Иван Сербин - Троянский конь
— В общем, так, — сказал Мало-старший. — Если этот парень покажет мне квартиру и если твои бумаги в порядке, отделаешься штрафом.
— Каким штрафом? — не понял Козельцев. — За что?
— За то, что помог Смольному выйти. По сути, все началось с тебя. Пять «лимонов» к завтрашнему вечеру.
— Пять миллионов… Мне негде взять такие деньги. Это слишком большая сумма.
— А вот моему сыну она не показалась бы слишком большой, — отрубил Мало-старший. — И по поводу «негде». Назвать тебе номера счетов?
— Нет… — Козельцев замялся. — Я… Я имел в виду, что к завтрашнему вечеру не смогу достать.
— Можешь отказаться. — Мало-старший неприятно усмехнулся. — Тогда получишь две пули. Все честно, гривна на гривну. Думай сам.
Козельцев прикидывал финансы. На данный момент у него было около полусотни миллионов на различных счетах в зарубежных банках. Включая и те два, что получены за Смольного. Сегодня, учитывая гонорар киллера и проценты за кредит, он потерял без малого четырнадцать миллионов. Да еще пять завтра. Итого девятнадцать. С ума сойти. Заработал, называется, денежек. Девятнадцать миллионов долларов. Отказаться? Сохранить деньги? А что толку? Мертвому деньги без надобности. Хоронить-то его будут в одних штанах. Если вообще будут. Беда. Экая, право, беда. Ладно. Лучше уж отдать Мало пять миллионов и покончить с этим раз и навсегда. А денег он еще заработает. Его услуги нужны людям, которые готовы их соответственно оплачивать.
— Хорошо. Завтра я достану деньги.
— Через час. На вокзале, — напомнил Вячеслав Аркадьевич.
— Да. Я помню.
Козельцев опустил телефон в карман.
— Ну что, — сказал Специалист, — приятно было с вами иметь дело, Владимир Андреевич. Здесь наши дороги расходятся. Кстати, с вас еще триста тысяч.
— За что?
— За то, что я покажу квартиру Смольного.
— Но мы же договаривались…
— Мы договаривались, что я подтвержу, кто меня нанял. А насчет квартиры мы не договаривались.
— Я…
— Вы отказываетесь? — прищурился Специалист.
— Нет, — покачал головой Владимир Андреевич. — Конечно, нет. Я отдам вам деньги завтра. Раньше просто не смогу.
Специалист подумал, кивнул:
— Хорошо. Придется поверить вам на слово. Завтра я позвоню. И не вздумайте бежать.
— Куда?
Козельцев чувствовал себя оглушенным. Из него тянули деньги кто как мог. Он плавно опускался на самое дно. Достоинства в нем не осталось ни капли. Где тот барин, который неделю назад щелчком пальцев подзывал метрдотеля в ресторане? Да еще три дня назад он бы и разговаривать со Специалистом не стал. Даже не посмотрел бы в его сторону. И с Мало тоже. Ну, если что, обратился бы к своим людям в ментовке. А теперь? Он даже милиции ничего не может сказать, поскольку сразу всплывет история с освобождением Смольного. Показаний-то Паша так и не получил. А уж Паша молчать не станет. Сразу Владимира Андреевича сольет. Без всякой жалости. За покровительственный тон, за угрозы снять, за унижение, с которым просил о помощи.
Козельцев помотал головой.
— Завтра, — повторил он. — Завтра днем.
Козельцев побрел к Манежной. Ему нужно было поймать такси до Курского. На ходу он набрал номер охранника.
— Абонент не отвечает или временно недоступен, — злорадно принялась втолковывать Владимиру Андреевичу телефонная барышня. — Абонент не отвечает или временно недоступен…
Владимир Андреевич выругался.
* * *Димины указания проигнорировать никто не решился. Настену отвели в павильон. Сценарист, совсем молоденький мальчишка, протянул стопку листов.
— Это сценарий, — пояснил он слегка смущенно. — Дима сказал, чтобы я вам его отдал.
— Спасибо. — Катя взяла сценарий, свернула трубочкой.
В павильоне собралось много народу. Настена и Катя, конечно же, предполагали, что, помимо Миши и оператора, будет еще кто-то, но не ожидали, что соберется так много людей.
— Ах, какая девочка! — Дородная тетушка в очках с толстыми линзами и с невероятной прической крутилась возле Насти. — Очаровашечка, конфеточка. Ну-ка, ну-ка… — Тетушка схватила Настю за руку, повела на другой конец площадки. Здесь она задрала голову, вгляделась из-под ладони в сторону прожекторов. — Костя, приглуши свет. Ага. Сема, посмотри, водолазка бликов не дает?
— На подбородок, — подтвердил оператор, которого, как выяснилось, звали Семеном. — Ей что-нибудь поспокойнее нужно. Нейтральный цвет. И тончика чуть побольше положить. Таня, Тань! Девочке одежда нейтральная нужна, ты учти! Ей яркие цвета не годятся, у нее кожа бледновата.
— Хорошо, — отозвался из павильонных сумерек голос неведомой Тани. То ли костюмера, то ли художника по костюмам.
— Сем, а что, если фильтриком ее притенить, а снизу «фошкой» подсветочку дать, пятисотой? — интересовался с другого угла площадки Костя. — Слегка. С пяти часов.
— А на натуре как? — тут же спросила Тетка в очках. — Там-то из-за фильтра небо провалится.
— А на натуре я две «фошки» поставлю, — тут же нашелся Костя. — И тон потемнее возьмем.
До настоящего момента Настя плохо представляла себе, что такое киносъемка. Весь процесс съемки сводился для нее к двум командам: «Мотор» и «Снято». На деле все оказалось намного сложнее и хлопотнее. Отчего Настя сразу замкнулась, опустила голову и принялась рассматривать пол.
Наблюдая за всей этой киношной суетой, Катя отошла в угол, присела на длинную низкую скамейку. Здесь же сидели Андрей и Миша.
— Да я сам-то там не был, — говорил негромко режиссер. — Вынесли его на носилках, закинули в «Скорую» и увезли. — Миша помолчал, затем добавил: — Слушай, там момент был, можно использовать в сценарии. Представь, рука с носилок, крупным планом ее взять, и с кончиков пальцев кровь на асфальт. А асфальт пыльный, и капли собираются, как у Терминатора второго. И ноги в кадре. Равнодушно так. Капля на ботинок падает, на начищенный, и катится по нему. А звук такой растянутый пустить. Ты запомни. Классный был бы кадр.
— Хорошо, — кивнул сценарист.
Катя недоуменно посмотрела на них. «Интересно, — подумала она мрачно, — творческие люди всегда наблюдают? Даже когда умирает их друг? И когда сами умирают, тоже, наверное, смотрят со стороны. Это было бы удобнее снимать в таком ракурсе, а это в таком. А тут вот лицо покрупнее взять, чтобы последняя слезиночка по щечке скатилась. Только тончику нужно побольше положить, а то у меня кожа не очень и простынка бликовать будет. И „фошечкой“ подсветить. Очень умильно. Бабы в зале рыдать будут».
Катя поднялась, подошла к Мише, спросила негромко:
— Где у вас тут телефон? Мне позвонить нужно.
— Что? — повернулся тот. — Ах, телефон… Телефон на площадке есть, этажом выше. Сейчас налево, до лестницы. Подниметесь, там увидите.
— Спасибо.
Катя вышла из павильона. Следуя Мишиным указаниям, прошла по коридору, поднялась на второй этаж и увидела телефон. Обычный таксофон, в прорезь для монет которого была вставлена свернутая бумажка. Катя сняла трубку, набрала номер:
— Справочная? Мне нужен телефон Института Склифосовского. Спасибо. Да. — Щелкнула рычажком и тут же набрала названный номер. — Здравствуйте, я хотела бы навести справки о самочувствии Мало Дмитрия Вячеславовича. Спасибо, подожду. — У Кати вдруг возникло ощущение собственной никчемности. Этакой крохотности на фоне громадного города, в котором никому ни до кого нет дела. Равнодушная дама в больничной справочной. Равнодушный режиссер. Равнодушный сценарист. Никому нет дела до Димы. То есть им было дело, пока он был жив и здоров, поскольку именно Дима платил им деньги. Но вот его ранили, и за пару часов никто не выбрал секунды подойти к телефону, позвонить, выяснить, что с ним. — Да, я слушаю. Да. Что? Спасибо.
В трубке уже пищали гудки. Больничной даме не было дела до какого-то умершего Димы. Он для нее остался всего лишь записью в справочном журнале. Умер. Могильное слово прозвучало как набат. Катя медленно повесила трубку, спустилась по ступеням, прошла в павильон.
Настену все еще тиранила дама в очках. Поворачивала то правым боком, то левым. Настена что-то старательно читала по листку, подсунутому ей Мишей, а сам режиссер, сидя рядом на корточках, что-то терпеливо объяснял ей. Настена слушала серьезно, кивала и даже задавала какие-то вопросы.
Катя поднялась по короткому пандусу на декорацию, вышла на середину площадки, взяла Настену за руку.
— Извините, Миша, — попросила она. — Но давайте закончим все это.
В павильоне повисла абсолютная тишина. Настолько глубокая, что было слышно даже, как где-то на колосниках поскрипывает трос.
— Дима умер, — сказала Катя и посмотрела на вытянувшееся лицо дочери. — Пойдем, Настюш. Нам еще до дома добираться.
Они направились к выходу из павильона. Вся группа смотрела им вслед.
