Омытые кровью - Сергей Иванович Зверев
Ветвитский посмотрел на меня даже с какими-то умилением:
– Расстрел? Ваша беда, что у вас слишком мало профессионалов. Их заменяют такие молодые, пламенные и наивные. Ну какой суд, Александр Сергеевич? В шпионских играх это моветон. Я слишком дорого стою, слишком много могу дать. Таких не ставят к стенке. Таких угощают дорогими сигарами, изысканными винами. С такими договариваются.
А ведь прав, контра. Я задумчиво посмотрел на него и произнес:
– А может, расхлопать вас при попытке к бегству?
– Можно. Но не разумно. Так ведь недолго и самому под расстрел пойти. Ведь спросят же – а не по наущению ли противника товарищ Большаков убрал ценного свидетеля? Насколько знаю ваши традиции, со своими вы церемонитесь еще меньше, чем с чужими. Оглянуться не успеешь, как сам станешь врагом трудового народа и услышишь «пли».
Тут он прав. Да и эмоции пора уже начать задвигать подальше. «Юношеский максимализм, – как говорили наставники, – в нашем деле до добра не доводит». Вот только избавиться от него никак не удается.
Я усмехнулся и примирительно произнес:
– Не мне решать, умереть вам или нет. Это уже не моя игра.
– Вот и правильно, – произнес Ветвитский.
На его лице появилась торжествующая, но все же вымученная улыбка.
Его ждала неизвестность и шанс уцелеть, будучи полезным. А меня ожидала моя работа, которая начинала получаться. Меня ждала Варя. Меня ждала светлая, полная перспектив, жизнь в любимой до боли стране…
