Александр Тамоников - Выжженный плацдарм

«Действительно несправедливо, – подумал Олег. – У меня есть все, а у шестидесяти парней уже нет ничего».

– Как вы тут без меня? – спросил он.

– Да все хорошо, милый, – проворковала Даша, пристраиваясь к нему. – Минька спит за стенкой, и ты сейчас отдохнешь. Ты ведь останешься у меня? – Она с тревогой подняла голову и сказала сокровенное, что больше всего терзало ее: – Навсегда?

– И я не должен буду платить тебе за комнату?

– Не должен, милый. Но тебе придется отдавать мне всю зарплату.

Он был не против, вот только не имел сейчас никакой зарплаты. Брехня, что ополченцы деньги лопатой гребут. Олег тратил то, что накопил за прошлые годы, но верил, что скоро все изменится. Настанет мир. Вот и в Минске опять чего-то мутят. Возможно, получится. Люди будут работать, а не служить.

Он обнял ее, горячую, возбужденную. Даша щебетала, целовала его, стонала от счастья, и Олег вдруг с некоторым интересом обнаружил, что уже не очень-то и хочет спать. Он повернулся к ней, сжал в объятиях. У него возникали странные мысли и желания, решительно неуместные после всего пережитого. Такого не бывает, это нонсенс. Капитан полный ноль сегодня ночью.

Или ничего? Спецназ и здесь прорвется? Конечно! На то он и спецназ.