Пётр Разуваев - Путь самурая
– Один момент! – Внезапно меня осенила забавная мысль. – Как фамилия нынешнего русского премьера? Примаков? Не тот ли это Примаков, который был директором Службы внешней разведки, где вы сделали столь впечатляющую карьеру?
– Вот в эту сторону, Андре, тебе лучше пока не думать, – очень серьёзно ответил Стрекалов. – Это тема для отдельной беседы.
– О’кей, – кивнул я покладисто. Стрекалов скривился.
– Замечательные люди американцы, – заметил он. – Добрые, отзывчивые. Туповатые немного, зато непосредственные. Ничего против народа не имею, всё понимаю, но саму Америку – терпеть не могу. От этого твоего «окея» у меня аж скулы сводит.
– Больше не буду, – пообещал я. – Давайте-ка закругляться, товарищ бывший генерал-майор. Я – существо примитивное, привык много размахивать кулаками и совсем немножко думать. От ваших «мондиализмов» у меня уже голова раскалывается. Насколько я сумел понять, всё европейское сообщество, то есть вы, мой отец-«мондиалист» и лорд Гренвилл, желает, чтобы я отыскал для вас неуловимого Абу аль-Хауля, чтобы доказать причастность США к смерти бывшей принцессы Дианы и Доди аль-Файеда. Так?
– Так, – согласился Стрекалов, с подозрением глядя на меня.
– Отлично, – смиренно сказал я. – Подождите секундочку. Сейчас я схожу, посмотрю в багажнике. У меня там этих аль-Хаулей – пруд пруди. Мать вашу так! Где я его буду искать? Вы сами-то понимаете, чего требуете?
– Ша, Андрюша, ша! Спокойненько. Подыши, водички выпей, мозг включи. И – заткнись, пожалуйста, – миролюбиво попросил Стрекалов. – Я же не зря советовал тебе приглядеться к окружению Сиретта. Он явно имеет какое-то отношение к аль-Хаулю. Его так искусно подставляли французам, что это не может быть простым совпадением. Ты заметил, что нам с огромным трудом удалось вытащить тебя сюда целым и невредимым, чтобы ты всего один раз взглянул на этого человека? А ведь люди, которые пытались организовать твою смерть, наверное знали, что Сиретт не является Абу аль-Хаулем. Кому-то очень нужно было сохранить эту маскировку любой ценой. Значит, настоящий Абу аль-Хауль где-то совсем рядом, и они боятся, что мы сможем до него добраться. Понимаешь?
– Понимаю, – мрачно сказал я. – А французы?
– Всё. Время истекло. Видимо, американцы надавили на них, к тому же вчера ты дал им прекрасный повод. Сегодня дело было закрыто. Правда, капитан Дорман – упрямый человек. Обратись к нему за помощью, не думаю, что он тебе откажет.
Генерал тяжело вздохнул и устало опустил голову. За эти два года он здорово изменился. Похудел, вроде даже помолодел. Но – я никогда ещё не видел его настолько измотанным и уставшим. Частная инициатива давалась ему ничуть не легче, чем государственная служба. Пожалуй, даже наоборот.
– Честное слово, я хотел бы сделать это сам, – Стрекалов пожал плечами, – но это бессмысленно. Уже просто появившись во Франции, я рискую всем. Дашку я спрятал, до неё им не добраться, а что касается меня… Сам понимаешь, с моей биографией в Европе невозможно укрыться. Каждая собака знает. А других людей под рукой нет. Да и были бы – времени слишком мало. Не успеть.
– Я подумаю, – ответил я осторожно. – Слишком уж всё запутанно. Рихо Эвер в таких ситуациях обычно говорит, что эти чёртовы русские способны даже палку запутать в узел.
– Да уж, – Стрекалов грузно откинулся на спинку дивана, – юморист хренов. Кстати, привет тебе от него. Я с ним сегодня разговаривал.
– Да? И как он?
Рихо успел крепко допечь меня всего за одни сутки своей неуёмной опекой, обильно приправленной дурацкими шуточками. В ближайшие полгода я планировал воздерживаться от встреч с ехидным эстонцем и мало интересовался подробностями их бесед со Стрекаловым.
– Уже лучше, – ответил Стрекалов. – Врачи говорят, что только с правой ногой потом будут проблемы. Легко отделался.
– Какие врачи? – не понял я. – От чего отделался?
Стрекалов с недоумением взглянул на меня, словно не понимая, о чём я говорю. Потом осторожно спросил:
– Ты серьёзно? Ничего не знаешь?
– Да не знаю я ничего, – я почти кричал, – что случилось?!
– Ну конечно! – Стрекалов едва не хлопнул себя по лбу. – Чёрт, как я мог забыть… Ты по-прежнему не читаешь газет?
– Что с Рихо? – Мне хотелось как следует встряхнуть его, чтобы он, наконец, сказал хоть что-нибудь!
– Жив. Обе ноги прострелены, в правой повреждена кость. Ночью, в воскресенье, их обстреляли. В порту, когда они уже подъезжали к яхте. Две машины из трёх сгорели. Погибли шесть человек.
Я молчал, изо всех сил сдерживая рвущийся с губ вопрос… Боялся услышать то, о чём уже почти догадался. Стрекалов обязательно сказал бы, если…
– Да, – он понял, о чём я хочу спросить. – Среди них – Дмитриев.
Глава седьмая
Стремительно набирая скорость, перед самым носом у тёмно-синего «Ситроена» я перестроился в левый ряд и, прижимая «Порше» к тротуару, резко остановился. Видимых причин для подобного хамства не было, просто в какой-то момент я вдруг чётко осознал, что ехать дальше не могу. Нет сил. Лучше остановиться, пока ещё не поздно. Чуть притормозив и азартно жестикулируя, сидевший за рулём «Ситроена» молодой человек в красочных выражениях высказал всё, что он думает о моих манерах. Молча пожав плечами, я отвернулся. «Ситроен» рывком сорвался с места, унося обиженного француза прочь по бульвару Бомарше. Закурив, я выбрался из машины, дошёл до автобусной остановки и присел на пластиковую скамейку, не обращая внимания на снующих мимо меня людей.
Дмитриев погиб. Это известие обрушилось на меня, словно бетонная плита, раздавив, расплющив сознание. Мы никогда не были с ним друзьями. Мы не общались семьями, не ходили вместе в баню, не пили водку из одного стакана и не делились самым сокровенным, но – вдруг его не стало, и я отчётливо понял, что вместе с ним ушла какая-то часть меня. Что-то изменилось в душе, треснуло, надломилось… Но – что? Нас всё разъединяло с этим человеком, всё было разным – возраст, жизненный опыт, привычки, характеры – всё, от самого начала и до самого конца! Он был русским до мозга костей, а я? Не русский, не француз, не японец – никто, «безродный космополит». У Дмитриева осталась семья, жена, трое детей – у меня не было никого, кроме отца, которого я любил, но странною любовью… Виталий Борисович был профессионалом – я любителем; он служил – я развлекался; Дмитриев работал, для того чтобы жить, а я просто жил. Всё, всё было разным, и казалось, ничто нас не объединяет, но – Весёлые Боги, отчего же мне тогда так больно?! Выкинув окурок, я зажег новую сигарету. Напиться? Глупо, бессмысленно, я знал, что станет только хуже. Пить нужно в радости, всё остальное – от лукавого. Медленно поднявшись, я побрёл по бульвару, даже не понимая толком, куда я иду, зачем? Когда в часах ломается маленький винтик, часы перестают быть часами. Человек – более надёжная конструкция, но ему нужно время, чтобы вновь обрести себя после поломки. Время и дело.
У меня теперь было дело. На прощание Стрекалов вновь задал свой вопрос, и я, не раздумывая, ответил ему. Этот ответ предназначался им всем – Стрекалову, Чарльзу, отцу… Всем этим людям я говорил – да. Я найду Абу аль-Хауля. Но не потому, что этого хочется европейцам. Не потому, что это поможет предотвратить войну в Югославии, и даже не потому, что это нужно России. Я найду и убью эту сволочь потому, что из-за него погиб человек, который был мне дорог.
Наверное, я устроен как-то не так. Создавая меня, Весёлые Боги позабыли оставить в своём творении место для идеалов, заколотили гвоздями тот чердачок, где у всех нормальных людей должны храниться твёрдые убеждения и вера во что-то высокое, чистое, нужное всем, кроме тебя самого. Я жил так, как жилось, дрался за то, что считал правильным, и не желал слушать людей, точно знающих дорогу в светлое будущее, если они зазывали идти туда вместе с ними. Слишком часто среди таких «провожатых» встречаются дураки или подлецы. Знаешь дорогу – иди сам. А когда вернёшься, расскажи другим и не забудь прихватить с собой сорок хлебов и корзинку с рыбой, чтобы не быть голословным. Лишь пастухам нужно стадо, нормальным людям достаточно спутников, чтобы разделить с ними поровну тяготы странствий.
Эта мысль поразила меня. Кажется, я даже остановился на полушаге, остановился слишком резко, толкнув кого-то, или же кто-то толкнул меня… Машинально пробормотав слова извинения, я продолжал невидящим взглядом всматриваться в витрину, даже не осознавая, что именно вижу перед собой… Наконец-то я понял, кем являлся для меня погибший майор. Дмитриев был моим спутником, человеком, с которым мы шли бок о бок по дороге жизни, делили хлеб, вино, друзей и врагов. Перед нами было добро – и мы делились этим добром друг с другом. Со злом – боролись, подставляя спутнику плечо тогда, когда оно было необходимо ему больше всего. Но в этот раз, помогая мне, Дмитриев погиб.
