустно усмехнулся я.
– Ваш отец здесь совершенно ни при чём, – ответил Давид. – Насколько мне известно, он не нарушал законов России и никогда не вёл там никаких дел. Его это не коснётся. Я уже говорил вам, что ничего не имею против него лично. Он гений, и именно поэтому глубоко внутри себя он – несчастный человек. Поверьте, я знаю, о чём говорю. У нас с ним очень много общего. Просто я уже стою на краю жизни, а он ещё идёт к этому краю. И знаете – осознание вины гораздо страшнее, чем забвение. В конце жизни я понял, что на всём её протяжении творил зло. И не попытаться исправить его, хоть часть, хотя бы малую толику этого зла, – не имею права…
